John Watson gli stava nascondendo qualcosa. Era l’unica opzione possibile e la cosa lo stava maledettamente infastidendo. Lo continuava a fissare da giorni come se fosse una stupida cavia da laboratorio –lui, il grande Sherlock Holmes– e prendeva appunti su uno stupido taccuino nero, passandosi di tanto in tanto la penna tra le labbra dischiuse –lo voleva decisamente morto. Quel John così misterioso e imperscrutabile stava diventando una spina nel fianco troppo dolorosa per reggere ancora, quindi Sherlock incominciò a stendere la sua tela.

Salve. Vi prego, non prendetemi per pazza.
Non so quale essere mistico mi stia dando il coraggio di pubblicare tutto ciò, ma lo sto facendo.
Se sei una fangirl, come me, ti potresti ritrovare nelle cazzate che ho sparato, perciò se siete qui..buona lettura!

Se qualcuno glielo avesse chiesto, Molly Hooper avrebbe risposto che si considerava una persona normale. Nella media. Assolutamente non stravagante. Senza nulla, nella sua vita, che potesse definirsi eccentrico.
Poi si ricordava di Sherlock Holmes e delle situazioni assurde in cui finiva per colpa sua.
E cambiava idea.

John detesta San Valentino, e il suo umore quel giorno non è decisamente dei migliori. Sherlock però, ha un asso nella manica. Cosa avrà in mente?
“Roba da matti” disse John tra i denti per non farsi sentire dal coinquilino. Nonostante questo, -ovviamente- Sherlock carpì ogni parola.
“Perché così insofferente, John?” gli domandò il detective, distogliendo l’attenzione dallo schermo illuminato e concentrandola tutta sul volto corrucciato del dottore. Questi ricambiò la sua occhiata, sbuffando di nuovo, contrito.
"E' il quattordici di febbraio, Sherlock. E io sono sempre insofferente, il quattordici di febbraio" grugnì. [...]