Sono di nuovo qui… dopo mesi di assenza! Il lavoro qui all’estero prende più tempo di quello che pensassi e mi dispiace di essere stata così lenta! Beh, meglio tardi che mai, no?

La sua pelle era quanto di più serico avesse mai toccata, la sua bocca che non sapeva come rispondere ai suoi baci, i suoi gemiti, così spontanei e trattenuti, come i lamenti di un gattino sperduto… l’eco smorzato di quei gemiti di piacere che rimaneva nelle orecchie e sembrava non volersene mai più andare… La mano di Draco sembrava non volersi mai fermare mentre carezzava incessantemente il fianco nudo e pallido di Sonja. Una lievissima nota di sudore andava a mitigare l’odore pungente del caprifoglio che invadeva la stanza… quel sentore leggero e indescrivibile che solo chi ha appena fatto l’amore riesce a notare tra gli altri profumi, un po’ come se si potesse individuare un sospiro, un gemito sussurrato, tra il chiacchiericcio di una sala piena di persone.
Come… come era possibile sentirsi allo stesso tempo così in pace, così confortato dalla vicinanza di un corpo accanto al proprio, e arrendersi alla consapevolezza che il mondo, così come aveva imparato ad accettarlo stava per avere una fine?
Arrendersi…
Draco assaporò il suono di quella parola, sottovoce, con la lingua che batteva contro i denti e poi sibilava sull’ultima “s”, con quel soffio che aveva il sapore di qualcosa di definitivo.
No. La resa era soltanto una questione di punti di vista.
Si era arreso quando aveva permesso a Voldemort di relegare Sonja – Ginny - in quel mondo magico fuori da ogni tempo? Si era arreso quando aveva venduto la vita di quel figlio mai voluto, eppure così amato? O non si era arreso a lasciarli entrambi morire?
Si era arreso quando aveva permesso a Voldemort di infilare Sonja nel suo letto, con la magia, come il più ignobile dei mezzani, trattandolo come uno stallone da monta… si, perché, in fondo era questo che era stato - un infimo pacchetto di geni e poteri da trasmettere a chi sarebbe stato più importante di lui. Si, forse quella volta si era arreso… se si può considerare resa quella accettata nell’ignoranza, o nel desiderio così forte da impedirgli di notare che Ginny – Sonja – era stregata.
Ma si era arreso quando, stanco di nascondere ogni impeto di dolcezza, aveva permesso a Sonja – Sonja… Ginny… - di guardarlo negli occhi, di catturare la sua anima e trasportarlo nel suo mondo di incoscienza? Quando, nella paura e nella disperazione in cui ormai nuotava senza speranza, aveva trovato conforto nel letto di chi – Sonja – non poteva nemmeno dare un nome ad una simile esperienza? O semplicemente aveva preso quello che voleva più di ogni altra cosa, disperando di poterlo avere in altro modo… incapace di arrendersi davvero al pensiero che lei non era, e non sarebbe mai stata, davvero sua?
Era sua. In quel momento, in quello strano mondo, in quel modo incosciente e vuoto, in quel totale abbandono… Sonja era sua, ora.
Aveva quello che voleva, in quel momento: aveva lei, quando voleva, aveva la donna che aveva desiderato da anni, consenziente ora - se tale si poteva considerare. Poteva veder crescere suo figlio, dall’ombra, vegliare su di lui, vederlo diventare il più grande mago di tutti i tempi o la più grande delusione, che sarebbe coincisa con la morte. E allora perché non arrendersi davvero, questa volta: perché non accettare questi momenti in cui poteva avere lei, amarla, sentirsi quasi amato, quasi corrisposto… accettare di vedere Nicolaj crescere, senza desiderare nulla di più?
Perché, nonostante tutto ciò che era stato detto di lui, quella parola gli era così estranea… perché non riusciva a sentirla sua?

Guardò Sonja respirare lenta e regolare nel sonno, la sentì mugolare in un sogno come un gattino che si rotala su un cuscino, o un bambino. Strinse dolcemente le dita sul fianco, come per rassicurarla – incubi tormentano il tuo sonno, principessa? Quali immagini di un passato, quali ricordi che non puoi interpretare, ti si rivelano soltanto nei sogni? – e fece scivolare la mano sullo stomaco di lei, avvicinandola a sé.
Come poteva distruggerla, come poteva farle ciò che doveva fare – ciò che avrebbe dovuto fare da tanto tempo, ciò che ora sapeva di non poter più rimandare, ciò che non riusciva ad accettare – sapendo che non c’era che una flebile speranza che lei potesse sopportarlo? Come poteva fare ciò che doveva quando avrebbe solo voluto tenerla così, tra le braccia, baciando ogni centimetro di quella pelle di alabastro, fino a togliere tutte le invisibili, ma presenti, tracce di sangue dei delitti commessi…
Posso. Devo. Devo, se voglio che qualcosa di noi, di noi due, di ciò che avremo potuto essere, sopravviva a questo mondo assurdo, a questa guerra inutile. Devo… e posso, se riesco a ricordare che se tu potessi ancora parlarmi mi chiederesti di farlo; posso, se soltanto riesco a pensare che se tu, Ginny, potessi ancora guardarmi attraverso l’oro liquido di questi occhi, mi ordineresti di non esitare.

“Will to live. Will to fight. Will to survive.”
Laurell K. Hamilton
“Narcissus in Chain”

Ma ora non guardarmi, lasciati tenere così, lasciami sognare come non faccio da una vita. Lasciami immaginare come sarebbe stato portarti via di qui, prima di tutto questo, guarire le tue ferite, darti il tempo di pensare a me come un uomo, come un ragazzo, non come un assassino… darti il tempo di innamorarti di me, come Melissa ha detto che sarebbe successo.
Lasciati tenere stretta finchè sembra che tutto dorma tranne me. Lasciami pensare che questa sera non debba mai venire, che questa paura folle non debba essere affrontata.

Cosa mi è rimasto se non l’odio? Cosa sono, cosa sono sempre stato… se non l’arma della vendetta?
Questo è ciò per cui sono stato cresciuto. Questo è ciò per cui ho sofferto, per cui tutti abbiamo sofferto.
Avrei dovuto essere la lama tagliente al servizio di ciò che è giusto, il bianco vessillo della “giusta” vendetta… ma non sono altro che odio, ormai. Tutto ciò che è rimasto di me è ciò che lui, ha lasciato, dopo essersi preso famiglia, amici, amore… tutto. E ora anche l’ultima briciola di umanità che mi ancorava a questa guerra, l’ultima briciola di speranza mi è stata strappata.
Tutti dobbiamo morire, prima o poi. Se è scritto che il mio giorno debba essere oggi… che sia. Non ho più nulla che rimpiangerei, se non la vita che forse avrei potuto vivere, se lui non fosse mai esistito. Non sono nulla, se non l’odio che lui mi ha instillato.
Hai vinto, Voldemort. Hai vinto: ti odio.
Non sono più il bambino innocente che non sa odiare, che pensa solo al coraggio, alla lealtà e che ti combatte con l’arma della purezza del suo cuore.
Ti odio. Con tutto me stesso.
Non ho più l’arma dell’innocenza e della bontà, da usare contro di te: ti voglio morto, ti voglio vedere soffrire. Forse per colpa di questa amarezza non potrò più vincere contro di te, il “male”… tu sei il “male” come l’ho conosciuto. E hai strappato, calpestato, devastato tutto ciò che di bene ci poteva essere dentro di me. Ora non posso che combatterti con il tuo stesso odio, con il tuo stesso male, con le tue stesse armi. Ti voglio morto, a qualsiasi costo… perché ormai non c’è nulla che io non abbia già pagato.

Ma non mi tiro indietro.
Sto arrivando Herm… e se ormai sei morta, sto arrivando lo stesso.

I tendaggi pesanti, probabilmente di velluto, rendevano la grande sala ancora più tetra e polverosa. Pesanti drappi di velluto verde scuro, quasi bluastro. Verde come il vestito di Melissa. Melissa… che sapeva essere allo stesso tempo a tono e stonata, a tema e fuori luogo. Le onde della lunga gonna di seta erano della stessa tonalità delle tende, ma spiccavano su quel fondo come una nota stonata in una melodia perfetta: lucide e brillanti riflettevano la luce delle torce, illuminando una parte del viso, immobile, mentre l’altro lato era nascosto sotto la studiata cascata i riccioli scuri.

“Perché sei venuta, mia Melissa?”
Il tono dell’oscuro signore, vibrante e secco come sempre – come il sibilo di un rettile in agguato – lasciava trapelare una lieve irritazione.
“Ciò che stai per fare è qualcosa che non è mai stato tentato prima. Non credi che valga la pena assistere?” rispose la donna, giocherellando con il bracciale a forma di salamandra che portava al polso sinistro. La sua voce morbida scivolava sulle pieghe dei tendaggi come vino dolce avvelenato, la provocazione trattenuta a stento increspava le sue belle labbra rosse come corallo – e altrettanto pericolose e taglienti.
Voldemort mosse una mano nell’aria, un gesto secco e veloce.
“Non sei mai stata interessata a questo tipo di magia, Melissa!” ribattè duramente.
Melissa accennò un sorriso.
“E dimentichi che il peggiore difetto di ogni donna è la curiosità?” sussurrò beffardamente.
Voldemort la scrutò ancora per qualche minuto, poi si girò a fronteggiare l’imponente tavola di pietra, sola ed inquietante al centro della sala quasi vuota. Ai piedi di quella lastra di marmo – nera e grezza, nella penombra, come un altare profanato – era legata e svenuta una donna dai lunghi capelli castani, cadenti sul viso come un sudario sporco.
La bacchetta vibrò tra le mani ossute di Voldemort, come se un guizzo di trionfo crudele avesse pervaso la sua stretta su di essa. Un leggero colpo alla immensa porta di ebano lucente lo riscosse.
“Vieni avanti, Draco.”
Il portone si aprì con fatica e Draco – grigio messaggero triste, nel suo lungo mantello del colore del cielo dopo un temporale - spinse gentilmente Nicolaj all’interno della sala, poi si voltò per richiudere i battenti; inaspettatamente Sonja guizzò tra di essi all’ultimo secondo, lasciando che si richiudessero dietro di lei con un tonfo sordo.
Si guardarono dritto negli occhi, senza perdere contatto con la realtà come spesso succedeva, poi entrambi si voltarono e si incamminarono dietro Nicolaj, verso la tavola di marmo. Il ragazzino sembrava intimidito e impaurito da quella penombra inquietante; alla vista della donna legata si fermò di botto, spalancando gli occhioni chiari, e rivolse al padre dietro di lui un’occhiata spaventata.

“Mia Sonja…”
Il tono di Voldemort sembrava compiaciuto, quasi affezionato, rivolgendosi alla rossa e tendendole una mano. Automaticamente, come incastrata in una invisibile ragnatela, la ragazza si staccò dal fianco di Draco e si diresse verso il suo signore, senza tuttavia prendere con le proprie dita la mano che egli le stava porgendo. Voldemort non si curò di quel gesto irrispettoso e raggiunse il viso di Sonja con le lunghe dita, carezzandolo lievemente – la viscida carezza di un serpente.
C’era il sentimento più simile all’affetto che quell’essere potesse provare, nelle profondità scarlatte di quegli occhietti malvagi, c’era quell’orgoglio che alberga nello sguardo rapito dello scultore, quando osserva l’opera terminata, plasmata, estratta dallo spirito della pietra grezza, per incantare gli stessi dei…
“Stiamo per avere ospiti, mia bellissima bambola…” le disse dolcemente “ospiti che non gradirei interrompessero la mia piccola cerimonia. Capisci cosa intendo, Sonja?”
Sonja scostò la testa, sottraendosi di scatto alla carezza; lo guardò per un istante, con quegli occhi che nulla dicevano perché a nulla sapevano dare un nome. Annuì, come disinteressata.
“Andrai ad aspettare il nostro ospite indesiderato. Egli non può apparire all’interno di questa casa. Sarai pronta per distruggerlo?”
Ancora una volta Sonja annuì e scosse le spalle. La bacchetta apparve nella sua mano, estratta – o fatta apparire, forse? – da chissà dove, ad una velocità degna di un grande duellante. Camminando lentamente, seguendo quel ritmo cantilenante che solo nella sua mente risuonava come campane a morto, raggiunse il portone e sparì nel buio, seguita da due occhi il cui colore sembrava contenere congelato tutto il dolore che un essere umano può provare. E molto di più.

“Fai uscire anche il padre.”
Voldemort si voltò con uno scatto degno di un cobra impazzito.
“Non è suo padre!”
Melissa alzò gli occhi al soffitto, ostentando al contempo esasperazione e disinteresse, quella affascinante contraddizione di sentimenti che può mostrarsi negli occhi delle donne come lei… calcolatrici, consapevoli, intelligenti. Bellissime.
“Come ti pare… fai uscire Draco.”
“Perché?”
Un sopracciglio scurissimo si alzò sulla fronte pallida della donna, descrivendo un arco perfetto appena al di sotto dell’onda di riccioli.
“Normalmente ti fidi del mio giudizio.”
“Interferirà?”
“Non lo so. Potrebbe. Il suo destino si intreccia con ciò che non riesco a vedere. Il destino di Sonja. O il mio…”
Voldemort la guardò con sospetto, poi annuì, quasi con rassegnazione.
“Vattene, Draco…”
Il biondo strinse una mano sulla spalla di Nicolaj, tentando di non mostrare nessun segno dell’inferno che si stava scatenando nel suo cuore.
“Mio Signore…” implorò debolmente.
“Ho detto vattene.”
Draco chinò la testa, evitando l’innocente sguardo di Nicolaj che si alzava impaurito su di lui, e mormorò “Si, mio Signore…”, senza riuscire a nascondere completamente il nodo che gli impediva di respirare e di parlare. Con un inchino appena accennato, anche lui lasciò la stanza.

Non fu difficile, per lui, apparire in quel cortile gelato dimenticato da Dio e da qualunque essere sia mai stato pregato da voce umana; l’aria fumosa e gelida sollevò brividi visibili lungo le braccia scoperte del ragazzo, che però sembrava insensibile a ogni stimolo esterno, persino al freddo pungente.
Le mura screpolate della casa si confondevano con la nebbia grigiastra che si stava addensando, una nebbia che pareva non avere nulla di naturale… quasi che anche l’aria avvertisse la densa nube di magia che stava per liberarsi all’interno della costruzione.
Una figura bianca – così bianca da riflettere quel barlume di luce perlaceo che attraversava la nebbia – spiccava contro una porta scura ed Harry strinse gli occhi per distinguerne i tratti; la figura si avvicinava, all’apparenza galleggiando su quella nebbia inquietante, con movenze ritmate e spettrali – o rese tali dall’atmosfera soffocante e dalla sensazione di assurdità, di “sbagliato”, che vibrava in ogni fibra di quell’essere.
Nello stesso istante in cui Harry scorgeva il vermiglio colore dei capelli su tutto quel biancore, un’altra figura emergeva dalla stessa porta, amalgamandosi con la nebbia di cui portava i tristi colori; due grida simultanee ruppero il silenzio, entrambe rivolte ai resti di ciò che un tempo era stata una donna.
“Ginny!”
“Sonja.”
E per una volta – l’ultima – per lei fu troppo.
Portandosi le mani alle orecchie in un gesto convulso, Sonja si accasciò sul selciato mentre un rantolo di pura, fisica, sofferenza le usciva dalla gola; il rumore della bacchetta che cadeva a terra sembrò spaccare l’aria in mille pezzi come un invisibile e fragilissima lastra di vetro.

Attraverso gli occhi appannati la donna riconobbe il gioco di luci e ombre sulle pieghe lucenti del mantello di seta – grigio contro il grigio del mondo - dell’uomo che si era chinato, veloce, al suo fianco e le sfiorava il viso con le dita.
Compassione… quel sentimento che agli umani è dato, talvolta, di provare.
Da dove le veniva quel pensiero? Da dove, quella parola sconosciuta?
Alzò gli occhi spalancati, in pozze di oro colato che sembravano allargarsi ed invadere lo spazio normalmente riservato al bianco e al nero, e li fissò in quelli argentei di lui.
“Draco…” mormorò tremando, come se il suono di ogni singola lettera prosciugasse la forza dal suo corpo.
Forse avrebbe voluto ucciderla in quel momento, mettere fine alla sofferenza così atroce… e poi uccidere se stesso e raggiungerla, dovunque fosse quel luogo in cui dicono si riposi in eterno.
Forse avrebbe voluto abbracciarla, consolarla, baciare quel viso bianco come uno spettro fino a dargli un colore e una parvenza di vita…
Forse avrebbe voluto parlarle, chiederle perdono, in quel momento in cui sembrava quasi poter capire.
Forse avrebbe voluto fare tutto insieme, questo e altro. Ma non ne ebbe il tempo.
Lo schiantesimo lo colpì, secco e preciso al centro della schiena, mozzandogli il respiro e troncando ogni possibile grido. Il mantello frusciò contro le pietre ruvide del selciato, mentre lui collassava sul corpo di Sonja, facendole scudo e cercando di proteggerla. Come sempre.

Come una tigre, un felino con l’istinto di attaccare, Sonja si riscosse alla luce rossastra dello schiantesimo e rotolò via da Draco, impugnando la bacchetta che le era caduta e puntandola contro Harry Potter.
Potter… l’eroe che tremava, di fronte alla ragazzina che un tempo aveva voluto amare.
Ma la ragazzina non esisteva più, ed in quegli occhi infuocati da gatta arrabbiata non c’era più nulla di umano a cui appellarsi.
“Sonja…”
“Ginny, Merlino, che ti ha fatto….”
Due uomini, che la vita aveva diviso fin dal primo istante, si trovavano ad implorare la stessa donna, usando due nomi diversi.

“Lascialo andare, Sonja.”
Per la prima volta da quando Lui l’aveva trasformata in un’assassina impazzita, spietata - bambola crudele in grado di uccidere a passo di danza – Sonja esitò, confusa, paralizzata dal suono di quei due nomi, pronunciati nello stesso istante da due uomini diversi.
Una voce che ritorna da un passato sconosciuto, pronunciando un nome che l’altra voce aveva smesso di sussurrarle. Cosa rimane del tempo se l’ordine dei ricordi viene confuso nella nebbia?
Gli occhi dorati si riempirono di terrore e un lieve lamento sfuggì a quelle labbra pallide di paura; sperduta, Sonja fece l’unica cosa che ancora era in grado di ritenere sua: cercò di trovare conforto nella sua forma di gatto.
“No!”
Con un incantesimo rapidissimo Draco le procurò un taglio superficiale sulla gamba, abbastanza per rompere la sua concentrazione. Sonja rantolò e crollò in ginocchio, portandosi una mano alla coscia e riportandosela al viso, sconvolta, mentre il sangue rosso gocciolava dalle dita.
“Malfoy!”
E l’odio dell’eroe si rivolgeva al nemico sbagliato…
“Potter, va dentro! La Granger!” fu l’urlo rauco di Draco.
Harry si guardò intorno confuso e sconvolto: Ginny… la sua Ginny tornata dal passato, in ginocchio a osservare stupita il sangue colare sulla sua pelle bianchissima, la voce della sua Ginny che chiamava il nome del suo nemico nel dolore, il viso della sua Ginny sul quale chissà quale incantesimo aveva stampato l’indifferenza e la pazzia. Malfoy, nemico giurato di sempre, che guardava la donna che un tempo era sua con un amore che lui non avrebbe mai potuto provare, che feriva quella donna, che gli diceva di andare… che lo lasciava passare, lui, il nemico.
Una voce che ritorna dal passato con un tono diverso ed il dolore negli occhi… un dolore che un uomo non dovrebbe mai provare e sopravvivere. Cosa rimane della ragione se l’ordine delle cose viene sovvertito?
Sonja sollevò lo sguardo dalla propria mano e lo posò su Harry, con quel lampo di terrore che i bambini riservano agli adulti sconosciuti, poi volse il capo per guardare Draco e pronunciò il suo nome in un mormorio straziante. Mentre Draco si rialzava, a fatica, e le posava una mano sul viso con una dolcezza infinita, dai suoi occhi grigi traboccava una tale sofferenza che non era possibile guardare in essi – occhi che delle lacrime riuscivano ad avere solo il colore – senza restare feriti.
“Va Potter… qui non puoi fare niente, ma forse per lei, là dentro, sei ancora in tempo” mormorò, senza distogliere lo sguardo da Sonja.
Harry arrancò un passo indietro, senza riuscire a girarsi, come se ciò che vedeva: quello strano relitto di essere umano, quell’incrocio anormale tra un demone e una bambola di porcellana, cercare conforto – conforto da cosa? – nello sguardo triste di colui che aveva sempre disprezzato come il più infimo degli uomini. Era tutto troppo assurdo, troppo irreale per poter anche soltanto pensare.

Draco fece alzare Sonja e la strinse tra le braccia brevemente; con le labbra vicine alle sue e gli occhi persi nei riflessi dorati di quelli di lei, mormorò il suo nome, più volte… il suo vero nome: Ginny. Ad ogni parola la ragazza tremava più forte e la mano sporca di sangue stringeva convulsamente i lembi del mantello lucente di lui, imbrattandolo di rosso scuro.
Ti amo, Sonja… Ginny. Ti amo. E mi dispiace.
La mano di Draco si strinse al polso sinistro di Ginny e fece ruotare il braccialetto fino a stringere tra due dita la testa del serpente che si mordeva la coda. Gli occhi di cristallo baluginarono crudeli mentre le dita pallide del mago si infilavano tra il bracciale e la pelle delicata del polso di lei…
“C’è tuo figlio là dentro, Ginny. Nostro figlio. E non posso condannarlo a ciò che Lui vuole fargli… Perdonami.”
Un grido sconvolto gorgogliò nella gola di Harry Potter, mentre il terrore dell’incomprensione si allargava negli occhi felini di Sonja. Con una torsione secca delle dita Draco frantumò il gioiello di ametista – lui, che l’aveva chiuso, solo lui aveva il potere di romperlo.

Amico, rifiutato e riluttante.
Amante, disperato a tal punto di accettarla quando lei non poteva sottrarsi.
Carceriere, in quel modo subdolo e malvagio, quando avrebbe solo voluto tenerla stretta tra le braccia e non lasciarla mai sola.
Custode… dell’incantesimo e di lei.
Con quale altra sordida qualifica si sarebbe lasciato affogare all’inferno?

Crudeli schegge di ametista conficcate nella pelle diafana della mano di Draco, che si ricoprivano di sangue vivo e vermiglio…. sangue che macchiava ora la lana candida del maglione di Sonja mentre, con un grido spasmodico, questa si accasciava tra le braccia di lui.

Sonja urlò e lo strillo risuonò nella nebbia come la vibrazione di un diapason spezzato – raccapricciante come le urla dei condannati a morte per tortura, come le grida straziate delle anime risucchiate dagli inferi.
La ragazza si dibattè come una furia, spingendo e graffiando quelle braccia che volevano solo evitare che lei si facesse del male. Si accasciò, tenendosi spasmodicamente le orecchie, come a non voler sentire quella voce che in realtà era soltanto nella sua testa, la voce dei ricordi, della vita, del dolore.
Il peso di ciò che alberga dentro la nostra anima è spesso insostenibile, pur avendo a disposizione i giorni di tutta una vita per venire a patti col passato… da lei si pretendeva che affrontasse i ricordi di una intera vita, il peso delle azioni più orribili, quando questi cadevano a massacrarle la coscienza nello spazio di un battito del cuore.
“No! No, no no no….”
Quegli occhi sbarrati e terrorizzati si alzarono sul viso di Draco e le sue labbra livide si mossero senza emettere suoni, cercando di pronunciare il suo nome.
“Sono qui” mormorò il ragazzo, riprendendola tra le braccia “sono qui, sono qui…”
“Non è vero, non è vero… cosa…”
Lacrime cominciarono a scendere copiose da quegli occhi che da tanto tempo non sapevano più piangere, le unghie strapparono la seta del mantello a cui si aggrappavano come ad un ultimo brandello di corda sospesa sullo strapiombo…. Scuoteva la testa per far uscire tutti quei ricordi orribili, tutto quel sangue, tutto quel dolore infinito che l’incoscienza dell’anima le aveva impedito di provare.
“No. No, no….”
“Ginny….”
“Sonja…” singhiozzò lei.
Draco annuì, sempre guardandola negli occhi – i giorni della codardia erano finiti, dovevano esserlo… perché era giusto che patisse anche lui ciò che le stava infliggendo – e le bisbigliò la verità: “hai scelto tu quel nome, Ginny…”
“Draco... Draco sono tutti sogni, dimmi che sono tutti sogni…”
Draco scosse la testa, incapace di parlare, come di respirare: il dolore di lei impregnava l’aria e sembrava soffocarlo.
“Nicolaj!” pianse la ragazza.
“E’ là dentro, Ginny.”
Lei si liberò di scatto e lottò per sostenersi da sola, tremando da capo a piedi; gli occhi ancora fissi in quelli di Draco, colmi di una nuova, dolorosa coscienza e privi di quella luce ipnotica e malsana che aleggiava prima nelle pagliuzze dorate. Con un ultimo rantolo, mosse qualche passo malfermo all’indietro e si girò per correre, incespicando, verso la porta.
Draco non impiegò più di un respiro per scattare dietro di lei; nell’istante in cui si mosse, anche l’eroe del mondo magico sembrò riscuotersi e corse nella stessa direzione.

Nothing can save you

Probabilmente furono le tre mani insieme a spalancare la porta, o forse Ginny nemmeno sfiorò il pesante battente, quasi fosse sicura che la sua furia avrebbe potuto distruggerlo.

Parole arcane, strisciare inesorabili su una lama di luce verde che, crudele come veleno privo di antidoto, colpiva ciò che ormai non era che un fagotto di vestiti e carne ai piedi di un altare sacrificale.
Nessun sangue sulla pietra.
Nessuna ferita, se non quella che due occhi bruni infliggevano al cuore di un eroe di carta, posandosi su di lui per l’ultima volta… impietosi nel loro amore, nella loro purezza, nella loro dolcezza, fino alla fine.
Nessun grido, perché gli angeli quando cadono non fanno rumore.

Un grido lacerò l’aria e interruppe il rituale al suo culmine, mentre Ginny scattava a spingere un bambino spaurito al di fuori di un circolo di incantesimi. Un grido che avrebbe reso rauco qualunque essere umano, perché usciva dagli inferi in cui solo chi si è visto strappare l’ancora della salvezza per un’ultima, dolorosa volta, può precipitare.
Un grido… e un pensiero nel vento, a contenere le parole che la voce non poteva pronunciare.
Herm… a presto, amore.

Nello stesso istante le fiamme delle candele vibrarono per la rabbia esplosa in un secondo grido, terrificante e pauroso. Il disappunto, lo stupore, l’ira di qualcuno che non aveva accettato di pensare che qualcosa potesse andare storto nel piano perfetto.
Poi la rabbia di Voldemort esplose in tutto la sua forza e i tendaggi sembrarono muoversi sotto la spinta di una folata di vento. Il rituale era stato interrotto, l’occasione era perduta… l’Oscuro Signore non poteva accettare una simile delusione, non senza manifestare tutta la sua collera. La sua mano scheletrica ebbe uno spasmo sulla bacchetta, i suoi occhi si fissarono su Draco e compresero… finalmente compresero.

Che ancora una volta, e sempre, aveva sottovalutato il potere di quello sconosciuto fenomeno chiamato amore: qualcosa in grado di dare la forza a chi è debole, il coraggio a chi è codardo, la capacità di sfidare anche le paure più radicate, di andare contro se stessi e la propria stessa vita.

Draco si difese dall’attacco di maledizioni con la prontezza di chi è abituato a combattere, ma la disperazione di chi sa di avere troppo da perdere: un occhio a se stessi e un occhio a chi si è li per proteggere. Gli incantesimi rimbalzavano sul sortilegio scudo, mentre correva per avvicinarsi a Ginny, raggomitolata attorno a Nicolaj, senza fiato; una maledizione Cruciatus lo colpì a tradimento e rotolò sul pavimento, contorcendosi negli spasmi che la disciplina di un tempo gli avrebbe permesso di arginare e sopportare. Nicolaj lanciò uno strillo acuto, ma Ginny – Sonja – lo azzittì e si levò in piedi davanti a lui. Una furia, con il fuoco negli occhi e la determinazione disperata nei lineamenti che un tempo non avevano che la serenità perversa di una ballerina di porcellana.
E allora balliamo, mia danzatrice…
Gli sguardi si incrociarono, furenti. Ne scaturì un duello, frenetico e crudele – odio che si riversava nell’aria, odio e potere… sufficienti a togliere il fiato e illuminare, con i lampi malvagi che uscivano dalle bacchette, la grande sala buia.
Luce.
Grida.
Parole arcane cadevano inesorabili come lame affilate, colme della loro minaccia di morte e dolore. Tutto troppo rapido per poter essere seguito da una misera mente umana.
Il maestro e l’allieva… credeva di poterla sopraffare facilmente, lei, a cui aveva trasmesso col sangue e il dolore tutta la magia oscura che nella sua lunga vita aveva imparato e sperimentato?
L’allieva che ormai odia il maestro.
Il maestro deluso dall’allieva… no mia danzatrice, non mi sei più utile.
“Avada Kedavra.”