Rokuro Okajima, soprannominato “Rock”,si gustava il panorama di una Roanapur notturna,vista con gli occhi dei bassifondi.
Quelle che da fuori potevano sembrare sfavillanti luci e splendide insegne,da lì erano solo tristi fiaccole di quel mondo ormai in rovina,corroso fino al midollo dal crimine e dal vizio.
Incontrare per strada barboni drogati tanto da non poter distinguere più il reale dall’immaginario,prostitute di tutte le età,disposte a tutto anche solo per una bottiglia di scotch e malavitosi intenti nei propri affari era ormai una routine a cui aveva fatto il callo.
La vita di Rock era sempre stata la scontata e prevedibile routine di un tipico colletto bianco giapponese: inchini ai superiori,duro lavoro mal pagato ed orari al limite del legale.
Ma dopo l’incontro con quella scellerata ciurma di pazzi sanguinari tutto era una costante incognita,ogni giorno aveva il sapore dell’adrenalina e del fiele di tante ferite e sconfitte,ogni giorno poteva essere veramente l’ultimo: non li avrebbe mai ringraziati abbastanza per quel regalo.
Tuttavia, negli ultimi tempi le cose erano state più dure: la missione in Giappone aveva pipiù di ogni altra compromesso il sistema di valori nella coscienza del giovane dai capelli corvini; il cruento scontro tra Revy e Ginji l’Affetta Uomini,che aveva visto Two Hands uscire vincitrice ed il conseguente suicidio della signorina Yukio,boss yacuza del clan Washimine, erano state le ciliegine rosso sangue su quella pazzesca quanto oscura missione.
Inoltre dal loro confronto nel parcheggio, Balalaika aveva iniziato a guardarlo con occhi diversi: era questa forse il risultato più evidente ed oscuro di tutti: la signora della guerra di Roanapur aveva iniziato a considerarlo alla stregua del resto della ciurma. La russa era rimasta l'interlocutore principale della “compagnia di spedizioni” capitanata da Dutch, a cui direttamente riferiva ogni traffico o incarico da eseguire; ma dal Giappone, Rock era diventato il punto d'informazione sullo stato dei lavori della russa,segno che ora faceva ufficialmente parte a pieno titolo di quella ciurma di dannati.
Mentre ripercorreva mentalmente questi passaggi,osservava il fumo della sigaretta, ormai arrivata al filtro, che aveva in bocca, che si andava diradando nell’afosa sera di giugno.
Improvvisamente,con la solita irruenza,Revy spalancò la porta ed andò a passi veloci verso il terrazzo su cui Rock si trovava,nella stanzetta del Motel che era ormai diventato la sua “tana”.
Indossava i soliti shorts con quel primo bottone perennemente aperto,le fedeli  Beretta 92 9mm Sword Cutlass, gli strumenti di morte e distruzione di quel bellissimo e conturbante demone,erano come sempre in bella vista e pronti a mietere nuove vittime.
“Hei Rock! Hai finito di stare qui come un vecchio coglione depresso ad osservare il cielo? La notte è giovane e stasera sento di poter arrivare alla terza bottiglia di rhum senza il minimo problema!”
“Non hai mai pensato che tutto questo alcool può nuocere alla tua mira o anche minimamente alla tua salute,Revy?” domando Rock sarcastico,sapeva quanto Revy odiasse che lui le desse consigli sulla salute e sul mantenimento della forma.
“Chiudi quella fogna,colletto bianco del cazzo! Sparo addirittura meglio di quando sono sobria,con un po’ di rhum e tequila nel sangue. Ora smettila di dire stronzate ed infilati quella bellissima camicia a fiori che ti ho regalato !!”
“Sai che non mi metterò mai quella camicia Revy,nessun essere umano con un minimo di senso dello stile lo farebbe!”
“Ma cosa ne vuoi sapere tu di stile,specie di impiegatucolo che non sei altro,chiudi quella fogna di merda e mettiti la mia camicia,cazzo!!”
Detto questo si girò verso il frigo imprecando e lo aprì in cerca di una birra.
Rock stette per un momento ad osservare quella contraddizione ambulante dalla mira perfetta e dalle curve mozzafiato.
Nonostante la finezza di Revy fosse paragonabile a quella di un nerboruto giocatore di football,bastava la sua presenza,le sue prese in giro,i suoi insulti e perché no,anche la sua violenta essenza,perché il mondo dell’ex colletto bianco rimanesse nei suoi binari.
Revy,Dutch  e Benny avevano rappresentato la distruzione della sua quotidianità e del suo sistema di valori,catapultandolo nella violenza,nell’eccitazione e nella continua incognita della sopravvivenza.
Appena tornati dalla missione in Giappone,Dutch gli aveva detto una cosa che non avrebbe mai dimenticato:
“I tuoi occhi sono diversi,Rock; è una cosa che si nota subito ed ha una sola spiegazione: ormai la tua non è più Sindrome di Stoccolma,ormai la tua anima ha cambiato bandiera e finalmente tu te ne sei reso conto. Ora sei parte di questa città in tutto e per tutto,benvenuto tra noi Dead Men Walking,fratello”.
Mentre si lasciava trascinare per le vie di quella città dimenticata da Dio, verso uno dei bar più malfamati della città per ubriacarsi insieme alla ciurma di sanguinari pirati mercenari di cui era l’interprete, pensò che era vero,dannatamente vero,ma quello che gli faceva veramente paura era che quell’idea … in fondo in fondo,  iniziava a piacergli.
 
 
 
 
L’angolo dell’autore
Beh, direi che ora come ora sto rispettando una tempistica decente direi,spero di poter continuare così…ringrazio tutti quelli che hanno deciso di leggere e seguire con me il percorso di questi pazzi, soprattutto quella santa donna di Ely Natassia che si prende la briga di leggere tutto quello che scrivo! :) spero di non deludervi ;)  alla prossima!