***Capitolo Dieci
Il mattino ha la carie in bocca

Mundugus Fletcher riaprì gli occhi cisposi con uno scatto deciso. La luce biancastra del sole lo colpì con violenza e glieli fece richiudere con altrettanta rapidità. 
Era il peggior dopo-sbornia della sua vita, rifletté. E il fatto che si fosse ritrovato in quelle condizioni senza aver nemmeno bevuto, non faceva che rendere il tutto più doloroso, impressione ancor più ingigantita dalle fitte che gli attraversavano la schiena e i lombi, come se fosse atterrato sulla pietra da una grande altezza.
Aveva gli abiti incollati alla pelle e nonostante si fosse abituato da anni al fetore che circondava la sua persona, un misto di polvere, whiskey vecchio e fumo vecchio, quel mattino, sempre che fosse mattino, si trovò particolarmente disgustoso.
Doveva essere precipitato in una piscina di liquami e melma, condita di vari rifiuti tossici. Un’immagine gli balenò nella mente: topi di venti centimetri nuotavano squittendo attorno a lui, in circolo. Come se fosse stato uno scarto da mangiare o un ratto più grosso degli altri desideroso di unirsi al loro gruppo.
Mundungus represse un brivido, ma non  riuscì a trattenere la tosse che cominciò a squassarli il torace con violenza, sollecitando il dolore della bocca. I denti.
Aveva perso quasi metà di suoi denti! E, con suo orrore, non solo quelli veri che benché marci e macchiati, resistevano ad ogni maltrattamento, ma anche le sue belle protesi d’oro cesellato. Si passò la lingua negli incavi, avvertendo il sapore del sangue. La bocca impastata non gli aveva permesso di sentirlo prima. Aveva le gengive come addormentate, la stessa sensazione di quando ti vengono le formiche alle gambe, se stai troppo fermo al freddo.
Zerkinski. Bastardo. Oh, gliela avrebbe fatta pagare a quel sudicio cugino di un troll. Poteva camuffarsi quanto voleva, fingersi miss Strega ‘95, ma Dung l’avrebbe trovato e lo avrebbe ripagato con la stessa moneta. Anzi, non si sarebbe limitato a una mazza da golf  Babbana. Avrebbe rubato dieci mazze, le avrebbe incantate e le avrebbe usate per percuotere la massa di lardo di quel ciccione infame. E, per buona misura, avrebbe percosso anche sua madre.
Dung si passò ancora la lingua sulla gengiva ormai spoglia, contando i solchi dove un tempo sorgevano i suoi amati denti. Assaporò ancora il suo sangue, constatando che aveva un gusto marcio quanto il resto di lui e riprovò a riaprire gli occhi, più attentamente e con circospezione. Questa volta, sopportare la luce fu più facile e anche prepararsi al poco familiare panorama.
Il cielo coperto di nubi bianco sporco aveva tonalità giallastre ed era attraversato da rari pennuti gracchianti che volavano in tondo sulle acque grigie per poi tuffarsi a recuperare qualcosa tra le onde scure e schiumose. Rumore di ferro battuto, uomini e urla, imprecazioni più o meno pesanti venivano interrotte dai fischi delle navi in partenza e il ruggito dei grandi motori dei piroscafi e delle ventole si accompagnava al cigolio delle gru che sollevavano grandi cassoni di metallo scolorati e molto spesso arrugginiti, nelle stive o su,  fino ai ponti brulicanti di uomini.
Era ancora a Londra, ai Docks di Londra. Nella parte più vecchia, a giudicare dai grandi casermoni di mattoni rossi coi tetti di lamiera ricurva e i larghi vetri affumicati, grevi di sporco vecchio di almeno un centinaio d’anni.
Dung giaceva sdraiato in uno stretto e umido vicolo che correva tra due capannoni, dove l’inconfondibile odore di piscio si amalgamava con quello della spazzatura abbandonata da giorni a sé stessa, tra vecchi e malconci bidoni anteguerra. Un paio di passi davanti Dung,  il vicolo - fatto di numerosi ciottoli sconnessi, notò Dung, cosa che spiegò il dolore alla schiena che aveva accompagnato il suo buongiorno al mondo- s‘inclinava e scendeva tramutandosi in scalini, nelle acque puzzolenti di quel tratto di Tamigi.
Tutto sommato, Dung era stato fortunato. La sua smaterializzazione di emergenza lo aveva spedito in un posto dove il suo pastrano e i vestiti lerci non sfiguravano, e ben lontano da ragazzi decorati da spille da balia o da obesi che giocano a fare le modelle.
Si frugò nelle tasche alla ricerca della bacchetta, irta di nodi, esattamente come i suoi capelli. Provò anche a passarsi una mano tra quelli, ma non riuscì a districarli. Qualcosa con la consistenza di super colla e interiora di pesce, li teneva saldamente uniti. Orribile. Dung trovò la bacchetta nella manica (Doveva essere scivolata lì chissà come, ma ringraziò l‘Incanto Legatis che gli impediva di perderla in giro, cosa che agli inizi della sua carriera accadeva assai spesso), ma fu meno contento di rivedere le sue sigarette babbane, con i filtri deformati dall’acqua e il tabacco fradicio a spasso per la sua tasca. Tirò fuori quella poltiglia dalla tasca, senz’altro più profumata di lui, accompagnandola con una disinibita serie di versi e imprecazioni disgustate che non riporterò per non avere problemi di censura.
Si tirò su con fatica, la schiena scricchiolante. Dovette appoggiarsi alla parete respirando affannosamente per farsi forza, mentre le ginocchia tremolavano impazzite.
Che vita schifosa la sua.
Il fatto che fosse stato Silente con la sua richiesta a farlo finir lì, fu un pensiero di pochi secondi. Fondamentalmente non ce l’aveva con Albus per l’ingiusta e poco -per nulla- retributiva missione che gli aveva affidato, ma ce l’aveva con sè stesso per il modo in cui stava gestendo quella ridicola caccia al tesoro.
Se durante quegli anni non avesse sempre fregato Zerkinski, il loro incontro sarebbe stato diverso. Se non si fosse messo a dibattere con i Babbani sui ponti, se si fosse impegnato a trovarsi una brava donna invece che un buon Whiskey, se fosse stato più intelligente, perchè, come gli ripeteva sua madre furbizia non fa’ rima con sapienza, le cose sarebbero state diverse. Le dita dalle unghie sporche e spezzate fecero leva tra le crepe dei mattoni e Dung cercò di raddrizzarsi e camminare. Le possibilità offerte dai se, gli ronzavano in testa in un infinito carosello di opportunità perdute. Maledizione.
Non aveva l’età per giocare al ladruncolo di serie C.     
Aveva l’età per l’ospizio, ecco cosa. Ne era praticamente sicuro, mentre a passi lenti e barcollanti, con una mano appoggiata al muro annerito si avvicinava agli scalini e all’acqua. Mentre contemplava le piccole onde di schiuma e bolle, inquinamento Babbano, ripensò a quanto era stato fortunato a smaterializzarsi prima di finire arrostito da quel pazzo meticcio polacco, bulgaro o quel che era. Il suo doveva essere proprio un odio viscerale se aveva cercato di ammazzarlo dando fuoco alla sua cara barchetta da contrabbandiere filo-Babbano.
Dung scese due dei viscidi scalini che scomparivano nelle acque torbide del fiume. Non ricordava se la smaterializzazione l’avesse fatto prima finire nell’acqua, come i suoi abiti fradici facevano pensare, o se fosse finito direttamente sui ciottoli del vicolo con un bello schianto. Non lo ricordava, ma non era importante. L’importante era essere vivo. Mundungus sorrise, storcendo la bocca e la faccia. La patina di sangue secco che gli colorava il viso si crepò in mille frammenti. Contemplò lo squarcio di porto che si apriva davanti a lui, cominciando a pensare alla prossima mossa.
Il porto, a differenza della buona parte di Londra, era poco frequentato dai maghi. Per qualche ragione pochi di loro amavano veramente il mare, troppo concentrati com’erano a fissare i loro domini e il loro potere sulla terra ferma. Sarebbe stato alquanto improbabile incontrarne qualcuno a passeggio per i Docks, tantomeno una banda di Mangiamorte. Di certo quei brutti ceffi repellevano gli sforzi combinati di più Babbani e dei loro rumorosi macchinari che si ostinavano a trascinare oltre infinite -per loro- distese marittime, casse cose e carcasse.
Anche Mundungus non li capiva, ma lui a differenza dei Mangiamorte, tollerava più che bene l’odore di pesce marcio. Avrebbe potuto attraversare il porto, comportarsi da Babbano e raggiungere Grimmauld Place, ma la metro e quei terrificanti autobus privi di Sensori Frenanti lo atterrivano. Occorreva un diversivo.
Mundungus Fletcher stirò le braccia e le sue ossa scricchiolarono. Era pronto a riprendere la caccia all’oggetto chiesto da Silente, un qualcosa da vendere -più o meno-, etichettare, smerciare. Ma prima, aveva bisogno di una buon’anima che gli offrisse un the caldo e un po’ di cure dato che Dung aveva avuto un paio di diatribe con quelli del San Mungo, a seguito di alcune pozioni curative, lenzuola, occhi di lucertole Nottilucose, foglie di Lauro rosso e altre cose scomparse e sarebbe stato da scemi andar a chiedere aiuto lì senza una copertura seria..
Pregustando uno stufato di cavolo e biscotti al rabarbaro, cominciò a girare su sé stesso, direzione Little Whinging, Surrey.

                                                                                                                                  ***

Severus Piton benedì il suo giorno di riposo settimanale versandosi una generosa dose di vino elfico al tavolo della colazione in Sala Grande. Ignorò smaccatamente l’occhiata di disapprovazione della McGranitt, evitando di farle notare che pochi posti più in là, oltre la sedia vuota del Preside, Sibilla Cooman dava il peggio di sé, rivestendo un’enorme brioche con della panna montata e correggendo il suo succo di zucca con dello sherry Rosenthal & Son. Contemporaneamente.
Severus Piton contemplò amareggiato quel disgraziato spettacolo culinario, prima di tornare alla sua colazione. Diversamente dal suo solito, vale a dire farsela spedire dalle cucine direttamente nel suo alloggio per non vedere faccette felicemente assonnate già alle prime ore del mattino, quella mattina aveva abbastanza entusiasmo in corpo, -laddove entusiasmo viene qui usato al posto di noia-, per affrontare l’inizio della giornata in compagnia di qualcun altro che non fosse lui stesso. In realtà, quella scelta dipendeva dall’attribuire al brusio degli studenti affamati il potere di distrarlo, facendogli lanciare occhiate imperiose ai gruppi più chiassosi, riducendoli più spesso al silenzio, piuttosto che ad un quieto e rispettoso mormorio.
Severus Piton si divertiva con poco, dopotutto.
Quella mattina però aveva la strana sensazione che i gruppi di studenti chiassosi fossero già stati azzittiti da qualcuno. Non solo. Anche se Severus Piton non era un assiduo partecipante delle colazioni in Sala Grande, notò che pochi studenti affollavano i tavoli delle Sale Comuni. Era più facile vedere, constatò, studenti indaffarati a depredare i piatti da portata per poi sparire alla chetichella verso la grande porta ad arco e disperdersi in altre zone del castello, prima dell‘inizio delle lezioni mattutine. Piton studiò tre di loro, Padma Patil, Gloria Stauton e Bill Foster, nascondere senza tanta circospezione, numerosi biscotti glassati nelle tasche delle borse, per poi uscirsene a braccetto fuori dalla Sala, accompagnati dalle loro risatine da ribelli occasionali. Si appuntò mentalmente di punirli in qualche lezione successiva, non perché stessero commettendo un‘infrazione, ma per il malessere che quelle occhiatine complici e infingarde, avevano rievocato in lui.
I bui, imperscrutabili occhi dell’insegnante vagarono per la sala, cercando la ragione di quella nuova, strana abitudine degli studenti. Avrebbe capito se fosse stata estate, in cui una colazione gomito a gomito con cento persone poteva rivelarsi un po’ opprimente ma, Santa Priscilla, era novembre inoltrato!
L’interesse di Severus ben presto sembrò scemare, quando un punto color rosa confetto, talmente rosa da sentirsene ferito, fornì la spiegazione più ovvia. A quanto pareva quel rospo ministeriale che rispondeva al nome di Dolores Umbridge, faceva così schifo agli studenti del castello che essi disertavano la colazione in Sala Grande.
Eccola là, con il suo rossetto perla, il suo girocollo pacchiano e una spilla sagomata a gattino sul petto. Sorseggiava il the a sorsi microscopici, tenendo la tazza con la minima parte di polpastrelli, come provasse disgusto bere e a toccare la porcellana.
Piton rimase intento a studiarla, osservandone gli occhi guizzanti, indaffarati a schedare ogni studenti ai tavoli. Un osservatore distratto non se ne sarebbe accorto, così come non si sarebbe mai accorto del disprezzo che Piton aveva nei suoi confronti, ma chi avesse avuto la pazienza di guardarla avrebbe notato il gelo calcolatore nelle iridi cerulee.
Severus strinse impercettibilmente le labbra. Se la sarebbe presto ritrovata in classe, pronta ad un’altra verifica. Vecchiaccia. Poteva rimanersene nel sudicio buco da cui era uscita, avrebbe solo fatto un favore al mondo magico.
Il fatto che ora il rospo stesse fissando una testa irta di ribelli capelli corvini e occhiali rotondi, non attenuò il disprezzo che Severus provava nei suoi confronti. La vide appuntare qualcosa su una pergamena -sempre sorseggiando il the e con gelida grazia, diversamente dalla Cooman-. Severus vide le labbra della donna stirarsi in un sorriso conciliante dietro il bordo dorato della tazza e avvertì una strana sensazione. Un misto di furia e ..gelosia? Era inevitabile che Potter finisse tra le grinfie di quella laida amante dei gatti. Dopotutto, da quando era a Hogwarts, Harry Potter finiva sempre tra le grinfie di qualcuno. Ma questa volta non si trattava dei lunghi artigli del Signore Oscuro, ma di quelli inutili e stupidamente ciechi del Ministero, a cui non importava nulla fuorché dell’ordine e della tranquillità, elevando a virtù la stupidità ed eliminando..
Bè. Quelli come Silente e Potter.
Severus Piton riportò la sua attenzione alla colazione, ma la fame gli era ormai passata. Riposizionò accuratamente bicchiere, posate e piatto, si alzò, e senza guardare nessuno, sparì nella porta laterale alla Sala, evitando accuratamente di passare in mezzo alla marmaglia degli studenti. Era il suo giorno di riposo settimanale, dopotutto.

Un’ora e mezza dopo, Severus Piton sedeva immobile in fronte alla finestra, fissando il cielo plumbeo e solo quello, dalle finestre arcuate della torretta in cui Silente aveva momentaneamente fatto traslare l’alloggio del tenebroso professore.
Era il suo giorno libero, vero. Ma lui era anche una persona sola e triste e solitamente, le persone così, non sono all’apice dell’euforia nei giorni liberi da impegni.
Severus Piton aveva anche chiuso l’unica vera fonte di distrazioni a doppia mandata nella vetrinetta dei libri costosi, dopo aver solennemente promesso a sé stesso -verso le tre del mattino del giorno prima, in un penoso stato confusionale e amareggiato- dopo essere riemerso da un ricordo non particolarmente esaltante, di non ricaderci più.
Almeno per un po’.
Eppure, mentre il cielo biancastro fuori dai vetri offuscati dalla condensa veniva attraversato da qualche raro gufo, il suo pensiero si trovò di nuovo, inevitabilmente, dolorosamente avvinghiato al Pensatoio e a ciò che conteneva. Ora, solo il bacile sembrava riempire la sua testa nient’altro, ma questa volta c’era qualcosa di diverso. I suoi occhi si soffermarono sulla condensa delle finestre, un dettaglio all’apparenza insignificante, ma che gli riportò alla mente un banco di nebbia. Una riva umida, ciottoli smossi da passi, suoni smorzati. Lily.
E Potter. E Black.
Quello che aveva visto poche ore prima. Nel ricordo.
Severus Piton corrugò le sopracciglia e si rese conto, per la prima volta da quando Albus gli aveva affidato il Pensatoio, che per quanto i suoi pensieri fossero confusi, schiavizzati dalle allucinazioni e apparentemente impossibili da disciplinare, ora riusciva a guardare quell’insana ossessione per il passato con un po’ di obbiettività.
Stava seguendo un percorso. L’aveva già deciso in precedenza ma capiva che c’entrava anche il suo istinto. Non lo ricordava bene, ma riconosceva che c’era del metodo, nel suo modo di abbandonarsi ai ricordi per stare accanto a Lily, anche se solo in spirito o nei meandri della memoria. Seguiva un ordine vago, ma adesso non ricordava se l’avesse fatto con coscienza o solo per casualità.
Come se l’avesse fatto per sciogliere i nodi del passato.
La sorella di Lily, Silente che li spiava con lui da una veranda...
Severus si rese conto di come facesse fatica a distinguere il vero dal falso, i ricordi dalla finzione, quando era stato adulto e quando era bambino. La testa cominciò a dolergli ma s‘impuntò. Doveva rimettere ordine.
Ricordava il primo in cui si era gettato, il primo in cui aveva iniziato a parlare, parlare davvero, con Lily. Erano seguiti quelli dei giorni estivi in cui ancora la spiava con la sua famiglia dalle finestre, senza il coraggio di bussare... Della sua fuga da casa con lei, la vita con gli Evans e l’arrivo di Silente, il ritorno di Tunia e il primo diverbio con Lily... Pian piano, cominciò a trovare un nesso.
Lui che tornava a casa sotto la pioggia, sua madre stesa per terra, svenuta...
Questi erano tutti i ricordi principali, inframmezzati da altri più insignificanti di brevi momenti in cui si gettava a seconda dell’umore. Lui che faceva pace con lei, alcune passeggiate assieme, l’una di fronte all’altra a confrontare i compiti, in giro per Hogsmeade, la prima partenza dal Binario 9 e 3\4 .. Cosa vuoi Severus? Una Lily comprensiva, una Lily che fissa la volta di foglie in una radura? O una Lily furiosa, vendicativa...
Come quella della torre dell’Orologio.
Solo che, pensò lo spigoloso Severus, quella non era stata un ricordo. Anche se quella Lily sembrava proprio uscita dal 1975, in gloria e bellezza. Quella che aveva detto tutte quelle cose orribili, cose che Severus adesso, lì in poltrona, non ricordava. Le aveva dimenticate apposta, tanto erano dilanianti e affilate.
Piton aveva usato -e usava- i suoi ricordi, per rivivere la sua vita e la vita di Lily, cercando di non pensare al finale già noto di quella storia, niente di più.
Lo faceva con ostinazione, come se quel mare non solido, non gassoso e non liquido ma che era tutto e non era nulla, possedesse il potere di cambiare l’inevitabile. E forse stava funzionando, perché...
Quelle allucinazioni dovevano pur significare qualcosa, no?
Severus si contemplò le mani nodose, la pelle giallina tesa sulle falangi, bianca sulle nocche. Mani morte e malate, mani da pozionista, brutte a vedersi.
E se le allucinazioni  fossero Lily? Trovò il coraggio di chiedersi. Sapeva quanta ingenuità c’era in quell’interrogativo, ma era talmente amareggiato e offuscato da flebili speranze, che si rifiutò di trovare una spiegazione logica. Come sempre, ultimamente.
Era stata quella Lily all‘orologio, più di allucinazione ma meno di un fantasma, ad aver aperto la strada ai ricordi successivi, quelli con cui  adesso Severus si ritrovava a fare i conti, tutti un‘altra cosa, rispetto a quelli dolceamari dell‘infanzia.
L’inizio del quinto anno. La fissazione di Lily per Sirius Back e Potter... Potter che cominciava a ronzarle attorno, invece di limitarsi a starsene a distanza  a giocare al re del mondo, al signore del castello.
Era stato un salto brusco, ma Piton, il Piton adulto seduto solo alla finestra con gli occhi neri quasi vitrei, l’aveva inspiegabilmente accettato. Lui era un naufrago nel mare dei suoi stessi ricordi. Che diritti aveva di scegliere quelli con cui crogiolarsi? Tutti, rispose quella ancorata saldamente al suo amore incondizionato. Nessuno, contrattaccò la sua parte logica.
E mentre pensava a questo, la mente di Severus Piton cominciò a ragionare con quell’errato sistema con cui ragionano tutte le menti umane, qualcosa che aveva sempre temuto di fare.
Cominciò a unire fatti, collegare cose, tracciare confini e conseguenze. Eliminare le coincidenze, giustificare tutto e dargli un senso preciso. Come se facesse parte di uno schema, di un destino già deciso.
Aveva avuto il Pensatoio da Silente. Silente aveva accennato a un compito, ma erano passati quasi due mesi e il Preside non gli aveva detto più nulla...
Severus aveva cominciato a considerarlo quasi come un dono. Aveva iniziato ad usarlo per rivivere i suoi ricordi, da bravo egoista. La tentazione era stata troppo forte.
E... Forse Silente glielo aveva passato proprio per quello...
Se si fosse trattato d’altro, Piton sapeva che il suo atteggiamento sarebbe stato ben diverso. Custodisci qualche aggeggio magico! Spia Lord Voldemort! Aiuta Harry Potter!
Severus aveva sempre obbedito ciecamente a ogni ordine del Preside, rispettandone ogni sfumatura. Ma quando aveva saputo che cosa avrebbe dovuto custodire questa volta, bè..
Non era certo bastata la morte di Lily a fermare Piton, il folle, pazzo Piton che ora si ritrovava lì a riflettere sulle complicazioni e su quello che poteva derivarne. Pronto a tentare di risolvere il dilemma.
I ricordi si erano succeduti, quasi rispettando un ordine. Infine, erano cominciate le allucinazioni, culminate all’episodio della torre orologiaia.
E lì, Lily 1975 gli aveva parlato da pari a pari. Vagando tra reminescenze -come il vaneggiare su una festa di Lumacorno- e cose che la vera Lily -Severus ci sperava, ingenuamente-, non gli avrebbe mai detto. E da quando era accaduto, i ricordi del Pensatoio erano schizzati avanti nel tempo immobile ed eterno in cui vivevano. Al quinto anno.
Severus ricordò con amarezza quello più nitido nella sua memoria; il giorno in cui Lily era rimasta per ore, vestita in modo assurdo, ad aspettare l’arrivo di Black.. Senza sospettare di essere vegliata dal suo iperprotettivo amico d‘infanzia.
Piton battè le sue mani giallastre. Se fosse stato un uomo normale si sarebbe azzardato ad urlare un Eureka!
Aveva trovato la coincidenza delle coincidenze. Quel ricordo non era forse capitato proprio dove, nel presente, sarebbe apparsa l’allucinazione? Un’allucinazione corporea oltretutto... Severus chiuse gli occhi e inspirò profondamente. Con tutto quel lavorio di meningi era in preda al mal di testa e alla frustrazione. Perché non riusciva a trovare un nesso convincente? Perché, si ricordò, c’erano altri dilemmi insoluti che si agitavano sul confine tra certezza e follia che gli impedivano di vedere il quadro completo.
La Lily comparsa a Pozioni era più simile a quella dell’Orologio o a quella muta, che si era proiettata su Luna Lovegood e che lui aveva per sbaglio abbracciato?
C’era la possibilità di parlare ancora con Lily? La vera Lily?
E quei  momenti in cui il suo cervello s’inceppava, definizione orribile per un’intellettuale come lui, avevano a che fare con il Pensatoio o era il proverbiale stress dell’essere insegnanti, acuito dal fatto che lui, oltre a insegnare, fosse anche una spia con triple coperture?
E, infine, perché il ricordo del mare di nebbia l’aveva sconvolto a quel punto, ora che si era fermato a rifletterci sopra?
La risposta a questo è infinitamente semplice, amico mio, suggerì una voce melliflua dentro di lui. Una voce conosciuta che un tempo, oltre a quella di Lily, era stata l’unica ascoltata, prima ancora di quella dell‘Oscuro Lord..
Sei un essere spregevole, Severus Piton. Brami e concupisci, ma non fai nulla per ottenere ciò che desideri. Nulla per rendere le cose più semplici..
E poi era la sua voce a rispondere, ridotta a un ringhio basso. Allora dillo, dimmelo! Cosa devo fare?
Comincia a lottare, rispondeva la voce, ma non al suo gioco perchè non ne sei in grado. Usa l’astuzia, scendi al compromesso e soprattutto, non essere debole.
Nella mente di Severus Piton, comparve un immagine, un frammento.
Un filo d’argento, perlaceo.. Si tendeva e si attorcigliava, all’estremità di una bacchetta. Saliva in volute, scendeva in gocce simili ad acqua. Severus Piton, seduto davanti alla finestra, ricordò. Avvertiva un lancinante dolore al petto, la gola riarsa. Il dolore dell’anima diventava fisico. Le mani tremanti.
Sapeva perché quel ricordo faceva più male degli altri e perché lo sconvolgeva.
Era stato il primo che aveva rubato.
E  l’aveva fatto senza rimorsi, proprio come Malfoy gli aveva spiegato.             

                                                                                                                                       ***