VOCE 6 - Pioggia
 
Il cielo, visto di qui, è uno strano puzzle. Rami intricati lo tagliano in ogni direzione.
I rami sono neri, bagnati, fermi. Il cielo è bianco, screziato, vorticoso. L’odore è di foglie bagnate, di terra e di acqua.
Le gocce sono punture di spillo, feroci, gelide. Colpiscono la faccia come tanti schiaffi.
Non chiudere gli occhi. Non ancora. Nella sua prepotenza la pioggia ti sta lavando. Sotto l’acquazzone scorre via tutto: il tempo, il rimpianto, il senso che ti sfugge sempre. Via, tutto via, lavato, pulito, bianco, una pagina bianca dove ogni goccia diventa una parola, la nota di un pentagramma ritrovato. Quel suono continuo che annulla tutti gli altri, la pioggia, rumore bianco del mondo.
Non chiudere gli occhi. Ci sono altezze che non hai mai visto, profondità che non hai mai esplorato: adesso è il momento, adesso. Lo sai che non puoi più rimandare, che il tempo è scaduto, l’orologio ha fatto un suono secco e si è fermato, non puoi più implorare un altro brandello di attesa.
Non chiudere gli occhi. I rami ti entrano nello sguardo come un labirinto disordinato e implacabile e tu sai che devi trovare la strada. Trovarla senza gomitoli che ti guidino, gessetti per segnare croci, mappe o confini.
Voci.
Rumore di passi sulle foglie secche, affannati, veloci. Qualcuno sta arrivando, ma non farà in tempo.
Raccogli le forze come un tuffatore, il cielo è uno specchio in frantumi, aspetta il tuo tuffo per sbriciolarsi in migliaia di stelle.
E poi la luce tiepida del sole verrà a portarti via.