Numero 12 di Grimmauld Place. Una donna camminava nella piazza, la notte di Natale. Era mora, riccia, con occhi sporgenti e la mascella squadrata. Fissava l'entrata dell'appartamento con quelle palpebre pesanti, respirando forte. Aveva un sorriso sul volto, un sorriso malsano, contaminato. Indossava un vestito nero fuliggine, e teneva una mano sulla bacchetta, puntandola contro terra. L'altra era posizionata sul suo fianco sinistro. Quella casa... la notte di Natale... era sempre piena...

Il primo Natale della sua vita... lo passò lì dentro... E anche quelli che seguirono...

Le luci sfavillavano nell'abete al centro della stanza. In cima c'era una fata rinchiusa in una palla di vetro, che dava luce. C'erano festoni svolazzanti, di colori belli come il verde e l'argento. Non a caso, le decorazioni dell'abete erano d'argento, apposta per rappresentare quei due colori così importanti per la sua famiglia. La bimba di due anni che era stata si avvicinò ai regali incartati d'argento. Il nastro verde era grande e invitava l'atto di scioglierlo. La bimba allungò le mani...ma la zia l'anticipò.

“ Bellatrix!” ruggiva. “Non è ancora il momento di aprire i regali!”

Regole... quanto odiava quelle maledette regole! La bimba guardò la zia sprezzante. Si rincuorò solo quando vide sua madre che stava seduta sul divano, con il pancione gonfio, in attesa di una sorellina per la bimba. Si avvicinò alla madre.

“ Io voglio quei regali! Sono miei!” protestò. La madre sgranò gli occhi.

“ Sono tuoi? Allora è tuo diritto aprirli! Ciò che è tuo è solo tuo... e puoi farci quello che ti pare... In qualsiasi situazione, piccola Bellatrix!”

La bimba si fiondò sui regali con un urlò di soddisfazione agghiacciante...