“Vi prego mio Lord! Se continuate a parlarmi di astronomia mi scoppierà la testa!”
Tyrion ride “Perdonatemi, mia signora.” Il pranzo con Sansa era stato splendido, e le era molto grato di averlo fatto uscire dalla sua torre, però non si era accorto di aver parlato continuamente del nuovo calendario e del modo con cui i maestri della cittadella pensavano di dividere l’anno. “Mi sono lasciato trasportare.” La verità era che, a sua memoria, nulla aveva mai stimolato tanto il suo intelletto e Sansa è una delle poche persone con cui può condividere il suo entusiasmo.
“Vi perdono a patto che mi concediate una passeggiata nei giardini.”
Solo il sorriso che gli regala basterebbe a convincerlo. Quasi tutti a corte pensano che Sansa Stark sia fatta dello stesso ghiaccio perenne della Barriera, che sia fredda e imperturbabile come l’inverno, solo in pochi sanno cosa nasconde quel ghiaccio. Tyrion acconsente e pochi minuti dopo stanno camminando tra i pergolati di rose fatti piantare per Margaery Tyrell.
Non si dicono nulla, passeggiano sotti i raggi tiepidi di inizio primavera in un confortevole silenzio. Ogni tanto alza gli occhi e la guarda: il profilo elegante, i capelli che cadono sull’abito di broccato verde. Solo adesso ci ha fatto caso, ma l’inverno sembra essersi portato via anche una parte dell’armatura di Sansa: quell’abito è più morbido, meno rigido e perfino più scollato rispetto a quelli che le vede di solito. Le maniche arrivano quasi fino a terra, al loro interno sono ricamati dei pesci con fili argentei imbrigliati tra le foglie rosse dell’Albero Diga. Non è certo un simpatizzante di Catelyn Tully, ma è contento che Sansa possa mostrare le proprie origini con fierezza. “Il vostro abito è splendido. È questo che avete cucito per tutto l’inverno?”
“Questo e l’abito per il matrimonio.”                                                                             
“Avete un vero talento con l’ago, my Lady.”
“Ho solo molto tempo libero.” Le gote di Sansa non si arrossano come sarebbe successo una volta. Ma basta vedere la sua mano che copre i ricami con gesto furtivo a dimostrare che quel complimento le fa ancora effetto, anche se lo sente spesso. “Però cucire mi è sempre piaciuto molto.”
“Lo ricordo.” Prima della morte del fratello l’aveva trovata spesso intenta a cucire nelle loro stanze e c’erano stati perfino giorni in cui aveva sperato che, in un futuro lontano, gli avrebbe detto che quel ricamo sarebbe stato per lui. Poi le Nozze Rosse avevano messo fine a ogni speranza e Sansa aveva smesso di ricamare.
Camminano ancora, in direzione della torre di Tyrion e Sansa acconsente a provare i vari strumenti astronomici. Prima di andarsene si ferma sulla soglia: una mano appoggiata alla pietra rossa mentre l’altra solleva la gonna per non inciampare negli scalini, il volto è rivolto al Folletto, lo sguardo serio. “Ricordatevi di uscire di qui, almeno ogni tanto.”
Tyrion vorrebbe rispondere con una battuta arguta, è sicuro che di poterne trovare una adatta, ma non ci riesce. Sansa Stark, l’algida signora del Nord, ha appena dimostrato di preoccuparsi per un Lannister. Ha scelto il più minuto della famiglia, ma cosa cambia? Sansa Stark è sinceramente preoccupata per lui. Non dovrebbe essere stupito di una cosa tanto semplice, non adesso almeno, però lo è. Sotto il ghiaccio perenne Sansa Stark è preoccupata per Tyrion Lannister. “Lo farò mia signora.”



NOTE DELL’AUTRICE: so che non importerà a nessuno, ma se vi siete chiesti che fine abbia fatto la mia amata gif che funge da banner sappiate che il mio account photobucket mi ha mollata per ragioni che non capisco. Per questo devo passare tutte le immagini delle mie storie su un nuovo sito di hosting e nel mentre niente banner. Insomma: work in progress. Chiusa questa breve comunicazione di servizio, cosa mi dite di questo capitolo? Vi è piaciuto? Ricordate che sono una scrittrice felice di leggere i vostri commenti, quindi non siate timidi.
Alla prossima Aris