«- Il Professor Silente si preoccupava per Harry, moltissimo – disse a bassa voce Hermione.
- Davvero? – Disse Aberfoth. – E’ curioso come molte delle persone che apprezzava mio fratello siano finite peggio che se le avesse lasciate in pace».
(The Deathly Hallows – Chapter 28)

Eroi

Fluivano, rincorrendosi tra le innevate sterpaglie della Foresta Proibita, scivolando tra i tronchi rinsecchiti dalla guerra.
Pensieri, sogni.
Poche parole, articolate da un’espressione rovente, aspra e antica come la notte, a condensare una vita fatta di onori e glorie, fasulla come oro di Lepricauni.
 - Sei sicuro che sia sempre stato sincero? Fino in fondo?
Sì, dillo. Urlalo con tutta la sicurezza, l’ardore, il coraggio che – dolcemente -  ti ha istillato nelle membra, poco a poco.
Un semplice soldato, forgiato dalla menzogna per combattere e morire in una realtà più grande e sconosciuta.
Cosa sai davvero di questa guerra?
Piccola porzione di verità scivolata via da labbra avvezze a manipolare con delicatezza.
Non se n’era accorto, mai. Intento com’era a salvare il Mondo.
Non se n’era accorto mai, che l’eroe è – in realtà – colui che muore per un ideale irraggiungibile.
Una pedina  - necessaria, fondamentale – usurata da sogni che infettano l’anima; manovrata da ideali perfetti e crudeli.
L’Eroe che,
           Incurante,
                       dissemina la vita  per strada, come briciole, pronto a raccoglierla al ritorno.
Ma non può. Non sempre.
Perché non è il suo gioco.
L’Eroe è colui che porta su di sé un mondo che si è fermato – solo un attimo.

N/A

Altra nonsense.
Oggi sono un po’ frustrata e, ovviamente, ciò si nota negli scritti quindi pazienza. XD
Questa è strana pure per me. Parla di Harry.
Harry “manipolato” da Silente, pronto a morire per qualcosa che non conosce fino in fondo.
I suoi pensieri sono scatenati dalle parole di Aberforth che – tra tutti – conosce il vero Albus.
La descrizione iniziale riguarderebbe il momento in cui Harry si trova alla paradisiaca stazione di King’s Cross con Silente. Sinceramente non ricordo se era ancora inverno (visto che il Settimo libro l’ho letto di volata e poi l’ho bruciato tra le fiamme dell’inferno). Ma chiamatela licenza poetica.  
Ovviamente colui che è abituato a manipolare con delicatezza e che gli ha istillato coraggio è proprio Silente che, in qualche modo, lo ha addestrato senza che se ne rendesse conto.