Annabelle  era scombussolata, stanca e terribilmente delusa. Il cuscino s’inondò di lacrime. Gabriel era sempre stato il suo modello, l’aveva sempre ammirato. Annie, giovane violoncellista, l’aveva conosciuto quando si era trasferito a Venezia per gli ultimi due anni di Conservatorio. Aveva sempre esercitato un certo fascino su di lei; certo, in modo molto diverso. L’immagine pressoché inscalfibile di musicista professionale e di talento, però, si era ormai lievemente incrinata.
Non che questo avesse realmente a che vedere con la sua abilità artistica, chiaro. Semplicemente la  sconvolgeva quella sua  naturalezza nell’intraprendere certi discorsi, quella calma nel “tradire a parole”, come si ostinava a definirlo lei.
Non si era mai lasciata andare così con qualcuno; era stata addirittura sguaiata. Aveva lasciato molto alle parole e poco all’immaginazione. Non si sentiva affatto colpevole, ma soffocava nel dispiacere di un orgoglio ferito a sapere ch’era fidanzato.  Soprattutto perché non avrebbe nemmeno potuto provare il piacere del contatto fisico, che le mancava da un po’ di tempo. Proprio ora aveva deciso di non tradire più?  
Accidenti, era tardissimo.
Annie si addormentò lentamente e con dolore, con un chiodo fisso in testa: la mano di lui che le accarezzava la nuca e una cantilena sensuale e un po’ melliflua nelle orecchie :
 
Buonanotte Annie, buonanotte, un bacio, buonanotteAnnieunbaciobuonanotteAnnieunbaciob…
 
 
Annabelle si svegliò, se possibile, ancor più fiacca della sera prima. Quella voce non voleva saperne proprio di andarsene.
Oddio, non era solo animale e istintiva voglia, dissennato impulso. Possibile che provasse dei sentimenti? No, non li provava.
Come avrebbe potuto? Lei era una Miss, tutta delicata e timorosa; sarebbe stato come, per una gazzella, amoreggiare con un leone. Oltre a questo, dettaglio decisamente più rilevante, lo vedeva molto poco e di sfuggita. Dovette però ammettere che “uscire con lui” era il suo sogno segreto, folle e ridicolo, un po’ come “La posta del cuore” o rubriche simili di alcuni stupidi giornaletti da ragazzine, dove illuse mocciosette “confessano” di essere innamorate di Leonardo Di Caprio.
Per una volta si arrese e tornò piccolina; sognò di camminare con aria snob, da vamp, mano nella mano con il suo ragazzo grande, che la portava in giro per il mondo, ad assistere a concerti in meravigliosi teatri, a farle assaporare un po’ di romanticismo, tutta quell’atmosfera fiabesca che invade ogni neonata relazione. Sognò alberghi lussuosi, lenzuola morbide e profumate di fresco, calde coperte, ardenti caminetti accesi, caffè con schiuma di latte, dolci deliziosi. Sognò una vita vera, ingenuamente perfetta e senza limiti; un po’ come quando si incitano i bambini a esprimere i propri desideri, a ipotizzare chi saranno una volta “diventati grandi”, e quelli ridono inventandosi le stramberie più assurde, le fantasie più vivaci. Annabelle sentì il bisogno di farsi trascinare da quel riflusso incontrollato di idee, che la portò lontano, lontano…
dove non soffriva più per un voluttuoso damerino con la fidanzata.