SETTE
Alice non vuole più camminare. Camminare le fa male, cammina su mille coltelli come la Sirenetta. Alice non può piangere, se piange si dissolverà nelle lacrime e di lei resterà solamente una pozza salata.
In mezzo alla folla, qualcuno la spinge, qualcuno la tira. Le facce sembrano amichevoli, ma dopo poco si accorge che sono solo maschere. Maschere di cartapesta che si crepano e si rompono una alla volta, e sotto c’è soltanto il buio.
 
OTTO
Paura. Paura. Paura. Alice ha paura. Non di quello che vede o che sente. Ha paura di qualcosa che non c’è. Quel qualcosa non c’è, ma la sua paura sì: la sente scorrere sotto la pelle come un fiume, sente il suo odore acre, sente il rumore del sangue che romba negli orecchi, la sente come una grossa mano che la prende e viene a strizzarla poco a poco fino a farle uscire ogni boccata d’aria, ogni goccia di fiato. Chi verrà a salvarla? Nessuno, no, nessuno. Alice sa che deve domarla come una bestia feroce, la sua paura, ma è stanca. L’ha già fatto tante di quelle volte. Sembra che la bestiola accetti i suoi ordini, quasi la sente fare le fusa come un grosso felino, poi invece no, ritorna selvaggia, vuole dilaniarla ancora e ancora. Non è mai finita.
Alice ha paura.