Always on the lookout for someone to hate,
Picking on me like a dinner plate
I’d hid during classes, and in between them
Dunk me in the toilets,
Now it’s you that cleans them

 

 Louis Tomlinson era il non-morto più popolare dell’intero istituto: quello era un fatto.

Altro fatto? Marcel Styles, di tre anni più piccolo, era un folletto pallido e che portava un paio di lenti spesse quanto fondi di bottiglia, e della cui esistenza nessuno era a conoscenza.

Marcel era follemente, veramente e completamente innamorato di Louis; ma quello non era un fatto: era una maledizione. Osservarlo scorrazzare per il campo da calcio, con il sudore che gli impregnava vestiti e capelli, era pura sofferenza.

Marcel poteva quasi intravedere le goccioline scivolare lungo la linea sinuosa della spina dorsale e bagnare quella schiena violacea, mingherlina, che avrebbe tanto deside-.

«STYLES» un ringhio lo fece sobbalzare; il pallone volò a un soffio dalla sua testa mentre un fischio acuto decretava la fine della partita, e la loro sconfitta.

Immediatamente, l’intera squadra si precipitò verso di lui. Con i volti lividi di rabbia, erano tutti pronti a riempirlo di botte per il mancato salvataggio della palla quando «Cute as a button every single one of you!» Marcel si ritrovò inspiegabilmente a strillare – tuttavia guardando solo Louis – prima di girare sui tacchi e fuggire a gambe levate tra lo sbalordimento generale.

E il sorriso che Louis gli rivolse, mentre si passava la lingua sulle labbra, Marcel non lo vide mai.

[215]

 

 

Un grido inaspettato infranse il silenzio che regnava nella mensa.

Una polpetta di carne di sorcio si schiantò, con la velocità di un proiettile, proprio sul tavolo dove Harry Styles stava pranzando, schizzando salsa e aceto addosso al malcapitato.

Il volto smorto di Tomlinson era acceso di entusiasmo – come quello di un cadavere non dovrebbe essere mai – per la geniale trovata.

Ben presto l’intera mensa decise di prendere parte alla battaglia di cibo inaugurata da Tommo: urla, ringhi e schiamazzi facevano tremolare la luce delle candele alle pareti. Harry e altri, che come lui tenevano alla propria incolumità, si videro costretti a cercare riparo sotto i grandi tavoli di rovere della mensa.

Con un sussulto, Harry si rese conto che il gomito che premeva sul suo stomaco apparteneva a Veronica Malik, anch’ella pigiata in cerca di riparo. La sorpresa d’averla trovata tanto vicina fu tale che Harry impiegò diversi secondi per realizzare che Veronica gli stava parlando.

Il flash di un sorriso malizioso mentre «Styles, you’ve got a dirty mouth…!» gli faceva notare, giusto un secondo prima di chinarsi verso di lui e lasciargli un lungo bacio a destra del mento, nel punto in cui la salsa l’aveva schizzato.

[200]

 

 

Il ragazzino tremava nella stretta animalesca di Zayn Malik.

Quella sorta di fatina bionda – Zayn sospettava il suo nome fosse Payne, o qualcosa di simile – emetteva rantoli e singhiozzava mentre la presa attorno ai suoi polsi non faceva che serrarsi.

Un luccichio sinistro negli occhi di Louis Tomlinson decretò il giungere della sua ultima ora. Il ragazzo estrasse dalla tasca una fialetta colma di liquido vischioso e iridescente mentre Payne cominciava a recitare le sue ultime preghiere.

Zayn rivolse a Louis una risata sfavillante, che metteva in mostra i canini da lupo, e aprì a forza le labbra tremanti del ragazzino.

La pozione, loro malgrado, non poté scorre per più di un paio di gocce lungo le labbra di Payne prima che «Louis! ZACK» un grido li facesse sobbalzare.

Con un ghigno sfavillante, Zayn mollò di scatto i polsi del ragazzetto. «It’s Zayn» corresse con nonchalance il preside Jonny, che ora si avvicinava a grandi passi, e intrecciò la mano a quella di Louis con espressione serafica.

La statua di un Liam Payne in preda al panico giaceva in ginocchio alle loro spalle.

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Disclaimer: Con questo mio scritto, pubblicato senza alcuno scopo di lucro, non intendo dare rappresentazione veritiera del carattere di questa persona, né offenderla in alcun modo.

 

 

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