ATTENZIONE: Bill e Tom NON hanno nessun rapporto di parentela nella storia!
- Cos’hai sulla spalla sinistra? - gli domandò.
In realtà non credeva gli interessasse poi davvero così tanto, ma per un momento aveva creduto di essere davvero curioso di sentire la risposta. Forse aveva visto male; in fondo l’abitacolo dentro il quale erano costretti era abbastanza buio, erano esclusivamente le luci della strada ad illuminarlo, magari un gioco di ombre lo avevano mandato in confusione.
Ma a quella domanda Bill si immobilizzò per pochi istanti e poi si affrettò a coprirsi la pelle nuda.
Tom capì subito di averci visto bene e quella era stata la conferma.
- Allora? -
Perché era così insensibile? Che rispetto aveva per le persone?
Be’, forse non era il caso di porsi quelle domande, d’altronde quale genere di rispetto avrebbe potuto meritare quel ragazzino?
- Mmh, nulla, solo una sciocca cicatrice che mi sono fatto da bambino. - rispose Bill svelto, ma in un sussurro.
La voce aveva iniziato a tremargli in petto, ma forse era soltanto il freddo.
Con la mano destra di sfiorò d’istinto la spalla incriminata, accarezzandola con cura, mentre i ricordi gli ritornavano alla mente.

‹‹Bene, passi nuovamente.›› Bill obbedì senza esitare e, come temeva, suonò ripetutamente. Avvampò di più. Constatò di aver sentito qualcuno ridacchiare. Si voltò ex novo, e vide un ragazzo alquanto strano, ridere sotto i baffi. Avvertendo di essere stato sgamato, fece il vago; guardando da tutt’altra parte e grattandosi dietro la nuca. Bill alzò un sopracciglio e schioccò la lingua.
Voglio proprio vedere se nascosta sotto tutti quei rasta neri, non ci sia della droga.