Due giorni, nella vita di Hajime e una sola domanda, ne è valsa la pena?

Dragan Stanojilović è un pugile e molto altro. E se ti spiega qualcosa, lo stai ad ascoltare.

A Tokyo i lupi mannari hanno diciassette anni e mordono.
Da adolescenti è tutto perfetto. E così complicato.

Storia scritta per le challenge Come as you are not e Spring Bingo sulla Pagina Facebook "Non solo Sherlock". Appaiono un gran numero di ship e ancora più personaggi, anche originali. Lievi variazioni dal Canone.
“Bitchykawa, dimmi la verità, cos’hai combinato?”
“Niente” ribatté Tooru rigido, era vero, èstupido Hajime, questa volta non aveva combinato proprio niente. Anche se poi ebbe una visione di come si era avviluppato addosso a Sawamura, gemendogli nelle orecchie, mentre l’altro gli stringeva il sedere e gli si allegarono i denti dalla vergogna.
“Non ci sei andato a letto, vero?” Tooru si sentì andare a fuoco. “Tooru, non sono stupido. Lo vedo che ti piace, ma ti prego, dimmi che non sei andato a letto con lo sbirro”.
“Non ci sono andato a letto” rispose Tooru ed era quasi la verità.
“Bene, non farlo. Sarebbe un disastro annunciato”.
“Non lo farò, ma perché dovrebbe?” ribatté vagamente stizzito.
“Perché Sawamura è solido e coerente e tu sei inaffidabile e incostante. Comunque vada uno di voi due finirebbe col cuore spezzato”.
L'amore è bastardo e le relazioni sono difficili.
Una storia di desiderio, fiducia e gelosia, salute mentale, identità e amicizia attraverso tre continenti.

Il polpo fluttuava sopra di lei, i tentacoli che ondeggiavano pigramente intorno a sé. Premeva le ventose di una delle estremità contro il vetro e disegnava pigre curve, di fronte alla mano di Himiko.
I problemi di chi è piccolo possono essere enormi. Anche per chi è grande.

Una stanza in affitto a San Juan. Un appartamento condiviso.

Non torna a casa. Non dorme. Pensa.
Pensa a quando è stato che ha smesso di capire, che ha smesso di ascoltare. Un tempo capiva tutto. Almeno gli sembrava. Conosceva la ragione di ogni sguardo, vedeva ogni sorriso invisibile, ogni fremito di irritazione. Scrolla le spalle quando non vuole rispondere, ti fissa impassibile, quando lo infastidisci, copre lo sguardo con le ciglia lunghe quando lo diverti. Lo fa ancora, scrolla le spalle, ti fissa impassibile, copre lo sguardo. Ma è diventato un codice di cui lui non ha la chiave. Sapeva tutto, ogni moto del pensiero, ogni sentimento dietro gli occhi grigi, ogni emozione nel silenzio. Sapeva tutto, finché un giorno ha smesso. Quando è successo? Quando è successo che ha iniziato a guardare la sua nuca e a non sapere quale fosse la sua espressione? Quando è successo che la schiena di Osamu è diventata muta? Cos’è stato a renderla silente?
Atsumu è al pronto soccorso e attende e mentre attende, pensa.

Si riavviò i capelli con una mano, osservando i pescatori piegare le reti, legare le nasse, riporre gli attrezzi, quando un grido stupefatto lo riscosse.
Si voltò cercandone l’origine e, in mezzo agli uomini che gli sfilavano accanto nei loro pesanti giacconi e cappelli di lana, vide un giovane minuto col berretto calato fino alle sopracciglia e grandi occhi penetranti che lo fissava incredulo, indicandolo col dito e, se per questo, l’intero braccio.
Atsumu strinse gli occhi cercando di metterlo a fuoco. Era un fan, forse? Doveva trovarli persino qui? Poi il giovane si sfilò il berretto e ne fuoriuscì una massa di bizzarri capelli bicolori e… ah! Atsumu sentì cascare la mandibola e si ritrovò a indicarlo attonito in uno specchio perfetto del gesto con cui il giovane aveva indicato lui.
Nishinoya lasciò il gruppo di – colleghi? Faceva il pescatore adesso? Perché Nishinoya faceva il pescatore? – e gli si avvicinò.

Era stato un colpo di fulmine.
Era successo la prima volta che era stato convocato alla nazionale giovanile. Era entrato negli spogliatoi e BAM! Amore a prima vista. Come nei film. Solo che nei film di solito ci si guarda negli occhi, lui, invece, era rimasto fulminato da degli addominali, lasciati scoperti dal loro possessore mentre si sfilava la maglietta. Il torso possente era contorto e inarcato come quello di una statua greca, in un movimento che metteva ancora più in evidenza i muscoli cesellati.
Bellissimo.

Due braccia bianche si materializzarono intorno alla sua testa, mentre le mani dalle lunghe dita si appoggiavano al bancone. “Sei venuto a vedere come giocano i grandi?” gli ronfò una voce canzonatoria all’orecchio.
Si voltò con una smorfia annoiata stampata sul viso, già sapendo quale sguardo beffardo e languido avrebbe incontrato.
“Non dovresti essere con la tua squadra?”.

Vicente scosse la testa, esattamente come faceva quindici anni prima, quando Jorge entrava in classe con due ore di ritardo e il professore di bio gli urlava addosso. Jorge lo guardava dall'alto dei suoi due metri e sorrideva e il prof si infuriava ancora di più e gli puntava un dito in mezzo a quei pettorali cesellati che erano giusto all'altezza dei suoi occhi. Ma cosa poteva fargli, pover'uomo? Come poteva pensare di gestire uno come Jorge? Non gli fregava niente di niente di quello che lui avrebbe potuto fargli. Non era come se a casa avesse qualcuno che si sarebbe preoccupato se tornava con una nota o l'ennesima insufficienza.
Jorge è un personaggio secondario della mia long di Haikyuu, ma tutti i personaggi e l'ambientazione di questa storia sono completamente originali, c'è solo una menzione en passant a un personaggio del manga. Questa storia è totalmente indipendente dalla long.

Aveva la partita domani mattina. Sarebbe andato a vederlo giocare. Diceva che lo avrebbero preso, se giocava bene, per una squadra vera. Si può essere selezionati per una squadra vera, a dodici anni? Papà diceva di sì, che i professionisti iniziano presto.
Sarebbe andato via? Non voleva che andasse via. Ma lui voleva andare via. Non parlava d’altro. E sarebbe andato via. Lo sapevano tutti. Era fatto per giocare a pallavolo. Sarebbe diventato il migliore del mondo.

Daichi guardò le sue mani, nella cornice del bancone, riempire di bianchi riccioli di daikon un vassoio rettangolare di ceramica blu, disporvi sopra le fette spesse, aggiungere una pallina di wasabi e un poco di zenzero, tutto con quei movimenti misurati, esperti, precisi, così simili a quelli con cui un tempo toccava la palla. Poi Miya pose il vassoio di fronte al cliente e gli si avvicinò asciugandosi le mani sul grembiule.

Terza parte, ma leggibile come OneShot , di un improbabile incontro tra Daichi e Osamu.
Prima parte - Sotto le palpebre https://efpfanfic.net/viewstory.php?sid=4046866&i=1
Seconda parte - Senza traccia di ironia https://efpfanfic.net/viewstory.php?sid=4065069&i=1
Aprì gli occhi in una stanza semibuia. Dalla penombra sopra di lui, emergevano le forme di travi di un basso soffitto sconosciuto. Dalla sua sinistra proveniva un fascio di luce grigia, da una parte in cui non avrebbe dovuto esserci alcuna finestra e il materasso sotto la schiena gli era estraneo. Confuso, tastò sperimentalmente intorno a sé, finché non sfiorò, con la punta delle dita della sinistra, pelle calda e liscia. Si immobilizzò, mentre le immagini della sera prima gli riaffioravano improvvisamente alla memoria.
Storia scritta per l'Advent Calendar della pagina Facebook Hurt/Comfort Italia - https://www.facebook.com/groups/337102974212033

“Ma… tu sei Miya…” i puntini sospensivi aleggiarono nel silenzio imbarazzato che seguì. L’uomo con l’occhio nero non parve intenzionato a fare niente per alleviare il suo disagio e lasciò che i secondi si allungassero sgradevolmente, finché Daichi non azzardò un “Ats…”
“Osamu” lo interruppe secco l’altro.
Storia scritta per la challenge Come as you are not sul gruppo facebook Non solo Sherlock - Gruppo eventi Multifandom. Prompt: Ma come sei conciato? Che ci fai qui?" "Un imbecille mi ha scambiato per mio fratello e mi ha picchiato, voglio sporgere denuncia."