Conosceva il castello: era stato una delle residenze del cardinale, nel tempo in cui la sua vita era passata dalla luce alle ombre e Richelieu aveva raccolto dalla strada quello che restava della contessa de La Fére.
Era tornata a splendere sotto l’ala di sua Eminenza, ma non era più luce di diamante, solo un fuoco fatuo, una fiamma feroce alimentata dal rancore e dal rimpianto.
Si raccontavano storie sul palazzo di Blois e Milady non aveva mai scoperto quante di queste fossero vere ma era una dei pochi a conoscere i passaggi segreti e le vie nascoste che erano rimaste intatte dalle molte ristrutturazioni che l’edificio aveva subito negli anni. Quelle viscere di pietra e polvere esistevano da prima che la corona cadesse sul capo della dinastia dei Borboni.
Nel buio dei cunicoli, la fiaccola pulsava di luce dorata.
La donna strinse i denti quando sentì gli squittii e il ticchettare di zampette e code da qualche parte in mezzo all’oscurità.
I moschettieri avevano portato la regina d’Inghilterra lontano da Parigi, una precauzione del tutto inutile dato che tutta la città sapeva di quel trasferimento, persino lei ne era venuta a conoscenza e non c’erano dubbi che lo sapesse anche il dannato sicario. Un piano stupido e rischioso a cui porre rimedio prima che fosse troppo tardi: quante probabilità c’erano che il sicario li avesse seguiti come aveva fatto lei?
Gli uomini di Treville avevano forse qualche pregio, ma non brillavano per arguzia. Li maledisse mentre inciampava in un’irregolarità del pavimento.
La stanza della regina era al secondo piano. Milady sperò che Enrichetta Maria la riconoscesse e si fidasse di lei: doveva portarla via e nasconderla prima che fosse troppo tardi, poi avrebbe pensato a come lasciare la Francia.
Provò una punta di divertimento al pensiero di rubare di nascosto sua altezza da sotto il naso dei moschettieri. A rubare, dopotutto, era sempre stata brava; altri talenti erano giunti col tempo.
Il pannello nella parete ruotò con un suono sottile di cardini. Nel buio della stanza, la regina di Inghilterra era una curva sotto il bianco delle lenzuola, una pozza di luce illuminava il baldacchino del letto.
Milady rimase un attimo immobile, reggendo la fiaccola e osservando la figura emergere dal bozzolo di coperte. Per un attimo ebbe paura che la sorella di Luigi potesse urlare, ma la figura rimase muta e attonita, gli occhi fissi sulla lingua di fuoco della fiaccola. 
«Altezza… dovete venire con me».
Il corpo ebbe un tremito e Milady si ritrovò a osservare sorpresa la figura che saltava giù dal materasso con una spada tra le mani e abiti decisamente poco regali.
La torcia quasi cadde dalla sua stretta ma la tenne salda mentre cercava di illuminare la figura sconosciuta che ora sembrava un uomo troppo minuto.
Non era un uomo, era una ragazza con calzoni e giacca di pelle e guardava avanti a sé come se avesse visto un fantasma o come se avesse appena iniziato a credere ai fantasmi.
Con uno scatto goffo la ragazza allungò la mano verso la lampada sul comodino e la fiammella si ingigantì fino a disegnare un rombo sul muro.
La sorpresa mutò il volto gelido e determinato di Milady in una maschera di incredulità.
«Non siete Enrichetta Maria» borbottò, avvertendo subito la stupidità di quell’affermazione assolutamente superflua e del suo tono querulo.
Non che la ragazza avesse un’aria particolarmente brillante, comunque.
Milady avvertì l’impulso di stringerle le mani attorno al collo sottile e liberarsi di quello sguardo da pesce lesso, non riusciva a credere di aver perso le tracce di Enrichetta Maria e di aver seguito una falsa pista.
Ora era evidente: avevano scambiato la regina di Inghilterra con una sostituta per attirare il sicario, non era difficile capire che dietro quell’impresa si celava lo zampino del cardinale.
La rabbia d’esser stata giocata incupì lo sguardo di Milady e per un istante la ragazza trasalì.
«Siete la donna della profumeria!» esclamò muovendo un passo verso di lei.
Solo allora la riconobbe.
«E voi chi o cosa siete?» le rispose di rimando, celando la rabbia dietro una maschera di gelida minaccia.
«Il bersaglio sbagliato, a quanto pare». La giovane esibì un sorriso beffardo anche se le tremava la mano.
Era uno strano esemplare, quella ragazzina, e Milady provava una simpatia istintiva per le donne fuori dal comune - come la moglie del merciaio che tanto piaceva al giovane d’Artagnan, ad esempio. Ma a volte le donne poco comuni finivano per diventare ostacoli sul suo cammino… persino una come quella lì, con il suo ghigno da eroina di ballate da taverna e il cuore soffice di chi non avrebbe mai usato davvero la spada che tanto baldanzosamente teneva in pugno. 
«È una piacevole conquista sulla strada della parità tra sessi il fatto che anche le donne vengano impiegate come sicari» commentò la ragazzina. «Ad ogni modo, per il vostro bene, sarebbe stato meglio che vi foste scelta un’altra occupazione».
«Non indugiate troppo nel fare sarcasmo, mia cara, mi siete già venuta a noia e io non sono il sicario mandato a uccidere la regina di Inghilterra»
«Frequentate passaggi segreti e vecchi castelli per diletto, quindi?».
Milady assottigliò lo sguardo senza tradire alcuna emozione. La sua inopportuna interlocutrice non aveva gridato e non sembrava intenzionata a farlo, quindi c’era ancora speranza per lei di metterla a tacere e andarsene di nascosto così com’era arrivata.
Non aveva voglia di uccidere la mocciosa, ma se non lo avesse fatto i moschettieri avrebbero scoperto che era in Francia, Athos le avrebbe dato la caccia e lei non sarebbe riuscita a proteggere Enrichetta Maria.
«Chiunque voi siate, mademoiselle, siete un fastidio inimmaginabile» sospirò.
«Se mi dite il vostro nome, vi dico il mio».
Con un movimento impercettibile, Milady fece per estrarre il pugnale dalla scollatura del coretto. Un solo lancio preciso al centro del petto sarebbe bastato.
La mano guantata della donna non arrivò mai a toccare la lama. La porta si aprì di schianto e nella penombra della stanza brillò la canna di una pistola.
«Diane» chiamò una voce ferma e un po’ imperiosa. Una voce che Milady conosceva abbastanza da cogliere il fremito dietro quel tono irremovibile.
Athos…




In questo periodo proprio non riesco a fare di meglio con la tempistica degli aggiornamenti. Vi prego di scusarmi.
Alla prossima.
C.