John attorcigliò un boccolo scuro attorno al suo indice, con oziosa lentezza. “Sherlock.” Sussurrò.
Sherlock mugugnò e girò la testa dall’altra parte, affondando il viso nel cuscino.
“Fra una settimana è Natale.” Continuò John, sfiorando la linea della spalla dell’altro con la punta del polpastrello.
Sherlock si tirò il lenzuolo sopra la spalla. John ridacchiò: Sherlock non era mai stato troppo affettuoso. Dopo averlo fatto era sempre scontroso e insisteva per dormire. Di solito John si alzava per una doccia e, quando tornava, il letto era vuoto. Ma questa volta non aveva intenzione di desistere. Lo abbracciò la dietro, sotto le lenzuola, accarezzandogli con il pollice le costole in rilievo. “Potremmo fare l’albero.” Ancora nessuna risposta. “Potremmo comprare le decorazioni, e le luci. E mettere i festoni alle finestre.” Gli accarezzò con la punta del naso l’attaccatura dei capelli – Sherlock sospirò. “Potremmo andare ai mercatini e comprare tutti quei soprammobili inutili, e le candele. E non vuoi un berretto da Babbo Natale?” Gli posò un bacio dietro l’orecchio. “Saresti adorabile.”
Sherlock mormorò.
“E’ un sì?” John sorrise.
“E’ un forse.” Sherlock si girò di nuovo, per guardarlo. “E sai cos’altro potremmo fare?”
“Cosa?”
“Stare zitti.” Sherlock si avvicinò e lo baciò sbrigativamente, la lingua che gli accarezzava il palato e una mano tra i suoi capelli. Poi si voltò di nuovo, e tornò a dormire.
Al suo risveglio, la mattina dopo, John trovò come sempre il letto vuoto. Su cuscino di Sherlock, però, era appoggiato un berretto da Babbo Natale.