(Non) È solo un gioco

 

 

È come affondare
nel rimestare lento
d’un mare di melassa
– nido e prigione – è solo un gioco 
questo mio agosto
che ha l’autunno
già inciso sui polsi.

Il silenzio ha lo stesso respiro
lentissimo 
di materassi che sono conche
– contiamo conchiglie – è solo un gioco 
appena accennate di corpi
lentissimi
che imitano la disinvoltura di
un’amicizia a cui vorremmo
cancellare i contorni.

Siamo voci 
respiri che hanno perso i confini 
un pigro rincorrersi
di notti
che hanno solo il calore dell’ambra
– bruciamo brandelli di buio – è solo un gioco.

(mentiamo)

 

 

 

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Prompt: Elenco Primavera, n. 17, bugia/bugiardo