NOVE
Il fuoco romba come un uragano. Brucia tutto, case di paglia, covoni di grano, tutto. La criniera del cavallo e il collo a tratti riflettono il bagliore delle fiamme. Alice vuole andare via, ha paura del fuoco, ma quell’uomo dagli occhi freddi non la lascia passare.
“Lasciami andare” urla con tutto il fiato.
L’uomo la guarda e nel suo sguardo ora c’è una certa dolcezza.
“Non sono io che ti impedisco di passare. Io non esisto. E poi nella mia non esistenza sono morto. Non sono io”.
Alice si guarda intorno. “E io?” chiede
“Anch’io non esisto? Anch’io sono morta?” ma lui non risponde. Dopo un po’ si accorge che è andato via. Anche il fuoco si è spento. Ora ci sono solo rovine e fumo.