Quella sera, Malfoy non torna a casa.
Manda un Patronus a sua moglie in cui le comunica d’essere stato incastrato in una cena di lavoro e poi in una riunione straordinaria, di sabato mattina, per cui tornerà di domenica e non ne è nemmeno troppo sicuro: Astoria non risponde, sicuramente starà piangendo la propria frustrazione sull’impasto di una torta pere e cioccolato.
Ginny, la testa china sulla propria scrivania, lo sente borbottare qualcosa, ora dopo ora, quando il tempo si lima sulla superfice dell’esistenza e sua moglie non gli manda indietro un Patronus anche solamente per dirgli ha compreso e che va bene, lei lo aspetterà.
«Se ti rende così inquieto, faresti meglio a tornare a casa» commenta lei, facendo cenno alla propria Penna Prendiappunti di smettere di scrivere. «Si tratta pur sempre di tua moglie, Malfoy».
Lui non è in vena di confessioni (non lo è mai), ma scuote il capo e, controluce, sembra solamente stanco e disperato: vorrebbe dirle, certo che lo vorrebbe, che non è la moglie che si sarebbe scelto – ha sposato Astoria perché era giusto così: perché l’aveva amata, da ragazzina, e lei gli era rimasta accanto quando tutto il Mondo Magico gli aveva voltato le spalle.
Ma, sebbene ci fosse stato amore alla base della sua scelta di sposare Astoria Greengrass, come neve s’era sbrinato: e, quando Draco s’era reso conto che non aveva più amore da darle, lei gli aveva detto che aspettava loro figlio. Che poteva sopportare la sua mancanza d’amore, ma la sua indifferenza, quella mai.
«Non t’immischiare, Weasley» la rimbrotta lui ma, quando si lascia cadere sulla sedia di fronte alla propria scrivania, c’è disperazione in ogni suo movimento. «Lo so, che è mia moglie, ma…».
Non trova le parole per dirglielo: l’ho sposata perché era quello che tutti si aspettavano da me – mia madre non me l’ha detto mai, ma il matrimonio con Astoria ha contribuito a risollevare nome e spirito dei Malfoy: mi è stata grata, anche se conosceva (lo aveva immaginato) il prezzo da pagare.
Ginny sospira, passandosi una mano sul viso struccato e domandandosi silenziosamente cosa glielo faccia fare. Ma Draco Malfoy ha una tale aura di disperazione attorno, come le ondate venefiche di un fiore velenoso, che non riesce a lasciar perdere.
«Sarà tua moglie, ma rimane illegale» commenta Ginny, calma. «Almeno, hai idea del perché possa aver fatto un simile tentativo?».
Draco sorride, a disagio – una maschera di vetro che si modella perfettamente sui suoi lineamenti affilati, rendendolo acuto come quel cristallo che riesce a riflettere le rocce.
«Credo che Astoria sia infelice» ammette, infine, passandosi una mano tra i capelli un po’ radi. «Questo matrimonio non era tutto quello che aveva sempre sognato».
Lo dice senza rancore – è conscio che sua moglie, prima d’esser tale, aveva avuto un baule pieno di sogni e, per amor suo, li aveva piegati e messi da parte: Astoria Greengrass si era innamorata di lui per gioco, a sedici anni, mai aveva smesso. Eppure, gli aveva detto Daphne la sera prima del matrimonio, prima o poi tutti pensavano che si sarebbero resi conto che non faceva per lei, quell’amore sprecato, che sul finire avrebbe semplicemente logorato entrambi.
Astoria aveva una brutta cotta per Fred Weasley, gli aveva raccontato Daphne, una fantasia, se vogliamo chiamarla così: era tutta uno sciogliersi quando lui la guardava, nei corridoi, era tutta uno scrivere il suo nome nel margine di ogni pergamena, con dei cuoricini al posto dei puntini sulle i.
Draco non aveva domandato se, sul finire, Astoria fosse riuscita ad attirare l’attenzione del gemello Weasley: avrebbe spiegato troppe cose e, al contempo, non avrebbe spiegato assolutamente niente. Però riusciva a comprendere che, all’indomani nella sbiaditura di quella fantasia che aveva provato per Fred Weasley, Astoria avesse bisogno di un nuovo amore cui aggrapparsi.
Solamente che, e se n’era convinto al secondo anno di matrimonio, non poteva essere lui, quello cui aggrapparsi.
«Sai, a volte mi domando se, se avesse avuto un’altra scelta, avrebbe potuto amare qualcun altro» commenta Draco, pensieroso. «Daphne, mia cognata… una volta mi ha detto che Astoria aveva una sorta di fantasia per tuo fratello».
Ginny sorride, spezzetta le briciole di biscotto con la punta delle dita.
«Una fantasia, a tredici anni, l’abbiamo avuta tutti» commenta, pensierosa. «Non significa niente, alla fine: senza contare, che non so nemmeno di che fratello tu stia parlando».
Lui non ne ha mai pronunciato il nome prima di quel momento: è un esercizio di stile, di aplomb, pronunciare quelle quattro lettere e lasciarsele scivolare come acqua addosso durante la doccia. Acqua acida, salina, che s’innesta tra le ferite e prende fuoco come Ardemonio.
«Fred» sussurra, vergognandosi di quel dolore che le tinge il volto come una ferita aperta.
Vorrebbe chiederle scusa, per averlo nominato invano, non ne ha il coraggio: di tutte le sue qualità, è sempre stato quello più sfuggente – ma Ginny si sistema i capelli, e le trema un po’ la mano, e sorride.
«A tredici anni erano tutte innamorate di Fred» commenta, con calma glaciale. «Non… so che, per un periodo, lui s’era preso una sbandata per una ragazza più piccola. Ma non so dirti se fosse o meno tua moglie».
Lui sospira – non le dice che, alla fine di quella frase, v’ha scorto più verità di quella che lei non sia disposta ad ammettere: e lo rincuora, sapere che la fantasia di sua moglie potesse essere stata in qualche modo ricambiata.
«Non correre con la fantasia, Malfoy» commenta Ginny, tornando a maciullare briciole di biscotti. «Credo che Fred non gliel’abbia mai detto».
«Ma perché?» domanda lui, con urgenza. «Non…».
«Tu hai bisogno di pensare che il vuoto di tua moglie venga da qualcun altro» risponde lei, placidamente. «Potrebbe, non potrebbe: so solo che Fred deve aver pensato che non era tempo e, alla fine, non lo è stato mai. Succede. A volte non vuoi, ma le cose brutte capitano comunque, e non ci puoi fare niente, Malfoy: non ti servirà immaginarti una storia d’amore per tua moglie, credimi, né a lei basterebbe imbottirti di Amortentia».
Lui lo sa – forse per Fred Weasley non era ancora tempo,  ma per lui non lo sarà mai più.

 

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Questo dicembre, per me, significa riscoperta: ho vissuto nella consapevolezza di essermi fossilizzata su alcune stelle fisse della mia scrittura (la Dramione, la Frastoria) e, seppur senza rigettarle in quanto le considero parte di me e della mia crescita, mi sono presa questo mese per sperimentare.
Da oggi, fino al sei gennaio, avrete online i miei regali di Natale, questa long e una mini di tre capitoli. Troverete coppie di cui non ho trattato mai, qualche tematica insolita e spero con tutto il cuore che sia il successo che spero.
Non uscirà su IG la solita programmazione settimanale, sebbene io abbia pronta quella fino al 6 gennaio, per il semplice fatto che i miei regali sono pugnalate: non te le aspetti, ma arrivano.
E lo so, io scrivo sempre note meno stringate, ma oggi mi andava di aprirmi un attimo con voi (anche se sono pessima nel rispondere alle recensioni, sappiate che per una chiacchierata ci sono i miei social in pagina autore) riguardo questi programmi.
Bene, torno a lavorare sui regali. 
Un bacio, spero che la lettura vi abbia resi un po' più contenti.
Gaia
P.S. Questa storia non è un regalo di Natale, ma spiritualmente la dedico a Nirvana per il suo aiuto nella stesura di questo capitolo.