Non la smettono proprio.

Basta, ora mi sono rotta. Perchè continuate?

Smettetela di fissarmi.

Ok che oggi ho proprio una pelle orribile, ma stop. Fatela finita.

E' fastidioso. Ho capito che ho i brufoli, ma questo non vi dà l'autorizzazione a fissarmi e ridacchiare. Ecchecazzo.

E poi, i brufoli ce li hanno tutti. No?

Insomma, se pensi a una quindicenne, in piena crisi ormonale, ti vengono in mente due semplici cose: ciclo mestruale e brufoli.

Scommetto che anche voi due, SI PROPRIO VOI DUE, avevate i brufoli. Voi, le due galline sceme dall'altra parte dell'autobus che ridacchiate. Oggi avete la pelle abbronzata e perfetta, ma magari domani vi verranno fuori dei crateri pieni di pus che macchieranno lo specchio quando dovrete schiacciarli. Lo spero, brutte stupide. Spero che vi vengano i brufoli più schifosi di questo universo, che vi vengano ...gli stessi brufoli che ho io.

Perchè, si lo ammetto, io ne sono piena. Sulla fronte, sul naso, sulle guance e vicino al labbro (che è il punto che fa più maledettamente male).

Si, lo so. La mia faccia fa schifo.

Ma almeno, voi due galline, non fatelo vedere al mondo! Insomma, fino a due minuti fa io ero calma, seduta sul bus, con i capelli tirati a tenda per nascondermi e l'iPod a mille. Stavo bene, era una giornata come altre. E poi siete salite voi due. Troie.

Vabbè, magari troie no. Dopotutto non vi conosco. Però stupide si. Perchè una persona che ne giudica un'altra in base ai brufoli, è stupida. Potreste avere dieci in latino, voi due, ma di certo rimarreste stupide. Stupide e fottutamente...piene di tette. Porca miseria, ma perchè loro hanno le tette e io no?! Cazzo.

Cara Madre Natura, VAFFANCULO! Cioè, a loro le tette e a me una pianura? A loro la pelle liscia e a me i brufoli? A loro...ok, basta. Calmati, rilassati. Madre Natura non esiste. Però esiste mia madre e mio padre con i loro geni alla cazzo di cane. Quelli SI che esistono.

Dio, se penso a mia madre mi viene da spaccare tutto. Sempre lì a criticare. S-E-M-P-R-E.

-Hai proprio poco seno, eh?

-Vedi! Vedi! Hai messo su culo! Te l'avevo detto di mangiare di meno.

-Guarda che faccia che hai oggi. Sembra un campo minato!

E io me ne sto zitta. Subisco.

Non parlo con mia madre da anni, ormai. Non che prima avessimo un grande rapporto madre-figlia. La situazione che abbiamo adesso, cioè viviamo-sotto-lo-stesso-tetto-ma-ti-ignoro-brutalmente funziona.

Per fortuna che lei ha mia sorella. Quattordicenne. Alta un metro e settantasette. Taglia 38. Zero brufoli. Seconda di tette. Aspirante modella-fotomodella. Vincitrice di qualunque concorso di bellezza esistente in tutto il mondo (vabbè, magari non proprio in tutto il mondo).

Io ODIO mia sorella. Odio i suoi capelli perfetti, la sua pelle perfetta, i suoi occhi perfetti, il suo seno perfetto, le sue gambe perfette, i suoi vestiti perfetti, il suo sorriso perfetto, i suoi addominali perfetti,...

Lo sto rifacendo. Respira. Stai andando in iperventilazione, oltre ad avere un attacco di rabbia isterica. Tu, ragazzo in piedi accanto a me con la maglietta dei Guns 'n Roses. Io odio i Guns 'n Roses. Potrei ucciderti sai? In questo momento potrei farlo di sicuro. Mi basterebbe immaginare di riempire di botte mia sorella e mia madre e non avrei problemi. Non te lo dico ma sei a rischio. Ti converrebbe scendere. Ora.

Ah. Figo. E' sceso sul serio. Wow. Devo avere dei superpoteri o roba simile. Già ho ogni difetto esistente, almeno datemi i superpoteri. Ecchecazzo.