Ma Alec non mi fece finire, mi afferrò per le spalle e mi costrinse a guardarlo. Non c'era più traccia di nulla sul suo bel volto, come se qualsiasi sentimento, pantomimico o reale, fosse stato disarcionato dalla furia del vampiro, che adesso spingeva sui suoi lineamenti per uscire.
Cosa che accadde.
La trasformazione fu preceduta da un crac, come se qualcosa si rompesse dentro di lui e si facesse strada spezzando ossa e tranciando nervi, e i suoi occhi si screziarono di scuro, raggiunti da un'ombra liquida arrivata da chissà dove. Un'ombra profonda che aveva l'aspetto di un istinto primordiale, di un impeto più forte e più longevo della civiltà stessa: il desiderio di uccidere.

“Questa storia partecipa alla Challenge “Angst Vs Fluff: The War” indetta sul gruppo facebook Il Giardino di Efp”
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A volte Celeste aveva voglia di urlare.
Dio, perché era dovuto toccare a lei? Perché non poteva accadere alle altre? Non aveva già penato abbastanza quando Michael era stato chiamato in Vietnam a combattere una guerra inutile, destinata al fallimento? Non aveva già pagato abbastanza nello stargli vicino mentre la sindrome post traumatica da stress lo riportava ogni notte nella giungla e si svegliava urlandole di scappare e che c'era odore di Napalm?

C'è sicuramente qualcosa di misterioso in tutte le morti e le sparizioni di bambini e adolescenti che stanno accadendo a Providence, Brad ne è convinto. Talmente tanto che quando un altro degli orfani come lui sparisce dal Santa Margherita si mette in testa d'indagare per conto suo. La polizia, infatti, non sta facendo niente per risolvere questi crimini: i bambini morti provengono tutti dall'orfanotrofio alla periferia della città, oppure sono trovatelli di strada, mentre le sparizioni riguardano soprattutto adolescenti scappati di casa, in cerca di una dose o un portafoglio. Nessuno d'importante, quindi.
Ma non per Brad, che ha già perso il suo amico Wade, sparito un pomeriggio dall'orfanotrofio senza che nessuno si sia accorto di niente. Quando Wade ricompare, tuttavia, tre mesi dopo il fatto, Brad si rivolge a Dac per farsi aiutare, un ragazzo più grande, e a Pop, la sua fidanzata, perché proprio non riesce a essere contento del ritorno di Wade, anche se nessuno crede alla sua teoria: infatti, è assurdamente convinto che Wade non sia chi dica di essere.
Possibile che sia davvero così e che il suo amico risulti ancora scomparso?

"Questa storia partecipa alla Challenge delle Mani indetta dal gruppo facebook Il Giardino di EFP." Drabble di 108 parole.
Dovrei sparare. Dovrei farlo.

ATTENZIONE: AL MOMENTO LA STORIA È SOSPESA
La vita di Brendan scorre tranquilla nell'assolata California, se non fosse per quelle lettere che ogni anno, intorno a Natale, riceve. Lettere che gli ricordano un passato dal quale è fuggito, un passato al quale non è disposto a tornare e che non vuole ascoltare.
Tutto cambia, però, quando riceve la telefonata di Lizzie, la ragazza che ama ancora, che gli chiede di andare a casa perché ha bisogno di lui.
Peccato che casa sia proprio il posto dove il passato è più presente che mai, dove ogni strada, ogni persona e ogni edificio gli ricordano quello che ha fatto, la colpa che ha.
Ma per Lizzie questo e altro, quindi acconsente, senza sapere che così facendo metterà in moto un gioco che lo coinvolge da nove lunghi anni.
Un gioco che aspettava solo di vederlo tornare.

Raccolta di Missing Moments su Ombre dal passato, la mia originale Thriller. Le shots si divideranno in momenti Prima di Alan e Dopo Alan. Il punto di vista sarà sempre quello di Brendan; le storie saranno alternate fra Boston e Los Angeles.

Forse la guerra aveva alleggerito i fardelli e abbassato le barriere, permesso ai loro inconsci d’uscire a desiderarsi, ad aversi, a schiantarsi -pelli contro pelli, bocche contro bocche, denti contro denti, iridi contro iridi.
Verde su grigio; alberi su cemento; speranza su annichilimento.
Lily era stata Sirius; Sirius era stato Lily.

*ATTENZIONE WHAT IF DE L'ORA DELLA VERITA' - non tutti i fatti qui raccontati succederanno davvero nella storia madre
Storia partecipante all'iniziativa Uova di Pasqua del gruppo facebook Il giardino di EFP, con l'uovo bianco -ripopoliamo i fandom! utilizzando il prompt: uno sconosciuto regala ad X una scatola di cioccolatini, ma all'interno trova un indirizzo...
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«Non era questo che intendevo. Sento il tuo cuore da qui, batte così forte che potrebbe sovrastare qualsiasi altro rumore. E ti sei vista allo specchio? La vena sul collo è così in tensione che rischia di esplodere. Sei ancora in stato di shock, il tuo corpo è ancora in modalità combattimento: tutto ti spaventa, ti terrorizza. Sei come un nervo scoperto. Devi darti una calmata, o rischi di ammazzare qualcuno.»
Aveva ragione, ma non volsi dirglielo e la buttai sullo scherzo.
«Carino come hai notato subito il mio collo, è una cosa personale o lo fai con tutti?»

Rinchiusa nella scatola cranica le sembrava di avere una piccola versione di se stessa, che si attaccava ai filamenti neuronali e tirava, solo per il puro piacere di farla soffrire. Graffiava, anche; scalciava, se c'era occasione.
Non importava come, bastava solo che i ricettori del dolore si attivassero, che le scosse elettriche si dipanassero nei labirinti del suo sistema circolatorio e che tutto facesse un male cane.
Quando questo accadeva, quando le fitte erano tali da riportarla a galla, l'ippocampo si animava e prendeva vita: come in una giostra di cavalli imbalsamati, i ricordi giravano attorno a una piattaforma circolare che non andava da nessuna parte, eppure marciava chilometri.
Dieci, cento, mille...
Dove stiamo andando da fermi?

Ridemmo insieme quando il tessuto trovò la resistenza dei miei capelli spettinati, tornando a baciarci e ad amarci come e più di prima. Le leccai il collo, mordicchiandole frammenti di pelle via via che giungevo alle scapole, alla cavità già accennata fra i seni. Lei nascose la faccia sul mio torace, respirando con velocità e così facendo soffiandomi brividi d’eccitazione sul petto, poi fece scivolare le mani fino ai jeans, e mi fermai, improvvisamente terrorizzato.
Avevo paura di farle male, di non riuscire a soddisfare quel bisogno d’entrambi, spaventato che un mio errore l’avrebbe mandata in pezzi. Mi sembrava così fragile in quell’istante uscito da un sogno, e il momento era così bello, mi faceva sentire così bene, che mai e poi mai avrei voluto romperlo.
«Sei sicura?» chiesi.
Mi guardò e annuì, convinta.
«Non c’è altra cosa che abbia mai voluto tanto.»

Dalla puntata I Will Remember You di Angel, crossover con Buffy 4x08
Ora posso sospirare. Anche se non ho bisogno di trattenere il fiato. Né di respirare davvero. Non più.
Quello era ieri.
Quello era oggi.
Un oggi che non è mai esistito.

Non avevano avuto il coraggio di guardarsi, dopo. La colpa e il disgusto li avevano divorati, e nell'aria una frase sembrava aver volteggiato sopra le loro teste, sopra i loro volti scuri e sopra il calore dei loro corpi che ancora impregnava le lenzuola di quella camera d'albergo babbano fatiscente: cosa avevano fatto?
*questa storia partecipa a "A world full of song" un contest a tema musicale indetto dal gruppo facebook Il giardino di Efp*

Aveva appena formulato quel pensiero, che il posto assunse dei contorni più definiti, delinando una stanza ampia e circolare con poltroncine in fez, un caminetto grande di marmo e due scale a chiocciola che sparivano sopra la sua testa, dirette a un piano superiore inesistente. Gli parve di essere tornato nella sala comune dei Grifondoro; era quasi sicuro che se si fosse avvicinato alla finestra, avrebbe scorto il prato verde, il Lago Nero e, poco oltre la capanna di Hagrid, la Foresta Proibita.

Nel momento esatto in cui atterrò sul vialetto invaso di calcinacci, catapultandosi giù dalla moto e scaraventandola malamente a terra, seppe che tutto era perduto.
Là dove non avrebbe dovuto vedere niente, c'era una villetta familiare con la staccionata bianca, identica in tutto e per tutto alle altre se non si considerava il buco che aveva distrutto in parte il lato sinistro dell'edificio, esploso a rivelare quello che si celava all'interno: la cameretta di Harry.
L'Incanto Fidelius si era spezzato.

Lei è Sieve. Rincorre lui.
Lui, Arno, corre via da lei.
Mai il contrario.