Frederick è vanesio, perfezionista, odia non sentirsi a posto, in campo personale e professionale: la sporcizia lo altera, sovverte il suo ordine mentale, fatto di camicie fresche di lavanderia, capelli impeccabili, anelli vistosi ma eleganti e sempre in tono con l’abbigliamento, e due gocce di colonia. Sragiona quando sente di star rischiando, perde il controllo più di quanto non dia a vedere. Ma questo lo ha capito da tempo. Da quando ha ammesso a se stesso di non essere portato per la chirurgia.
Il corpo -si era detto più e più volte- è mera carne: poco interessante, così vulnerabile di fronte alla morte.
La mente, invece, è iperscrutabile, una sfida continua: non la si può contenere, non la si può annientare, è il campo di sperimentazione perfetto per un’intelligenza fine e pungente.
[...]
Lì, in quel momento, sotto il suo sguardo, Frederick Chilton è completamente nudo, esposto, privo di difese.
Per la prima volta, Will sente suo il potere. Il potere di annientare quell’uomo arrogante, caustico, che lo guarda con l’aria esausta. Un brivido gli percorre la curva della schiena, provocandogli un calore diffuso al di sotto della vita.