NOTE:
Chi non muore
si rivede… Sì, ricordo di aver presentato il
precedente capitolo come secondo e
ultimo. Non avevo tenuto conto, però,
dell’entusiasmo manifestato da voi
lettori nei confronti di questo bizzarro esperimento, né mi
aspettavo che le
richieste di continuare la storia fossero così tante. Indi
per cui, grazie a Grinpow, Maia in
Wonderland,
Princess_Perona, griffoncina2009 e Taila, perché per merito vostro ho
deciso di
proseguirla, yay! (Prendetevela con loro se pensavate (invano) di
esservi
liberati di me).
Facezie
a parte, a questa seguirà una quarta parte che
provvederò a scrivere quanto prima. Vi avviso in anticipo,
però, che potrei
ritardare un pochino i tempi di aggiornamento: sono sotto esami e
inoltre il
mio pc è in manutenzione, sicché devo utilizzare
quello di mio papà. Spero che
il capitolo sia all’altezza delle vostre aspettative.
Buona
lettura e a risentirci a fine pagina!
Tutto
si poteva dire di Sherlock Holmes meno che non fosse
un uomo determinato. Estremamente determinato. Benché non
morisse dalla voglia
di sperimentare sulla propria pelle gli effetti psicofisicamente
devastanti
degli ormoni della gravidanza, si era messo in testa di dare un
fratellino od
una sorellina a Boswell, e niente e nessuno l’avrebbe
distolto dal suo
proposito.
Erano
così cominciate delle lunghe e abbastanza spossanti
-per John- sessioni di sesso a scopo riproduttivo, termine
espressamente
coniato dal detective. Che poi, a voler essere del tutto onesti, il
dottore si
sarebbe anche potuto abituare volentieri a quella novità.
Gli restavano ancora
tre mesi del congedo per maternità (paternità,
insisteva a chiamarla lui) e la
prospettiva di trascorrerli occupandosi di Boswell che,
bontà sua, era un
bambino tranquillissimo e in piena salute e, alternativamente,
scopandosi
Sherlock, era alquanto allettante.
Ma…
C’era un ma, ovviamente. Era una cosa da poco, forse, ma
a lungo andare aveva finito per esasperarlo.
“Mi
raccomando, John. Fa’ del tuo meglio” era la frase
che
gli rivolgeva il compagno ogni dannatissima volta che si accingevano a
fare
sesso, guardandolo serio con quei suoi occhi di ghiaccio bollente e il
respiro
mozzato per l’eccitazione.
Ora,
tutto si poteva dire di John Watson meno che non fosse
un uomo paziente. Estremamente paziente. Era stato in grado di gestire
un sociopatico
ad alta funzionalità da tre anni a questa parte e di dargli
pure un figlio
senza mai soffrire di crisi di nervi. La sua pazienza era granitica,
ammirevole, eroica.
Però.
Però.
Però
(respira, John).
Non
era colpa sua se i tentativi fatti fino a quel momento
erano andati a vuoto. Lui si impegnava, maledizione! Si sfiancava, a
dirla
tutta. Sherlock gli saltava addosso almeno tre volte al giorno (anche
quattro,
se non erano impegnati ad aiutare Lestrade a risolvere un caso) e lui
non si
tirava mai indietro. Mai.
“Che
c’è, John? Ti vedo distratto” aveva
osservato il compagno
mentre erano a letto.
“Stavo
pensando”, aveva risposto lui, spingendo più a
fondo,
“che fare l’attivo è abbastanza noioso.
Perché non mi dai il cambio, una volta
ogni tanto?”
“Non
dire assurdità! E se rimani incinto al posto mio?”
aveva ringhiato Sherlock, trattenendo un gemito.
“Correrò
il rischio, che vuoi che ti dica? Sii ragionevole:
tra cinque giorni riprendo a lavorare, non avremo più tempo
per starcene a
gambe all’aria con la stessa frequenza. Ci abbiamo provato,
non ha funzionato.
Prendiamone atto” l’aveva blandito, chinandosi sul
suo collo niveo per
depositarvi un bacio.
“Io,
arrendermi? Giammai. Ho preso un impegno ed intendo
rispettarlo. Ne va del mio orgoglio virile, John”.
Il
dottore aveva sospirato, sconfitto. Quando Sherlock si impuntava
non c’era verso di farlo ragionare.
Se
John, nella sua ingenuità, aveva sperato che il compagno
scendesse a più miti consigli, dovette ben presto ricredersi.
Erano
trascorse appena due settimane dal suo rientro al
lavoro quando, una sera, tornato a casa e bisognoso di un bagno caldo e
di una
bistecca ben cotta, assistette ad una scena che gli fece passare di
colpo
l’appetito.
Sherlock
aveva ingombrato nuovamente il tavolo della cucina
con le sue mille e una provetta, il microscopio, due becchi Bunsen e
svariati
campioni che aspettavano di essere analizzati. In quel momento era
assorto
nella contemplazione di un non meglio identificato liquido ambrato
contenuto in
una fiala che teneva sollevata all’altezza degli occhi:
ordinaria
amministrazione. Peccato, però, che non fosse solo. Infilato
in una specie di
zainetto porta neonati appeso alle sue spalle, infatti, stava Boswell.
Il
dottore vide rosso. “Sherlock, razza di
sociopatico!”
avanzò a grandi passi verso il detective.
“Bentornato
a casa, caro. Non vieni a darmi un bacio?” lo
salutò l’altro velatamente
ironico.
“Ringrazia
il Cielo che non ti ho ancora preso a calci in culo,
idiota!” sbraitò. “Come ti è
saltato in mente, incosciente che non sei altro,
di coinvolgere mio figlio in uno
dei tuoi
assurdi esperimenti?!”
“John,
per la miseria, calmati. Vuoi che Mrs. Hudson ti
senta dare di matto?”
“Me
ne frego di Mrs. Hudson! Voglio sapere in preda a quale
delirio di deficienza eri quando hai avuto la bella pensata di mettere
in pericolo
un bambino di sei mesi-”
“John,
smettila di strillare come una pescivendola e
ascoltami. Boswell sta benone -dorme, te ne sei accorto?- e non ha
inalato
alcuna sostanza velenosa, né tantomeno è venuto a
contatto con un acido. Sto solo
analizzando i residui del tè che abbiamo bevuto a colazione,
niente di tossico.
Ho tutto sotto controllo” lo zittì Sherlock,
gelido come un iceberg.
John
lanciò un’occhiata al piccolo che dormiva nella
grossa,
in effetti, ed era il ritratto della beatitudine. Un forte senso di
colpa lo
assalì.
“Oddio,
scusa. Scusami. Sono un idiota, so che non faresti
mai nulla che possa nuocere a Boswell. Scusami, Sherlock”
mormorò con
un’espressione da cane bastonato.
A
quel punto il detective compì un gesto inaspettato:
posò
la fialetta da qualche parte sul tavolo e, voltatosi verso di lui, gli
circondò
il volto con entrambe le mani, chinandosi fino a far congiungere le
loro
fronti.
“Scuse
accettate, dottore. Sei stressato, evidentemente è
stata una giornata pesante in ambulatorio” lo
cullò la sua voce vellutata.
“Adesso va’ a goderti il bagno che tanto agogni, io
nel frattempo ti preparo
una bistecca come piace a te. Ben cotta, ho indovinato?”
accennò un sorriso.
“Io…
Sì, insomma, grazie” balbettò lui.
“Come-?”
“Dovresti
averci fatto l’abitudine, ormai. Fila a lavarti, ho
una bella notizia per te”.
Un
quarto d’ora dopo, rinfrancato nel corpo e nello spirito,
John trovò ad aspettarlo un cenetta assolutamente deliziosa
(che consumò su un
vassoio seduto in poltrona, perché il tavolo era
off-limits): bistecca cotta a
puntino, patate arrosto e spinaci al burro, con un bicchiere di vino
rosso ad
accompagnare il tutto e addirittura del budino al cioccolato per
dessert.
“A
cosa devo questo banchetto?” domandò tagliando la
carne,
piacevolmente sorpreso.
“Te
lo sei meritato” scrollò le spalle
l’altro. “Come ti
sembra, è venuta bene?” si informò poi,
accomodandosi sul divano.
“Squisita”
assicurò dopo aver inghiottito il boccone. “Ma tu
non mangi nulla? Vuoi una patata, un po’ di
spinaci?” gli offrì, premuroso.
“No,
grazie. E’ tutto il giorno che vado avanti a tè non
zuccherato,
sono a posto così”.
“Cosa?
Sherlock, sei impazzito?” esclamò, rischiando di
strozzarsi col cibo.
“Certo
che no. Ha a che fare con la bella notizia di cui ti
dicevo prima, sai”.
“No,
non so. Se ti
spieghi meglio magari riuscirò a capire perché ti sei dato alla dieta
liquida. Come se ne
avessi bisogno, poi” borbottò, occhieggiando con
un po’ d’invidia l’ossatura
sottile del compagno.
“Sta’
tranquillo, non intendo restare ancora per molto a
dieta. Però credo di aver trovato un modo per rimanere
incinto” annunciò
enfaticamente.
“Dici
sul serio?”
“Precisamente.
Il segreto, molto semplicemente, sta nel non
assumere zuccheri di alcun tipo”.
“Scusa?”
infilzò una patata, scettico.
“Comprendo
la tua incredulità, John. Sembrava impossibile
persino a me, tuttavia ho scoperto che l’assunzione di
zuccheri -che siano
semplici o complessi- aumenta la produzione di testosterone.
Affascinante, non
trovi?”
“Continua”
masticò l’altro, assorbito dal racconto.
“Passando
in rassegna le tue abitudini alimentari, ho notato
che solitamente rifuggi qualsiasi cosa che contenga zucchero. Non lo
metti mai
nel tè, non mangi dolci; ti concedi un piatto di pasta quando
pranziamo da
Angelo, ma è l’unico strappo alla regola. Sicché
-conclusione logica- il tuo
livello di testosterone è sicuramente più basso
del mio. Mi segui?”
John
annuì, bevendo un sorso di vino.
“A
sostegno della mia tesi ho qui con me le tue analisi del
sangue risalenti all’anno scorso, quando hai scoperto di
essere incinto.
All’epoca non ci ho prestato sufficiente attenzione, ma
andandole a rileggere
ho trovato quel che cercavo. Guarda”, gli passò un
foglio, “i valori
evidenziati in giallo sono quelli di estrogeni e testosterone: i primi
sono
quasi il doppio dei secondi. Avevi un sacco di ormoni femminili in
corpo”
terminò il suo ragionamento.
“Vieni
al dunque, Sherlock” lo incitò il dottore, un
pochino
offeso nella sua mascolinità.
“Ebbene,
è da qualche giorno che mi nutro esclusivamente di
verdure bollite e tè amaro -che schifo,
a proposito- per abbassare il livello di glucosio nel sangue.
Preparati, perché
da stasera ti verrà richiesto il doppio
dell’impegno, campione” mormorò
allusivo.
“Eh?”
avvampò John. “Oh. Aspetta un momento: la cena
così
sostanziosa e proteica serve a-”
“A
fornirti il quantitativo d’energia necessario per
assolvere al tuo dovere, esatto. Mangia tutto, mi raccomando, avrai
modo di
smaltire” gli sorrise maliziosamente.
Diciotto
giorni dopo, Sherlock Holmes eseguì un test di
gravidanza che risultò essere positivo.
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Ooook,
mi auguro davvero di non beccarmi qualche pomodoro
volante in faccia.
Questa,
se vi interessa,
è la mia pagina autore su Facebook, per seguire in diretta i
miei scleri (http://www.facebook.com/pages/Il-Genio-del-Male-EFP/152349598213950).
A
tutti voi che
sopportate con pazienza i miei deliri ed anzi li incoraggiate, un
bacione <3.
Alla
prossima!