Hey, Joe, ma dove vai con quella pistola in mano?

La voce calda di Jimi Hendrix riempie il jet. Ogni tanto mi scappa un respiro più lungo, più profondo, più importante. Mi aggiusto la maschera – è nuova: piccola e nera, non copre un granché ma mi piace. Ho tirato i capelli indietro, anche se non sono Clark Kent. Ora che ci penso è lo stesso stile di Loki. Non che ci sia rischio di fare confusione. Loki. Direi proprio che non è il momento per i ricordi. La punta di uno stivale affianco al mio piede mi riporta alla realtà. Nightingale sta facendo stretching. Incrocio il suo sguardo, piccoli occhi castani su pelle olivastra. Ci scambiamo un sorriso.

Me ne andrò lontano a sud, dove posso essere libero...

È Tricolore a pilotare. Era nell'esercito? Senza i giocattoli di Stark a darmi conferme posso solo tirare a indovinare. In un angolo del mio campo visivo Deadpool gesticola a tratti – non ci rende partecipi della sua conversazione. Meglio così.

"Destinazione raggiunta in quattro minuti e trenta".

Hey, Joe, è meglio se scappi ora...

Cala il silenzio.

"Noi pensiamo alle guardie, tu e Deadpool ci coprite. Va bene?". L'idea di vedere Butterfly in azione mi solletica. Annuisco. Sarà la terza volta che lo ripete.

L'atterraggio del jet è un istante di clunk metallici, ma poteva andare peggio. Con un po' di fortuna ci portiamo via il carico prima dell'alba. Abbiamo un'ora e mezza. Ci sono dieci capannoni davanti a noi, è il sesto che ci interessa – o meglio, il suo contenuto, scaricato da una nave greca poche ore fa. Io e Deadpool imbocchiamo un passaggio a sinistra, sul retro delle costruzioni. Un nuvolone copre la luna.

C'è una guardia dal nostro lato, a tracolla porta un fucile AKM. Non può notarci a occhio nudo. Raccolgo un sasso. Cinquanta metri dalla guardia – ancora troppo lontani. Deadpool è dietro di me, e ammetto che mi rende sicuro. Ci avviciniamo, ma è un rischio. Quaranta metri. Lancio il sasso in una lunga parabola che scavalca la guardia e atterra alla sua destra. Si gira, è distratto. Innervosito, pure. Scuote la testa mentre divoro lo spazio che ci separa. Quando finalmente mi vede è troppo tardi. Un passo più lungo e gli sono addosso – mano sinistra a stringere la canna del fucile, uno strattone verso di me, perde la presa per una frazione di secondo e si prende tre pugni secchi al costato. Mi faccio da parte e non guardo Deadpool che lo accoltella al petto. Missione compiuta.

No! Spari dall'interno del magazzino, urla confuse, gemiti di dolore! Deadpool sfonda la porta sul retro con un calcio ed è così idiota da prendersi in pieno mezzo caricatore. Tocca a me. Otto nemici. Mi rifugio con un salto dietro ad una cassa, prego che regga. Armati in cinque, tre ricaricano. Bella merda. Vengono da me – no, è Tricolore che spara adesso, vanno giù in due, va giù anche lui. Colpito alla spalla, mi dico. È vivo. Sfrutto l'occasione senza pensarci troppo. Quello più vicino a me ha quasi ricaricato il fucile, se riuscissi a...sì! Un colpo a mano aperta glielo sbalza di mano. Gli afferro il braccio, scivolo alle sue spalle e lo spingo contro una raffica frettolosa. Quello che gli spara spalanca la bocca e manda giù un sorso di saliva: è l'ultima cosa che fa, un proiettile mi sfiora l'orecchio e lo centra in mezzo agli occhi. Deadpool. Un coglione mi punta il fucile contro e anziché sparare si avvicina. Vuole che alzi le mani? È troppo vicino – il mio piede arriva al suo mento. Sweet dreams. Sono in tre. Nessuno di loro è armato. Al centro un uomo, pochi capelli neri e la pancia contenuta a stento da una maglietta. Le due guardie hanno un passamontagna e tanti muscoli. Quella a destra si muove, è un fulmine. Un fulmine con le tette. E lancia un coltello verso la mia testa. Lo afferro al volo per il manico e lo lancio indietro. È l'altra guardia a cadere. La donna si gira e comincia a correre mentre l'altro sta ancora a mezz'aria, punta la porta sul retro. Capitan Ombra le si para davanti, ma le gambe tremano e il costume grigio scuro è macchiato di sangue. Lei non va per il sottile – lo butta giù con un placcaggio e scappa nella notte. Deadpool tiene sotto tiro l'unico superstite, io corro ad assistere Ombra e gli altri.

Li trovo tutti riversi a terra, feriti. Respirano, ma è l'unica positiva. La gamba destra di Butterfly ha almeno due proiettili dentro, c'è sangue ovunque. Tricolore è ferito alla spalla e al fianco. Nightingale geme piano, si tiene la pancia con la mano rossa di sangue, ha una scheggia di legno conficcata sopra il ginocchio.

"Hey!" - Deadpool chiama e io mi giro di scatto, temendo il peggio. Invece è sempre lì, con la pistola puntata su quell'uomo grasso e sudato. "Lo sai chi è questo?". Scuoto la testa. "È il boss. Supermario". "Semerano. Cazzo. Bel colpo. Che ne facciamo?". Deadpool spara. Lo schizzo di sangue sul suo costume e il tonfo del corpo a terra sono la fotografia di una notte del cazzo.

I feriti sono sul jet – le casse recuperate dal magazzino finiscono su un secondo aereo portato qui da due agenti S.H.I.E.L.D., e nessuno parla. Anche Deadpool tace. Per due volte vorrei prenderlo a pugni e per due volte mi fermo ancor prima di cominciare. Arriviamo al castello ed evito ogni sguardo – non è colpa mia, non è colpa mia, non è colpa mia. Lascio che gli altri si prendano cura dei feriti, lascio Deadpool a qualsiasi cosa voglia fare e chiudo la mente. Scarico le casse, apro la prima.

Holy shit. Vibranio. Vibranio di Wakanda. Ancora più domande e dubbi di prima.