«Bada a quello che dici, Morte. Sono piuttosto rancorosa».
Annuisco.
«Lo so».
Morte è sempre stata piuttosto insofferente ai sogghigni di Vita. Detesta quando ride fissandosi le unghie. Detesta quando la fissa con superiorità. Detesta la sua impalpabile bellezza. Detesta il fatto che se ne freghi di tutto.

In questo spesso strato di tenebre ti cerco, ti sento vicino proprio come poco tempo fa, quando ogni volta che tendevo la mano c’eri tu pronto ad afferrarla… Mi appari, razionalmente so che sei solo un’illusione, ma il mio cuore trema felice, è troppo piacevole l’illusione che tu sia tornato da me… sei senza armatura, coperto di un pesante mantello che nasconde la tua enorme spada, la sacca caricata sulle spalle… mi sorridi dolcemente, proprio come quando parlavamo del nostro futuro… cerco di tenderti la mano senza curarmi delle catene che mi segano i polsi, delle ferite che si riaprono e sanguinano, del dolore che mi divora… Fa più male la tua immagine che se ne sta immobile, lontano, impassibile a guardarmi… Ti volti e te ne vai! Perché vai via? Perché mi lasci solo abbandonando il sogno di gloria che avevamo? Perché non capisci che ho un disperato bisogno di te? Che senza di te niente ha senso? Che prima esistevo e solo da quando mi sei vicino ho iniziato a vivere di passioni? È come se qualcuno si divertisse a trapassarmi il petto con un pezzo di vetro spuntato e seghettato… Sei sempre più lontano, sento il rumore dei tuoi passi sulla neve sempre più attutito, lontano… Te ne sei andato senza voltarti!