La sera era così bella. Sì, bella. Non riusciva a trovare un aggettivo migliore per descriverla in tutta la sua magnificenza.

Il cielo si tingeva di colori ogni volta diversi, ma sempre splendidi. All'orizzonte si riscontravano tonalità calde, solitamente sull'arancione, mentre alzando lo sguardo al cielo, si ammirava un azzurro intenso.

Quando il sole tramontava e l'aria si faceva più fresca, i bambini correvano a casa, in attesa della cena. Si sentivano in lontananza, infatti, le voci delle mamme, che richiamavano i figli.

Fosse stato per quei marmocchi, sarebbero rimasti fuori a far baccano ancora un bel po'.
Eppure a lui non importava molto del fracasso che facevano i fanciulli.

Anche se di indole impaziente e rigida, Sasori riusciva ad andare abbastanza d'accordo coi bambini. Li guardava restando impassibile, talvolta facendo commenti acidi, eppure, sotto sotto, non gli dispiacevano. Spesso li osservava con aria nostalgica, come se quelle vocine gli schiarissero i ricordi ormai sbiaditi, di un'infanzia che c'era mai stata.
Una serie di pensieri investivano quel giovane dai capelli rossi, seduto sulla solita panchina sotto un albero di mele, quando ammirava il venir della sera in estate.
Ormai era affezionato a quel parco, gustava ogni singolo dettaglio che lo costituiva come solo un artista sapeva fare.

Vederlo cambiare ogni giorno, lo faceva stare tanto male quanto bene.
Era sempre stupendo ammirare il cambiamento, in modo tale da non cadere nella mediocrità e nella monotonia, eppure percepiva una nota di nostalgia verso il paesaggio precedente.
Era dell'idea che l'arte dovesse essere qualcosa di incantevole che rimanesse nel tempo, e vedere come la natura – protagonista di molte opere – cambiasse così velocemente, lo faceva sentire strano.
Non amava dipingere nature morte, non amava sentirsi un assassino.

Eppure, forse, era per davvero un carnefice, anche senza rendersene conto.

Sotto la panchina, accanto ai suoi piedi, si trovava una valigetta nera che portava sempre con sé. Al suo interno si trovavano le sue opere, le sue tanto amate marionette.
Tanti brutti ricordi si celavano dietro quelle bamboline. Non aveva il coraggio di sbarazzarsene e lasciare il suo passato nel passato, preferiva nascondersi dietro a delle maschere, anche se non era bravo a crearle, poiché mancavano di credibilità ed emozione.
Emozioni, ecco, erano queste che man mano distruggeva quando, grazie a all'utilizzo della bautta, fingeva un broncio o un sorriso, a seconda delle situazioni.
Smettere di essere un marionettista significava perdere la poca spontaneità che gli restava, uccidendo ciò che era veramente.
Mentre questi pensieri gli offuscavano la mente, il Sole aveva ormai lasciato spazio alla Luna; era sera inoltrata.

Le margherite che costellavano il prato si erano chiuse, anche loro in attesa della notte.
Mentre tutto calava nelle dolci grazie dell'oscurità, si accendeva qualche lampione dalla luce tremante.
Il mondo si era spento, e al ragazzo non restava che prendere la sua valigetta, chiudersi il cappotto e dirigersi verso casa, dietro l'angolo, secondo palazzo, quinto piano, stanza 613.

 

 

L'angolo dell'autrice

Salve a tutti! Finalmente sono tornata anche sul fandom di Naruto, dopo una lunga assenza. :)
Cos'è questo? Nulla di che, solo un piccolo esperimento... sono proprio curiosa di vedere se andrà, o no, a buon fine, dato che è la prima volta in assoluto che scrivo qualcosa su Sasori.
Spero vivamente che l'inizio vi sia piaciuto!
Come al solito, vi invito a lasciare una piccola recensione, per avere un vostro parere e per segnalarmi eventuali errori, di qualunque genere ;)
Ok, non mi dilungo troppo, altrimenti non mi stacco più dal computer ^^”
Un bacione,

Aila