Molte volte ho rimproverato Watson di dilagare eccessivamente nel raccontare le nostre avventure.
“Bene, allora faccia lei! Ci provi, avanti…Scriva di un episodio della sua vita investigativa senza errare, come io faccio!” mi ha detto questa mattina, irato.
Beh, mio caro Watson: ora capisco le difficoltà che si incontrano nel conciliare i fatti con le mie deduzioni senza annoiare i lettori. Quindi, mi scuso di essere stato a volte un po’troppo esigente e critico.
Dopo questo preambolo, sono in grado di raccontarvi uno dei casi che meno mi ha dato filo da torcere. Posso azzardare nel dire che, però, è stato l’episodio più curioso ed inspiegabile in cui io mi sia mai imbattuto.
Penso che sia giusto riscattare la reputazione di questo giovane, così malamente infangata da un certo scrittore irlandese… Per questo mi accingo a narrarvi questa storia.
Watson si era ormai trasferito a Cavendish Place con la sua dolce metà, e le sue visite si erano fatte sempre più frammentarie e infrequenti.
Quel giorno di pioggia mi trovavo, solo in casa, comodamente seduto sulla mia poltrona, con le gambe sul bancone dei reagenti chimici, a fumare. Era uno di quei periodi di inattività mentale che così tanto mi frustrano.
Perciò per me fu come la manna dal cielo il sentir bussare insistentemente. Mi allacciai la veste da camera, scesi velocemente le scale e spalancai l’uscio.
Mi restituì lo sguardo un ragazzo fradicio, vestito di tutto punto per una serata di gala. Sulla testa svettava una tuba nera, ed in mano stringeva un bastone da passeggio.
Con voce rotta mi chiese:- E’ questa la casa di Mr.Sherlock Holmes?
- Sì, certo. Entri, non faccia complimenti.-
Non appena mise i piedi nel mio appartamento, sembrò rinvigorirsi. Mi diede cappello e cappotto e poi lo feci accomodare nel mio studio.
Era un ventenne di rara bellezza, biondo, occhi azzurri e lineamenti perfetti. L’uomo che, suppongo, tutte le donne sognano. Le gocce di pioggia cadevano dai suoi ricci sul suo spolverino. Tremava, ma forse non per il freddo. Le sue mani si torcevano freneticamente l’una nell’altra. Sembrava a dir poco disperato.
- Quindi è lei l’investigatore?- mi domandò.
- Consulente investigativo.- lo corressi – Sì, sono io.-
Si voltò e scrutò la stanza, alla ricerca di qualche ombra sospetta:- Siamo soli?
- Naturalmente.-
Il giovane deglutì:- Mi trovo in una situazione tremenda.
- Mi esponga il caso.- dissi, congiungendo le punte delle dita, felice di aver qualcosa su cui concentrare i miei sforzi mentali.
- Il mio nome è…- si interruppe.
Tremò violentemente.
- Le prendo una coperta.- gli dissi, alzandomi. Ma lui mi trattenne per il polso:- No, non è necessario.- sospirò – Mi chiamo Dorian Gray. -