Dead and waitin' for the Black Parade

“...kaaaayyyy, You Wear Me Out”

Il mio I-pod cacciava le note ad un volume altissimo, strano come quella canzone mi rendeva così su di giri, anche ora che mi potevo accontentare solo di quella, ero felice.

Lacrime bollenti mi scendevano dall guance, ma ero comunque contenta, perchè c'era almeno una cosa nella mia vita di merda che mi strappava un sorriso non dico a 32 denti ma a venti sicuro.

Ero arrivata fino qui, da sola, prendendo in prestito la sfascitissima macchina del mio insegnante di bon ton. Pronta a fare l'ultima cavolata di una vita triste e infelice. Dovevo farlo. Non potevo perdermi la loro ultima data del tour.

Cosi mi ritrovo a Newark, la loro città natale sotto una pioggia battente ed un freddo che non se ne vede da anni, seduta sotto un impalcatura a guardare le persone che sciamano via tristi e sconsolate. La pioggia troppo forte ci ha appena rovinato la serata a tutti.

“Siamo spiacenti, la pioggia ed il vento hanno appena distrutto le impalcature elettriche, per motivi di sicurezza il concerto non potrà aver luogo”

Un coro di urla aveva accolto la terribile notizia che ci era stata comunicata mezzora prima. Non poteva essere, la mia sfiga continuava a tormentarmi, dopo essere scappata dalla mia casa nell Upper East Side, aver preso una macchina col cambio non automatico, guidato fino nel Jersey, solo per vederli, almeno una volta nella vita, la maledetta pioggia mi distrugge tutto. Qualcuno deve avermi lanciato contro una macumba o qualcosa del genere.

Non sempre i soldi fanno la felicità.

Sinceramente non so chi abbia detto questa frase, ma nessuno ha mai avuto piu ragione, perchè altrimenti non mi troverei qui a prendermi una pioggia torrenziale per cercare di vedere una band sperando che le loro note possano portare un po di gioia, un lampo di luce nella mia vita fatta solo d'ombre e meschinità. Perchè si, sono ricca, schifosamente ricca, tanto ricca da potermi comprare tutta Newark senza chiedere nemmeno in banca. Ma non sono libera. E' il 2007 ma io vivo nel medioevo.

“Le donne sono buone solo a starsene a casa e curare la famiglia” mi sembra di sentirle le parole di mio padre e di mia nonna come lama che trafiggeva il mio piccolo cuore di dodicenne, che guardava con occhi luccicanti ad una futura carriera da brillante ingegnere, o medico, o scrittrice o maestra d'asilo...qualsiasi cosa, pur che mi portasse via di li.

Ma non è mai stato così, sono stata educata nelle migliori scuole d'America, ho vissuto coperta dallo sfarzo, sempre sapendo che un giorno sarei passata dalla gabbia di casa mia a quella del mio futuro marito.

Sembrano pensieri alieni, eppure è vero. Loro, i my chemical romance, dovevano regalarmi un pizzico di cielo azzurro prima del buio. Ma sono svaniti anche loro.

Il tifone ormai è passato, la notte del Jersey torna ad essere chiara. Troppo tardi.

Mi accingo a tornare a casa. A sentirmi le urla per la mia fuga, le strilla e tutto cio che concerne il fatto che una brava signorina di buona famiglia come me sia fuggita per venire da sola a vedere un gruppo rock nel pericoloso Jersey.

Passando davanti all'entrata laterale dell'arena all'aperto dove avrebbero dovuto suonare, mi accorgo i cancelli sono aperti, potrei provare a entrare, ma poi cambio idea, non sono una fan esagitata che deve per forza incontrarli, è la loro musica che mi salva la vita ogni volta che la sento, è quella che volevo sentire.

In quell istante mi squilla il telefonino.

Maurice

Cazzo

Merda

Non ci posso credere.

Doveva dormire a quest'ora, è in Francia, li è notte fonda. Non stava accadendo a me, no, no,noooo.

“Elizabeth, sono Maurice”

Eccola, la mia fine.

“Si dimmi, è successo qualcosa?Non dovevi essere in Francia?”

“Si sono qui a Parigi, ma tua madre mia ha chiamato in preda al panico, dice che non ti trova piu”

“Dove sei?”

“Sono in giro”

“In giro dove di preciso?”

Perchè, perchè, perchè? Perchè non so raccontare bugie. Lo devo fare ora, devo mentire.

“Sono qui a Soho a fare un giro con Katrina”

“ELIZABETH”il suo tono di voce si faceva pericolasamente più alto.

“Ho appena parlato con Katrina, dice che non ti sente da stamattina”

Dannata assistente, le avevo detto di dire che ero con lei.

“Ora dimmi dove sei, che mando qualcuno a prenderti, lo sai che non voglio che ti muovi senza avvisarmi”

“Sono a Newark, nel Jersey” non potevo trattenere le lacrime.

“Non voglio sapere cosa stai facendo li, ne parleremo domani, quando l'autista sarà li ti chiamerà per trovarti, vedi di rispondere”

“...”

“Lo prendo come un si”

Click

La conversazione era finita. Le gambe non mi reggevano. Sentivo ogni parte del corpo urlare di dolore. Non avrei retto un minuto di piu.

Mi accasciai per terra. Senza forze, senza voglia di proseguire. Di muovermi. Di vivere.

“Serve una mano?”

Ora chi cazzo rompeva l'anima, non potevo nemmeno stare li in mezzo a piangere che qualcuno doveva pretendere che mi spostassi, certo mi sembra ovvio.

“No grazie, mi sposto da qui, non aggiungere altro”

“Ok, come preferisci”

Alzai lo sguardo. Una risata mi infiammò la bocca.

Non ci potevo credere, ero morta e stavo in paradiso, ero svenuta e stavo sognando, la caramella che avevo in bocca doveva essere un allucinogeno.Qualcosa di questo genere comunque.

Perchè la persona che mi stava chiedendo se avevo bisogno di aiuto, era Frankie, Frank Iero, chitarrista dei My Chemical Romance, e gran pezzo di ragazzo.

Di tutto quello che mi poteva succedere nella vita devo dire che incontrare Frank Iero mentre ero buttata per terra di fronte ad un arena, piangendo disperata, era l'ultima cosa che mi sarei mai aspettata.