09/07/2014
2 recensioniPure Red Fire - Autobiografia
Capitolo 6 - Distorta
Capitolo 6 - Distorta
Sfioro le macerie che ho intorno, la pietra é fredda.
Sto cercando chi sono. Chi sono?
É il vuoto, quello che ho qui dentro, non mi riesco a consolare.
Ma mi dico che va bene, che andrà bene.
Ma alla fine, chi sono io, chi sono davvero?
Io non esisto, o forse é solo una mia percezione.
Io esisto, mi sento solo come se non esistessi, e cado.
E me ne rendo conto quando arrivo a terra.
E mi sento come se mi cadesse tutto addosso, seguendomi, freneticamente.
Tutto mi cade addosso, schiacciandomi.
Sono, infine, divorata dal mio vuoto.
Sono io, questo vuoto?
Cosa significa essere vivi?
É amare, soffrire, cos'é vivere?
Deve esserci di più, di più di questo vuoto, non può essere solo respirare.
Forse sono solo qualcuno che non sa come vivere davvero.
Sono forse un involucro, un patetico essere vuoto?
Deve esserci di più.
Ma merito di avere di più?
Forse no, ma non avrebbe senso allora essere in vita.
Perciò, se ora sto respirando, significa che lo merito, forse.
Perché ogni persona merita di sapere come vivere.
E io, io sono una persona?
Dopotutto ultimamente la vera felicità l'ho toccata nei sogni e nei ricordi.
Nel mare, forse.
E allora cosa sono?
E perché non riesco a uscire da qui, cosa mi trattiene?
Non so neanche dove sono.
Se mi lasciassi cadere, allora cosa succederebbe?
Forse non riuscirei a tornare in piedi.
Forse sono fatta di ricordi, semplicemente abbandonati al loro destino, o quel che resta di quello.
E continuo ad accarezzare le macerie nel mio cuore.
Cosa sono io?
Sono forse la malinconia?
Sembra regnare in me.
Ho bisogno di buttare fuori cose di cui non conosco nemmeno il nome.
Forse esploderò.
Magari invece scoprirò chi sono.
Non so nulla di me, eppure nessuno dovrebbe conoscermi meglio di me.
La mia immagine é distorta, ed é riflessa in uno specchio scheggiato.
Troneggia sulle macerie.
Distrugge la mia mente, non mi permette di respirare.
Qualcosa mi blocca il fiato.
Che cosa sono io?
Sono un frammento disperato di qualcosa di finito?
E queste lacrime, e queste mie mani tremanti, sono oggetto di un mio desiderio?
Forse é vero che non esisto.
Forse questo é un labirinto di specchi, e io sono l'immagine distorta che vedo sopra di me.
Ma capisco di essere reale.
Vorrei distruggermi con le mie stesse mani, certe volte.
Non so cosa sono, non so che sto diventando.
Non so chi sono, non so chi diventerò.
E se un giorno i miei muri crolleranno del tutto, allora che accadrà?
Morirò senza sapere come si vive realmente?
Finirò in un cespuglio di rovi.
Ho solo bisogno di capire chi realmente sono.
Chi sono?