Ogni cosa che faccio è un errore. Sbaglio? Sono una stupida. Ho ragione? Sono una stupida lo stesso. È questa la logica dei miei genitori, dei miei amici, di tutti quelli che mi circondano. O ho torto, o ho torto. Loro si arrabbiano qualsiasi cosa io faccia. E dire che sono anche una brava ragazza, a scuola vado bene, in casa non creo casini… al contrario di mio fratello, che nonostante tutto, la passa sempre liscia. Lui si chiama Matteo, ha 3 anni più di me, infatti lui ne ha 18 e io 15. A volte lo odio per questo, non capisco il perché, ma credo semplicemente che sia il figlio preferito. E anche il nipote preferito. Infatti i miei parenti a me non mi calcolano proprio. È come se fossi invisibile. Ma almeno Matteo con me è buono. Sembra che sia l’unico a cui importi realmente di me. Di amici ne ho davvero pochi. Anzi, direi che me ne è rimasta solo una, Rebecca. È l’unica alla quale mi sono aperta completamente e le ho spiegato tutta la mia situazione. È l’unica che mi comprende e mi sta vicino. Le altre non so che fine abbiano fatto. Semplicemente da un giorno all’altro hanno deciso di non parlarmi più. Non so per quale motivo io non riesca a tenere niente stretto a me. Mi scivola tutto tra le mani, ancora prima che io  me ne accorga. Forse sono io che sono sbagliata.

Ennesimo momento di riflessione mentre sono chiusa in camera. Le lacrime scorrono veloci sulla mia guancia. Il polso sinistro brucia, è da mezz’ora ormai che tengo questo straccio, ma il sangue non ne vuole sapere di fermarsi. Merda, mi sa che stavolta ho esagerato. Eppure, nonostante tutto, non fa male. Fa molto più male sentirsi invisibili agli occhi di tutti. Fa molto più male vivere in una casa dove non ti sopportano e non lo nascondono. Devo andarmene, devo assolutamente cambiare aria per un po’ di tempo, giusto per riuscire a capire cosa mi sta succedendo e cos’ho di sbagliato. Ho deciso, vado a Londra.