Storia alla prima ora ammazza. No, ammazza sul serio.
Sei lì, da 55 minuti, a sentire un professore (che sicuramente parla con passione e sentimento, neanche a dirsi!) che ti spiega cose di cui, diciamocelo, non ti frega un emerito cazzo. Perché sì, ammetto che del malcontento dei contadini verso Garibaldi quando non concesse la riforma agraria non mi potrebbe importare di meno. Il tempo si dilata a dismisura, e tu non ce la fai, non puoi farcela a stare attenta e guardi con odio profondo chi continua a fare stupide domande. Ma taciti, per Dio! Non ce la puoi fare. Proprio non puoi. Vorresti solo sbattere la testa contro il muro recitando parolacce in inglese.
E quando il prof, alla fine, se ne va, ben cinque minuti dopo il suono della campanella, ti senti rinascere. Sei stanca, sfinita, e quasi ti viene voglia di prendere lo zaino e andare a casa. Dai, non mancherà poi tanto...questo pensiero ti rincuora, almeno finchè non guardi l’orologio e scopri che, merda, siamo ancora alla prima ora.