CINQUE
Alice sente il suo corpo che si disfa lentamente, come la cenere di un vulcano spento. Non ce la fa più a tenersi insieme. Perde un pezzo alla volta, lentamente, ma non muore.
Alice non sa se vuole morire. Forse vuole vivere perché vivere è bello. Forse vuole morire perché vivere è brutto. Non sa decidersi, e intanto si disfa piano piano.
 
 
 
SEI
La cattedrale è enorme, le colonne altissime, il soffitto quasi si perde nel cielo. Alice cammina e le sue scarpette lucide risuonano sul marmo più lucido del pavimento. Osserva le statue immobili che la guardano dall’alto. Qualcuna è accigliata, qualcuna ha un sorriso beffardo sulle labbra di marmo. Tutte hanno una scritta sul piedistallo: “quello che non sei”.
Artiste con in mano gli strumenti della propria arte, manager dal viso duro che additano lontani futuri improbabili, sante con i simboli del martirio, artigiane accanto ai loro capolavori, studiose che brandiscono le loro lauree plurime, atlete vitaminizzate, segretarie efficientissime, madri di famiglia impeccabili…
Ce ne sono decine, alla fine Alice si stanca di guardarle e abbassa la testa. Il gatto a strisce compare accanto a lei ridacchiando divertito.
- Che cosa sei, Alice? – chiede.
- Io… sono io…
- Risposta sbagliata!
Il gatto salta fino al soffitto che esplode di stelle.