X. Indigo [Prima persona, POV Mangiamorte, fic sperimentale]

Devo riconoscerglielo a questo Potter; ha un gran cuore. Una gran anima. È tanto dannatamente testardo quanto quell’odiosa zazzera di capelli.

Legato ad una sedia e ridotto ad una biascicante mappa di isole di lividi viola, malmenato in tutti i modi che tutti i mondi esistenti si possono inventare, e ancora riesce a trovare il coraggio di guardarmi negli occhi e ghignare.

Da dove arriva? Da dove diavolo lo prende? Il pensiero di lei è per caso non ancora morto nella sua testa?

Ma come potrebbe? Dopo tutto quel tempo sotto la Cruciatus?

Non importa. Tutto il tempo del mondo. Si spezzerà. O morirà. O entrambi.

La mia bacchetta spinge a fondo nel suo petto. Lui sussulta, una, due volte, cerca di spostarsi per istinto. E poi si ferma. Le sue mani legate si aggrappano agli stretti, rovinati braccioli della poltrona, polsi adornati da tagli che si sforzano contro i loro legacci. Mi chiedo come diavolo possa ancora muoversi così, le sue braccia sono un macello. Brutti tagli sanguinanti sul destro, frattura a sinistra. Non si muoverebbe se potesse evitarlo, lo so. Ma dubito che ora possa, non quando solo mezzo centimetro in più e la mia bacchetta trapasserà la sua maglietta stracciata e la pelle maciullata. Non quando la punta della mia bacchetta sfiorerà il suo cuore, se continuassi; soffice e crudo e pulsante, quel secondo di contatto che fa infiammare ogni sua singola ostinata vena. Il lento, arduo sforzo di una bacchetta smussata sicuramente deve fare più male del veloce taglio di un pugnale? È evidente sul suo viso. Gli occhiali storti, la fronte coperta di sudore, la mascella rotta. Linee affossate abbondanti mentre strema ogni muscolo, ogni lembo di pelle, per resistere. Ma crolla. Certo che lo fa. Tutto di lui si sottomette al dolore, a me, tutto di lui tranne la sua forza di volontà. Ogni volta che apre la bocca la mia anticipazione cresce per l’inevitabile pregare, i pianti di no, per favore, basta – ad ogni momento ora; mi accontenterà, sicuro – ma non arriva. Lui è tutto urla crude che lasciano profondi, cicatrizzanti graffi nella sua gola ed un incessante trillo nelle mie orecchie.

“Ti ucciderò.”

Nessuna risposta. James Potter, ghiacciato e rassegnato, spezzato irrimediabilmente alla fine.

“Ma non preoccuparti, il tuo sporco giochetto mezzosangue non ci metterà molto a seguirti.”

Si muove.

Respira; veloci, corti, tremanti anche nei pochi secondi in cui i polmoni gli permettono di esalare. Le sue labbra fremono, ma è difficile vederlo sotto tutti quei tagli. Denti stretti, mascella bloccata, pugni stretti. Un sottile fiume rosso rincorre la sporcizia e raggiunge il suo mento, gocciola sul petto – uno, due, tre – solo ad un respiro dalla mia bacchetta. Le sue nocche pallide e tirate sono bianche, curiosamente attraenti, contro la ridotta luce tremolante. Lui alza la testa. Immagino che le parole ora siano difficili da trovare, con la testa schiacciata da infinite onde di dolore e la gola che vanta un intricato motivo di profondi tagli, ma non devo cercare molto per riconoscere un atteggiamento di sfida sotto gli occhiali scheggiati.

Lui è ancora qua. E lei è ancora con lui.

Molto bene.

Spingo la bacchetta più a fondo. Il suo sterno scrocchia, e il suo gemito è secco, forte contro la buia stanza vuota. Io giro la dannata cosa e lui urla come il matto che voglio che sia.

“Crucio.”