Le lacrime che rigavano le tue guance non erano salate.

Erano sentite, profonde, liberatorie; erano state trattenute per troppo tempo.

Erano scoppiate.

All'improvviso, senz'avvertire. E scavavano solchi profondi, che niente e nessuno potevano riempire. Ti scavavano dentro, mangiavano l'anima.

Scorrevano fuori, eppure le sentivi tutte dentro, come se ti stessi riempiendo d'acqua, e stessi per scoppiare.

Proprio com'era successo a loro.

Erano lacrime così vere ed intense che in un attimo erano già giunte all'angolo della bocca, dopo averti trafitto con il loro sfiorare leggere sul volto.

Ti bagnavano le labbra, le sentivi ancora più dentro te.

Non erano lacrime qualunque, non erano salate.

Erano amare, dure da ingoiare, fredde.

Erano lame. Lame che ti uccidevano dentro. Coltelli, e ti pugnalavano, fino a dissanguarti.

Queste sono lacrime che ti lasciano un senso di svenimento, di vuoto, di debolezza.

Gli occhi si stavano per chiudere, le palpebre cedevano nonostante la tua ostentata resistenza.

I muscoli inermi, abbandonati a loro stessi.

Sei debole, sei fiacca, stai per cedere.

Le senti ancora, tutte quelle lacrime dentro.

Ti riempiono, sono l'unica cosa che percepisci ormai.

Cerchi in tutti i modi di controllarle, strizzi gli occhi come ad impedire loro di uscire, tenti in tutti i modi di non lasciarle scappare, sono il tuo nutrimento, ciò che ti mantiene in piedi.

Una piccola lacrima scorre via, furtiva, scende impetuosamente verso il tuo collo; tu, avida, glielo impedisci e la punta della tua lingua scatta repentinamente per riprendersela.

Questa lacrima ha un sapore diverso.

É una di quelle lacrime che ti fa sorridere, perchè ti fa sentire viva dentro.

Gli occhi brillano e il volto si distende.

Ricordi di essere viva.

Forte.

Che se piangi ti si arrugginiscono le guance.