Fuori piove.

 

 

 

Fuori piove.

Il ticchettio della pioggia sulle finestre è dolce.

Mi culla in questa marea di dolore, in questo mondo vuoto di cui non capisco l’esistenza.

Perché tutto dovrebbe continuare a vivere, se Fred è morto?

 

Fuori piove.

L’unico sollievo, adesso, sarebbe dormire.

Quando dormo non sono triste, non sono arrabbiata, non sono una sopravvissuta.

Non sono niente.

 

Qualcuno, lassù, è troppo crudele per concedermi l’oblio.

Ha deciso che devo imparare a convivere con la tua morte, Fred.

Con la tua bruciante assenza.

Ha deciso che devo accettarla, che io lo voglia o no.

 

 

Sarai sempre il mio più grande “e se…?”.

Cosa ne sarebbe stato di noi, se quel muro non ti fosse crollato addosso?

 

Fuori piove.

Sono seduta sul tuo letto.

Il tuo odore non permea più questa stanza. In giro non c’è quasi più niente che mi ricordi te.

Te ne sei andato.

 

Fuori piove, ed è buio.

Stringo ancora forte la tua maglietta, buttata alla rinfusa sul letto prima della Battaglia.

Nemmeno lì è rimasto il tuo odore.

Mi illudo di poterlo sentire ancora una volta, ma non è così.

Fuori piove, e io sono sola.

 

“Angelina…”

Una mano mi asciuga le lacrime sulla guancia.

Ha i tuoi occhi, i tuoi capelli.

Il tuo naso leggermente più grande della norma.

Ha le tue lentiggini, e il tuo sorriso stanco.

Ma non sei tu.

 

Fuori piove, e George mi bacia all’improvviso.

Ha bisogno di appoggiarsi a qualcosa per non affondare, esattamente come me.

Evidentemente, il tuo sapore da qualche parte è rimasto.

 

Non posso vedere lo sguardo addolorato in quegli occhi.

Anche se non sono i tuoi.

Dovrò comportarmi come il sole, ma camminare come la pioggia.

E lavare via tutto, per non permettere alla metà di te che è rimasta di sprofondare.

 

 

 

 

 

 

ANGOLINO AUTRICE

 

Non lo so cos’è, ragazzi.

So solo che anche qui, fuori piove.

E manca qualcuno.