Udì il portone aprirsi e chiudersi e i passi lungo il corridoio, dietro di sé. Le braccia si appoggiarono alle sue spalle, le mani che premevano sul pettorale. Erano lunghe e dinoccolate, le dita forti. Sentì la fronte sfregare contro la sua nuca e riposare sul suo trapezio. Osamu toccò le dita con le sue, senza distogliere lo sguardo dal quaderno. Sentiva il rumore del suo respiro profondo, sopra al sussurro della Parigi notturna.
Questa OS è SPOILER del finale di Un disastro annunciato.

Due giorni, nella vita di Hajime e una sola domanda, ne è valsa la pena?

La OS è spoiler del finale di Un disastro annunciato
La temperatura era piacevole e i ciliegi fioriti formavano una scenografia perfetta. Erano rimasti in piedi vicino all’ingresso del tempio. Le ragazze non sarebbero state contente di inginocchiarsi. Tooru ancora meno.
Noelì fotografava concentrata la coppia che si scambiava le coppe di saké, controllando di tanto in tanto lo schermo della reflex. La sposa era molto minuta, spariva sotto il watabooshi. Teneva i piedi asimmetrici e muoveva le mani piccole e snelle nell’aria. Rovesciò il sakè e si mise a ridere.

Osamu lo guardò da sopra la spalla. Atsumu fu sicuro di scorgere una luce divertita in quei suoi occhi freddi. Si girò con tutta calma e si spostò di fronte a lui. Inclinò un po’ la testa da un lato, studiandolo in silenzio. Era sempre stato laconico, ma ora lo sembrava ancora di più, calmo e silenzioso. C’era anche qualcos’altro, però. Qualcosa che non riusciva a capire. Era sempre così difficile capire suo fratello. Prima pensava che fosse facile. Naturale. Invece non lo era, e lui non aveva mai capito niente. Osamu poteva cancellarlo con un colpo di spugna. Poteva fare a meno di lui, quando lui non poteva fare a meno di Osamu. Ora lo sapeva.
Questa storia è SPOILER della fine di Un disastro annunciato.

Questa OS è SPOILER della fine di Un disastro annunciato
Tooru si arrestò a una distanza prudente. Accennò un altro passo e invece si fermò.
Aveva le spalle un po’ più larghe, sotto il giubbotto di jeans. I capelli corti gli scoprivano le orecchie, piccole e a sventola. Tenere.

Questa OS è SPOILER del finale della mia long Un disastro annunciato.
Quando un Veggente è cieco, deve trovare altri modi.
Era in cucina, forse. Forse in salotto, a leggere uno dei suoi libri, voltando le pagine con quelle mani da atleta, con le vene in rilievo. Ieri sera nei suoi capelli, mentre si lasciava baciare. Forse era in salotto. O forse se n’era andato.

Dragan Stanojilović è un pugile e molto altro. E se ti spiega qualcosa, lo stai ad ascoltare.

Tooru Oikawa vuole essere il migliore e vuole essere amato. O forse vuole solo sopravvivere a sé stesso.
Daichi Sawamura è solido, responsabile e non molla mai il controllo.
Osamu Miya è perfetto e ha chiuso i desideri a chiave in un cassetto.
L'amore è bastardo e le relazioni sono difficili.
Una storia di desiderio, identità e salute mentale attraverso tre continenti.

Una stanza in affitto a San Juan. Un appartamento condiviso.

Il polpo fluttuava sopra di lei, i tentacoli che ondeggiavano pigramente intorno a sé. Premeva le ventose di una delle estremità contro il vetro e disegnava pigre curve, di fronte alla mano di Himiko.
I problemi di chi è piccolo possono essere enormi. Anche per chi è grande.

Erano le sette e, oltre a lei, nella sala, che era molto bianca e molto asettica, c’erano solo tre uomini d’affari nei loro completi scuri, impegnati a mangiare con rapida efficienza. Sanada-san in quel rigido chiarore, spiccava in un morbido maglione rosso scuro. Le stava molto bene. Si appoggiava morbido a quelle spalle dritte e sottili, alla curva delicata del deltoide.
Hajime ha diciannove anni, lavora in un albergo per pagarsi gli studi. E guarda.

Non torna a casa. Non dorme. Pensa.
Pensa a quando è stato che ha smesso di capire, che ha smesso di ascoltare. Un tempo capiva tutto. Almeno gli sembrava. Conosceva la ragione di ogni sguardo, vedeva ogni sorriso invisibile, ogni fremito di irritazione. Scrolla le spalle quando non vuole rispondere, ti fissa impassibile, quando lo infastidisci, copre lo sguardo con le ciglia lunghe quando lo diverti. Lo fa ancora, scrolla le spalle, ti fissa impassibile, copre lo sguardo. Ma è diventato un codice di cui lui non ha la chiave. Sapeva tutto, ogni moto del pensiero, ogni sentimento dietro gli occhi grigi, ogni emozione nel silenzio. Sapeva tutto, finché un giorno ha smesso. Quando è successo? Quando è successo che ha iniziato a guardare la sua nuca e a non sapere quale fosse la sua espressione? Quando è successo che la schiena di Osamu è diventata muta? Cos’è stato a renderla silente?
Atsumu è al pronto soccorso e attende e mentre attende, pensa.

Si riavviò i capelli con una mano, osservando i pescatori piegare le reti, legare le nasse, riporre gli attrezzi, quando un grido stupefatto lo riscosse.
Si voltò cercandone l’origine e, in mezzo agli uomini che gli sfilavano accanto nei loro pesanti giacconi e cappelli di lana, vide un giovane minuto col berretto calato fino alle sopracciglia e grandi occhi penetranti che lo fissava incredulo, indicandolo col dito e, se per questo, l’intero braccio.
Atsumu strinse gli occhi cercando di metterlo a fuoco. Era un fan, forse? Doveva trovarli persino qui? Poi il giovane si sfilò il berretto e ne fuoriuscì una massa di bizzarri capelli bicolori e… ah! Atsumu sentì cascare la mandibola e si ritrovò a indicarlo attonito in uno specchio perfetto del gesto con cui il giovane aveva indicato lui.
Nishinoya lasciò il gruppo di – colleghi? Faceva il pescatore adesso? Perché Nishinoya faceva il pescatore? – e gli si avvicinò.

Era stato un colpo di fulmine.
Era successo la prima volta che era stato convocato alla nazionale giovanile. Era entrato negli spogliatoi e BAM! Amore a prima vista. Come nei film. Solo che nei film di solito ci si guarda negli occhi, lui, invece, era rimasto fulminato da degli addominali, lasciati scoperti dal loro possessore mentre si sfilava la maglietta. Il torso possente era contorto e inarcato come quello di una statua greca, in un movimento che metteva ancora più in evidenza i muscoli cesellati.
Bellissimo.

Due braccia bianche si materializzarono intorno alla sua testa, mentre le mani dalle lunghe dita si appoggiavano al bancone. “Sei venuto a vedere come giocano i grandi?” gli ronfò una voce canzonatoria all’orecchio.
Si voltò con una smorfia annoiata stampata sul viso, già sapendo quale sguardo beffardo e languido avrebbe incontrato.
“Non dovresti essere con la tua squadra?”.

A Tokyo i lupi mannari hanno diciassette anni e mordono.
Da adolescenti è tutto perfetto. E così complicato.

Aveva il retro del collo liscio e dorato, la pelle più scura della sua, con i capelli che si facevano sempre più soffici e sottili, fino a svanire del tutto. Chissà se sotto la maglietta si nascondeva il segno dell’abbronzatura, se il suo torace era più pallido o se era di quel caldo color caramello dappertutto. Le dita della mano sinistra di Tetsurou si flettevano, desiderose di abbassare il collo della maglietta, per poterlo scoprire.

Vicente scosse la testa, esattamente come faceva quindici anni prima, quando Jorge entrava in classe con due ore di ritardo e il professore di bio gli urlava addosso. Jorge lo guardava dall'alto dei suoi due metri e sorrideva e il prof si infuriava ancora di più e gli puntava un dito in mezzo a quei pettorali cesellati che erano giusto all'altezza dei suoi occhi. Ma cosa poteva fargli, pover'uomo? Come poteva pensare di gestire uno come Jorge? Non gli fregava niente di niente di quello che lui avrebbe potuto fargli. Non era come se a casa avesse qualcuno che si sarebbe preoccupato se tornava con una nota o l'ennesima insufficienza.
Jorge è un personaggio secondario della mia long di Haikyuu, ma tutti i personaggi e l'ambientazione di questa storia sono completamente originali, c'è solo una menzione en passant a un personaggio del manga. Questa storia è totalmente indipendente dalla long.

Aveva la partita domani mattina. Sarebbe andato a vederlo giocare. Diceva che lo avrebbero preso, se giocava bene, per una squadra vera. Si può essere selezionati per una squadra vera, a dodici anni? Papà diceva di sì, che i professionisti iniziano presto.
Sarebbe andato via? Non voleva che andasse via. Ma lui voleva andare via. Non parlava d’altro. E sarebbe andato via. Lo sapevano tutti. Era fatto per giocare a pallavolo. Sarebbe diventato il migliore del mondo.

Daichi guardò le sue mani, nella cornice del bancone, riempire di bianchi riccioli di daikon un vassoio rettangolare di ceramica blu, disporvi sopra le fette spesse, aggiungere una pallina di wasabi e un poco di zenzero, tutto con quei movimenti misurati, esperti, precisi, così simili a quelli con cui un tempo toccava la palla. Poi Miya pose il vassoio di fronte al cliente e gli si avvicinò asciugandosi le mani sul grembiule.

Terza parte, ma leggibile come OneShot , di un improbabile incontro tra Daichi e Osamu.
Prima parte - Sotto le palpebre https://efpfanfic.net/viewstory.php?sid=4046866&i=1
Seconda parte - Senza traccia di ironia https://efpfanfic.net/viewstory.php?sid=4065069&i=1
Aprì gli occhi in una stanza semibuia. Dalla penombra sopra di lui, emergevano le forme di travi di un basso soffitto sconosciuto. Dalla sua sinistra proveniva un fascio di luce grigia, da una parte in cui non avrebbe dovuto esserci alcuna finestra e il materasso sotto la schiena gli era estraneo. Confuso, tastò sperimentalmente intorno a sé, finché non sfiorò, con la punta delle dita della sinistra, pelle calda e liscia. Si immobilizzò, mentre le immagini della sera prima gli riaffioravano improvvisamente alla memoria.
Storia scritta per l'Advent Calendar della pagina Facebook Hurt/Comfort Italia - https://www.facebook.com/groups/337102974212033

“Ma… tu sei Miya…” i puntini sospensivi aleggiarono nel silenzio imbarazzato che seguì. L’uomo con l’occhio nero non parve intenzionato a fare niente per alleviare il suo disagio e lasciò che i secondi si allungassero sgradevolmente, finché Daichi non azzardò un “Ats…”
“Osamu” lo interruppe secco l’altro.
Storia scritta per la challenge Come as you are not sul gruppo facebook Non solo Sherlock - Gruppo eventi Multifandom. Prompt: Ma come sei conciato? Che ci fai qui?" "Un imbecille mi ha scambiato per mio fratello e mi ha picchiato, voglio sporgere denuncia."