Dove cazzo sono finiti i soldi? Dove cazzo sono finiti i miei soldi? Erano in cassaforte, cazzo. E ora sono spariti nel nulla. Deve averli fregati quello stronzo di Simon. Gli avrà presi sicuramente lui, i miei soldi, cazzo! Non gli bastavano i suoi per tutte le sue puttanelle, deve pure prendersi i miei per le sue scopate giornaliere. Che vada a cagare quel deficiente. Ne ha già fatte fin troppe, mi sono rotta. Ho deciso: me ne vado. Ma dove? Facile a dirsi, difficile a farsi. Ma per ora non è importante dove me ne vado io; l’importante è che Simon vada da qualche parte. Deve andare a fanculo. Quel figlio di troia che ho scelto di far entrare nella mia vita. Non mi bastava avere solo un padre alcolizzato, ora pure un ragazzo drogato dovevo trovarmi. Che vita di merda! Ogni cosa che tocco diventa merda. Non è possibile che abbia resistito a tutto questo fino ad ora. Devo farla finita.
All’improvviso la porta d’ingresso si apre, mostrando Simon in tutta la sua stronzaggine. E’ visibilmente sbronzo.
«Che fine hanno fatto i miei soldi, eh?» gli urlo spintonandolo verso il muro resistente come il cartone bagnato. Lui si prende la testa fra le mani bofonchiando qualcosa. «Cristo, rispondimi quando ti parlo.».
«Non so che fine abbiano fatto. Se non sai tenerti i tuoi soldi al sicuro non sono problemi miei!» mi urla contro sbiascicando.
«Ma se tu non riesci a tenerti l’uccello dentro i pantaloni e hai bisogno dei miei soldi per soddisfare le tue voglie, è un problema anche mio!» ribatto alzando la voce. Non è una richiesta, ridammi quei soldi del cazzo.
«Sei diventata paranoica.» ride lui. 
«Va all’inferno.» gli grido dietro mentre se ne va nell’altra stanza. Lo seguo a passi pesanti sul pavimento tremolante. 
«Hey, amore.» dice lui con voce dolce, avvicinandosi a me.
«Non chiamarmi così. Sei uno stronzo.» gli dico. 
«Perché non parliamo da persone mature?» chiede iniziando a sbottonarsi la camicia e lasciando scoperti gli addominali scolpiti. Non funziona con me, questa sua filosofia secondo cui il suo pene mette fine al mio nervosismo.
«Non voglio parlare, voglio i miei seimilanovecento fottuti dollari.». Lui si avvicina a me sfiorandomi il collo con il suo braccio buono. L’altro è completamente andato per colpa dell’ero. Ha le vene del sinistro praticamente inesistenti, mentre quelle del destro si salvano ancora, per ora. 
«Dai, Judy, so che hai voglia.» dice iniziando a baciarmi il collo. Cazzo, ho voglia di riavere i miei soldi.
«Dio, sei strafatto, smettila, stai sparando un sacco di stronzate. Più del solito.» dico staccandomelo da dosso. Lui mi guarda confuso. Ha gli occhi rossi. «Quante te ne sei fatto?» domando. 
«Di cosa?» domanda iniziando a ridere freneticamente. 
«Canne, Dio mio.». Gli do un colpetto sulla spalla e lui cade a terra, senza smettere di ridere. Lo guardo dimenarsi e piangere dal ridere a terra finchè non gli scivola fuori dalla tasca dei jeans uno scontrino. Lo prendo in mano, leggendolo. A quanto pare lo stronzo ha speso i miei soldi scommettendo sui suoi stupidi e fottutissimi cavalli sfigati che non vincono mai una corsa. 
«Vaffanculo, Simon, morditi la lingua la prossima volta che hai intenzione di sparare un’altra stronzata come quella del “non so che fine abbiano fatto i tuoi soldi, amore”.».