Hermione era tornata verso la scuola qualche minuto dopo.
Aveva guardato Malfoy dirigersi furente verso il Memoriale, macinando con passi decisi lo stretto sentiero sterrato. Aveva stretto i pugni fino a sentire le unghie conficcarsi nei palmi, guardando la sua nuca allontanarsi. Insopportabile, borioso, arrogante Purosangue.
Riusciva a ragionare soltanto in un verso, quello della sua spocchia, quello del suo egoistico bisogno di protagonismo.
Aveva sempre fatto di tutto per denigrarla, per farla sentire inferiore, per apparire migliore agli occhi degli altri a discapito suo, di Harry o di chiunque incrociasse la sua strada.
Non era altro che un ragazzino con un patologico bisogno di attenzioni.
Era sempre stato così, pronto a sputare veleno addosso a chiunque non appartenesse alla sua esclusiva cerchia di privilegiati. Mai uno sguardo o un'attenzione per qualcuno che non portasse una cravatta verde e argento, mai un gesto cortese. A pensarci bene non l'aveva mai nemmeno visto sorridere.
Probabilmente sorrideva anche lui, come tutte le altre persone, non aveva certo la presunzione di etichettarlo come una persona tanto malvagia da non trovare mai un motivo di gioia, ma lei non l'aveva mai visto sorridere, nemmeno da lontano, quand'era in mezzo ai suoi compagni di Casa.
Eppure era un ragazzo anche lui, specialmente prima che la guerra cambiasse le cose. Avrà avuto degli amici, una vita normale. Loro due erano persone che vivevano su due mondi diversi, ma Hermione era certa che la vita, nella Sala Comune di Slytherin, non fosse così diversa da quella di chiunque altro. Avrebbe scommesso che tutte le idee di cui Ron e Harry parevano tanto convinti, riguardo la perfidia di Malfoy, la sua dedizione al male, fossero semplicemente delle sciocchezze.
Non poteva immaginare che qualcuno avesse scelto di stare dalla parte di Voldemort semplicemente perchè malvagio, se si escludevano lo stesso Oscuro Signore e magari anche Bellatrix Lestrange e qualche altro Mangiamorte. Non credeva nel bianco e nel nero, Hermione. Lei riusciva a vedere le sfumature che stavano dietro le scelte delle persone, non soltanto gli effetti che quelle scelte avevano determinato.
Forse, allora, dietro tutta quella rabbia che lui le aveva riversato addosso, si nascondeva dell'affetto per Tiger, una sincera preoccupazione per lui. Ragionando a mente fredda, continuava a non riuscire a giustificare quello scoppio, ma forse iniziava a comprendere che cosa l'avesse portato a reagire in quel modo. Aveva visto la sua espressione cedere, per qualche secondo e in quel piccolo squarcio del velo, aveva intravisto un ragazzo addolorato, colmo di nostalgia per un amico perduto.
Forse quello era il suo modo di manifestare il dolore, forse non aveva mai provato a sfogarsi altrimenti.

Stai giustificando Malfoy?

Anche se fosse non ci sarebbe stato niente di male. A differenza sua, lei non si curava delle apparenze o delle stupidaggini riguardo il sangue: sapeva che l'atteggiamento di Malfoy non aveva nulla a che fare col suo essere Purosangue, quanto piuttosto con il modo in cui era cresciuto.
Stava trasformando mentalmente Malfoy in un povero ragazzino disadattato.

Hermione finiscila.

Non lo era. Non era una vittima del sistema, non era un povero succube poco amato. Malfoy era un adolescente cresciuto in fretta, come lo erano loro, per via della guerra, ma niente di più. Restava sempre l'arrogante e viziato Purosangue che era sempre stato. Probabilmente aveva degli amici, probabilmente voleva loro bene come lei ne voleva a Harry o a Ginny, ma questo non lo rendeva certo una persona migliore, lo rendeva soltanto una persona.
Un ragazzo come lei, come tutti gli altri.

Era un Mangiamorte.

Le parole che Sirius aveva detto ad Harry tre anni prima le tornarono alla mente:

“Il mondo non è diviso in persone buone e Mangiamorte. Tutti abbiamo sia luce che oscurità dentro di noi. Ciò che conta è da che parte scegliamo di agire.”

Draco Malfoy due anni fa aveva scelto .
Aveva quasi ucciso Silente. Era salito in cima alla Torre di Astronomia, aveva disarmato il Preside e aveva puntato la sua bacchetta contro di lui, un Avada Kedavra in bilico tra le labbra.
Ma l'anno dopo aveva mentito, fingendo di non riconoscere Harry al Manor, permettendogli, in un certo modo, di fuggire e di portare a termine la sua ricerca.
Durante la battaglia di Hogwarts non aveva combattuto per Voldemort, non se l'era ritrovato contro, a bacchetta spianata, come questo pomeriggio. 

Cosa contava?

Forse niente, forse non faceva differenza. Forse quello che contava davvero era il Marchio Nero che probabilmente si stagliava sul suo braccio pallido. O magari non era così, magari Sirius aveva ragione: ciò per cui ognuno doveva rendere conto erano le azioni compiute, alla fine, e non le intenzioni, buone o cattive che fossero, con cui si era partiti.
Stava rimuginando troppo su quella faccenda.
Era solo un'altra lite con Malfoy, l'ennesima scaramuccia che si ripeteva, anno dopo anni, perchè tutte queste domande?

*****

Se n'era andato verso il Memoriale a grandi passi, calpestando il terreno con la stessa violenza che avrebbe usato se sotto i piedi avesse avuto le vertebre della Sanguesporco. A ogni ogni passo immaginava un piccolo scricchiolio e schegge di ossa che volavano nel prato.
Era un'assurdità, ma che lo faceva sogghignare compiaciuto come quando la prendeva in giro nei corridoi da ragazzino. Aveva sempre provato un divertimento esaltante nel prendersela con lei, fin dal primo anno di scuola, quando la vedeva incassare le sue battute senza ribattere.
Nel tempo la ragazzina aveva poi imparato a rispondergli ed attaccarla si era fatto quasi più divertente. Ci aveva rimediato uno schiaffo, al terzo anno, ma riuscire ad innescare la sua rabbia era una soddisfazione che valeva anche quel prezzo.
Aveva raggiunto la tomba di Vince in pochi minuti ed aveva preso la piccola candela rossa tra le mani. Rossa, poi. Il massimo della beffa. Un bel ricamino dorato sul contorno non sarebbe stato bene sulla tomba di uno Slytherin?
Maledetta ragazzina. Come riusciva a fargli sempre perdere le staffe?
Lui era sempre stato il calcolatore, quello che non agiva per istinto, ma per piani.
Lui non era il tipo da obbedire ad un impulso fino al punto da fare scenate, fino a perdere ogni controllo; lui era quello che prendeva in giro con ironia sottile, con insulti sibilati.
Lei era quella che si infuriava, che perdeva il controllo davanti ai suoi insulti.
Draco era sempre riuscito a mantenere una maschera di fredda indifferenza davanti a tutto, o quasi, il massimo che si era concesso erano sorrisetti di scherno.
Ma non con lei.
Lei riusciva a destabilizzare i suoi punti fermi, l'aveva sempre fatto. Lo irritava a morte, con quella sua aria perfetta, con quella mano sempre alzata, con il mento alto e il portamento orgoglioso di chi è sempre nel giusto.
La odiava dal primo giorno, quando era salita sul treno con quei suoi capelli scompigliati e i dentoni sporgenti. La detestava fin quando l'aveva vista, sempre saccente, rispondere prima di lui a tutte le domande a cui anche lui avrebbe saputo rispondere, ma non ne aveva avuto l'opportunità perchè non era stato abbastanza veloce ad alzare la mano. Si era infine radicato al secondo anno, quando aveva insinuato che lui non meritasse il posto di Cercatore in squadra.
La odiava per il suo sangue, certo, ma prima di tutto la odiava perchè lei era la Granger. Non per il cognome, non per le origini. Perchè sembrava che volesse a tutti i costi essere migliore di tutti. Migliore di lui.
Si rigirava la candela tra le dita, facendola passare da una mano all'altra ed osservandola. Mandava piccoli riflessi perlacei, alla luce del tramonto e sembrava un oggettino incredibilmente innocuo.
Una piccola cosa, che poteva spezzare tra le dita, era riuscita a fargli provare tante emozioni tanto sconvolgenti. Non era colpa della candela, quella era solo una cosa, un niente.
Era lei, il suo problema.
Aveva scagliato la piccola cera giù dalla collinetta e l'aveva guardata atterrare in lontananza, tra la capanna di Hagrid e la Foresta Proibita.

Erano sempre state così vicine?
Non si era mai soffermato a riflettere su quanto quell'idiota del Custode abitasse vicino alla Foresta eppure gli sembrava di ricordare che non fosse così tanto prossimo al limitare degli alberi.
Avevano fatto lezione innumerevoli volte lì dietro e si ricordava un paesaggio un poco diverso. Non si trattava di una differenza abissale, ma qualcosa era cambiato.

Tutto era vicino, troppo.
C'era qualcosa di strano negli alberi della foresta. Li aveva guardati distrattamente tutti i giorni, dall'inizio della scuola e c'era qualcosa di anomalo rispetto ai primi di settembre. Sembravano più folti, più grandi. Sembravano anche di più, per quanto possibile.

Non dire scemenze, gli alberi non si moltiplicano.

Eppure era quello che sembrava.
Aveva spostato lo sguardo verso il campo di Quidditch e ora che guardava, gli alberi sembravano troppo vicini anche lì e quella zona l'aveva vista moltissime volte negli anni, sorvolandola con la scopa alla ricerca del Boccino.
Qualcosa non andava in quegli alberi.

*****

Hermione aveva raggiunto la Sala Grande quasi di corsa, cercando di porre fine ai continui dubbi e all'inquietudine che la lite con Malfoy le avevano lasciato addosso.
Si era lasciata cadere accanto a Ginny senza nemmeno guardare dove fossero gli altri, il fiato corto, i capelli scompigliati per la corsa. L'amica l'aveva salutata con la mano, mentre con l'altra si copriva la bocca piena e le faceva cenno con la testa verso qualcosa dietro le sue spalle. 

L'aveva scrutata perplessa e l'amica aveva strabuzzato gli occhi per poi riportare lo sguardo sul piatto, scuotendo la testa, probabilmente per maledire la sua scarsa ricettività.
Una mano sulla spalla. Una sensazione familiare e un odore inconfondibile.

Ron.
Ecco cosa stava cercando di dirle Ginny con quelle facce incomprensibili.

- Ronald. -

Un brivido le aveva attraversato tutta la spina dorsale ed aveva stretto i denti fino a sentire dolore all'articolazione della mandibola. Aveva raddrizzato le spalle e le sembrava che la mano di Ron pesasse quanto un macigno. Con un piccolo passo in avanti ed un movimento fluido l'aveva scrollata via.

Le aveva avvolto un braccio intorno alle spalle e posato un bacio sui capelli.
Hermione si era appoggiata al fianco di Neville quasi con sollievo. Erano settimane che non riceveva un abbraccio da un amico e quella vicinanza la rincuorava.
Erano risaliti in silenzio per le scale e al rientro avevano trovato la Sala Comune piena di persone.

Hermione si era guardata intorno e in fondo alla stanza, sotto la finestra aveva visto Ron.
Stava per avvicinarsi, credendolo solo, per chiarire una volta per tutte, ma una mano bianca, con le unghie smaltate di rosso, era sbucata da dietro la tenda e si era posata in una mossa apparentemente distratta sul suo avambraccio. Una cascata di boccoli biondi nascondevano il viso della proprietaria dell'arto in questione, ma Hermione non aveva alcun dubbio sulla sua identità.
Ron, divertito da qualcosa che lei aveva detto, aveva riso, illuminandosi di una gioia quasi fanciullesca.

Lavanda Brown.
L'avrebbe riconosciuta ovunque.

*****

Occhi azzurri puntati su un calderone che bolle nella penombra, una ciocca di capelli biondi che copre il profilo del viso di una ragazzina di 15 anni, impegnata a scrutare la riuscita del suo esperimento.

Un'altra voce, un'altra persona lì presente.
Un grosso mestolo mescolava la pozione con lentezza esasperante e le ragazze osservavano i riflessi verdi e gialli sulla superficie del liquido.

- Domani. -

Volute di fumo si sollevavano dal calderone, a formare arabeschi nell'aria che nessun altro avrebbe visto.

*****

Malfoy si stava dirigendo verso la biblioteca, ancora incredulo all'idea di essersi messo in piedi prima delle dieci di sabato mattina. Il motivo per cui l'aveva fatto poi, lo rendeva ancora meno convinto della sensatezza di quella decisione. Sarebbe potuto tornare tranquillamente nel suo letto caldo, sarebbe potuto andare a volare al campo da Quidditch, sarebbe anche potuto stare a fissare il muro tutta la mattinata. Qualunque cosa, in quel momento, gli sarebbe sembrata più intelligente e stimolante di ciò che stava per fare.

La sera precedente era seduto sul letto a parlare con Blaise, quando un piccolo gufo grigio aveva picchiettato con il becco contro il vetro della finestra. Draco gli aveva aperto sbuffando e la bestiola gli aveva lasciato cadere tra le mani una piccola pergamena ripiegata.
Su un angolo, vergato in una scrittura piccola e precisa, c'era il suo nome. Aveva dispiegato il foglio senza riflettere e si era trovato davanti un messaggio che mai avrebbe immaginato di ricevere. 

“Lunedì pomeriggio inizieranno le lezioni per i GUFO.

Siccome non abbiamo alcuna alternativa e lavoreremo insieme, ti scrivo per chiederti se saresti disponibile ad incontrarmi, più che altro per concordare il programma delle lezioni e per farci un'idea di come gestire le ore che ci sono state concesse.

Domattina sarò in biblioteca dalle otto; se non ci sono problemi, raggiungimi lì.

H. G.”

Dapprima Draco era rimasto pietrificato davanti al biglietto, tanto che Blaise gli aveva passato una mano davanti agli occhi un paio di volte, per accertarsi se fosse ancora presente, dietro lo sguardo scioccato, poi gli aveva sfilato il biglietto dalle mani.
Draco aveva cercato di recuperarlo, ma Blaise era stato troppo veloce e pochi secondi dopo se la rideva beato, sdraiato sul letto.
Malfoy, allora, si era avvicinato stizzito e glielo aveva strappato di mano con un gesto brusco. Si era seduto alla scrivania, per rispondere alla Mezzosangue e rimandarle indietro il biglietto con il suo stesso gufo.
Le aveva scritto soltanto “D'accordo”, senza aggiungere altro che le sue iniziali.

Ecco che ora si ritrovava a salire le scale dei sotterranei per andare in Biblioteca, all'alba di sabato. Doveva essere impazzito, senza alcun dubbio.
Ma se lui non fosse andato, quella Sanguesporco saccente avrebbe potuto riferire a chiunque che lui le aveva lasciato fare tutto il lavoro da sola, avrebbe detto ai professori che Draco Malfoy non si era impegnato nel suo ruolo di Caposcuola e questo non avrebbe potuto permetterlo.
Se l'era ripetuto ad ogni passo che lo separava dall'ingresso della biblioteca, che si apriva sui banchi allineati e sugli scaffali traboccanti di libri; lo faceva per non perdere la faccia, di certo non perchè gliel'avesse chiesto lei.
In realtà nemmeno gliel'aveva chiesto, ad essere precisi: gli aveva scritto “Raggiungimi lì” come se lui non avesse niente di meglio da fare che stare lì a programmare in ogni piccolo particolare delle lezioni di recupero per ragazzini. Presuntuosa come pochi, la Granger, a supporre che lui fosse così disponibile a presentarsi con così poco preavviso.

Beh, in fondo ci stai andando.

Certo che ci andava, non poteva esimersi dal fare il suo dovere in modo così plateale; gli sarebbe piaciuto non poco poterle risponderle male, dirle che non era a sua disposizione, ma la situazione non glielo permetteva. Questo non significava che le avrebbe di certo reso la vita facile quella mattina. Avrebbe contestato ogni sua idea, avrebbe demolito ogni suo progetto. Sarebbe uscita da quella Biblioteca distrutta, come meritava.

*****

Hermione stava studiando su un tavolo accanto alla finestra, la luce che la raggiungeva attraverso i vetri. Aveva costruito una specie di muraglia, con i libri di Incantesimi, Trasfigurazione e Pozioni, i più grandi di tutti, per proteggere le sue letture e gli occhi dal sole e non doverli strizzare per vederci qualcosa. Era china sul libro di Antiche Rune, una spalla più sollevata dell'altra, i capelli che le coprivano buona parte del volto, a cercare di coprirsi in ogni modo dal riverbero del sole.
Aveva buttato uno sguardo all'orologio distrattamente più volte, tra un esercizio e l'altro ed ora che aveva finito di scrivere la prima pagina dei suoi appunti aveva controllato l'ora per l'ennesima volta. Erano le nove passate e Malfoy ancora non si vedeva.
Eppure le aveva risposto che sarebbe venuto. Una replica piuttosto sgarbata e sbrigativa, ma era pur sempre qualcosa e da Malfoy non è che potesse aspettarsi chissà quali moine e gentilezze. Almeno le aveva risposto. Solo che era già da un'ora in Biblioteca e pensava l'avrebbe raggiunta presto, per poter lavorare fin da subito e sbrigarsela in fretta.
All'ennesima occhiata verso la porta d'ingresso l'aveva visto comparire da dietro il battente: una mano in tasca, l'altra a stropicciarsi gli occhi con pollice e indice, i capelli che gli ricadevano scomposti sulla fronte. Aveva la camicia, ma non la cravatta.

Da quando noti tutti questi particolari di Malfoy?

Beh, non è che stesse notando poi questi grandi particolari. Lo stava aspettando e l'aveva osservato mentre entrava. Non c'era nulla di strano.

*****

Avevano lavorato bene. Sembrava assolutamente incredibile, ma dopo le prime scaramucce infantili Malfoy si era seduto accanto a lei ed aveva collaborato in modo eccellente.
Nemmeno per un secondo aveva lasciato cadere la sua espressione spocchiosa ed irritante, ma aveva proposto, si era impegnato ed avevano tirato fuori una scaletta per le lezioni di tutto rispetto.
Inizialmente l'idea era quella di occuparsi ognuno degli studenti della propria casa, condividendo soltanto il programma, per dare l'apparenza di una collaborazione alla McGranitt, dato che l'aveva richiesta. Ma alla fine di quella mattinata di lavoro avevano raggiunto un accordo diverso.
Avrebbero insegnato ai ragazzi insieme, prendendo ognuno le redini delle materie che gli erano più congeniali, ma sottoponendo sempre all'altro qualunque decisione riguardo l'esclusione o l'aggiunta di argomenti. Era surreale.
Ad Hermione nemmeno sembrava possibile di essere riuscita ad ottenere non solo il suo programma per la gestione di quei pomeriggi, ma di averne ottenuto uno buono e per giunta di esserci riuscita grazie all'aiuto di Malfoy.
Non aveva mai dubitato della sua intelligenza, questo no. Per essere bravo com'era in Pozioni, specie quando c'era Piton ad insegnare, doveva avere un gran talento, ma era stata soprattutto la sua abilità in Occlumanzia, che era arrivata alle orecchie di Harry, una volta a convincerla delle sue capacità. Per essere bravi occlumanti bisogna essere degli ottimi maghi ed evidentemente Malfoy lo stava diventando.
Quello che non immaginava era che lui le avrebbe permesso di lavorare con lui in quel modo. Si aspettava che la ostacolasse, che bocciasse ogni sua idea. Non poteva dire che all'inizio lui non fosse stato scontroso e assolutamente intrattabile, ma man mano che scorrevano quella lista, mettendo mano ai libri degli anni precedenti, si era rilassato ed aveva iniziato ad essere davvero utile.

L'aveva osservato lavorare, mentre cercava questo o quell'incantesimo sui libri e lei scriveva sulla pergamena l'elenco degli argomenti da discutere. Si era ritrovata più di una volta a guardarlo chino sulla pagina, con una ciocca di capelli che gli ricadeva davanti all'occhio destro e che lui spostava costantemente indietro con la mano, lo sguardo concentrato e gli occhi grigi che saettavano da una riga all'altra del testo, veloci come piccole schegge d'acciaio.

Quando gli aveva proposto di non dividere i ragazzi nelle due case, ma di insegnare a tutti insieme, entrambi, si era aspettata un netto rifiuto, uno sguardo schifato e magari una cattiveria delle sue, invece lui l'aveva stupita. Aveva scrollato le spalle e le aveva detto che, dato che la McGranitt voleva collaborazione, avrebbero collaborato, fino in fondo. Non si sarebbe tirato indietro.
Era stata stranamente felice di quella risposta, quasi entusiasta.
Le era davvero piaciuto lavorare con lui, in quel clima. Era un compagno di studi intelligente e brillante, un ragazzo molto sveglio e perspicace. Non aveva mai trovato nessuno di così stimolante, sotto quel punto di vista. Era quello il motivo per cui si sentiva così raggiante all'idea di lavorare ancora con lui, non certo perchè lei fosse contenta di dividere le sue giornate con quel borioso di Malfoy.

Si erano dati appuntamento in biblioteca per il lunedì pomeriggio, mezz'ora prima dell'inizio delle lezioni con gli studenti del quinto anno, per preparare gli appunti per loro e cominciare a mettere a punto la lezione prima che arrivassero.
Era colma di aspettative per quel compito: era certa che le sarebbe piaciuto moltissimo aiutare a studiare i ragazzi più giovani. Non vedeva l'ora di cominciare.

*****

Adorava la domenica. 

Poteva svegliarsi tardi, scendere a fare colazione quando la Sala Grande era quasi deserta, mangiare toast praticamente imbevuti nello sciroppo d'acero senza che nessuno lo guardasse come se fosse impazzito ed andare ad allenarsi al campo di Quidditch. 

Adorava la domenica.

Quella mattina, quando aveva aperto gli occhi si era ritrovato davanti la camera illuminata dal sole già alto, il verde brillante del suo baldacchino che gli dava fastidio agli occhi appena aperti e aveva sentito la voce di Blaise che chiacchierava con una ragazza, arrivare dalla Sala Comune.
Si era guardato intorno, per capire se era solo in camera, come sperava, ed aveva trovato soltanto letti sfatti, camicie e calzoni sparsi ovunque.

Adorava la domenica, l'aveva già detto?

Si era alzato con tutta calma, infilato un paio di pantaloni comodi e una felpa verde scuro, capo che aveva imparato ad indossare da quando, con sua madre, aveva preso l'abitudine di passeggiare tra i babbani. Non erano esteticamente un granchè quelle “cose”, ma erano davvero comode ed aveva scoperto che non c'era di meglio per fare un bel volo sulla scopa, non volendo indossare sempre la divisa da Quidditch.
Mentre si allacciava le scarpe, Blaise era entrato in camera, assestandogli una pacca sulla schiena.

- Vado a fare un paio di voli allo stadio, mi alleno un po'. Sai, io sono nella squadra, devo mantenere il mio posto. -

-Devo forse provare a farti una qualche fattura mentre dormi, così mi prendo il tuo posto di Cercatore? -

- Se anche io finissi stecchito giù dalla scopa non prenderesti mai il mio posto Blaise. Prima di provare anche solo a pensare di prendere te, avrebbero già messo sulla scopa un troll con l'artrite. -

- Non ci capisci nulla di queste cose, tu. -

Ma l'amico non lo stava più ascoltando. Si era rintanato in bagno, chiudendosi dietro la porta dopo una vigorosa scrollata di spalle. Draco aveva scosso la testa, ridendo ed era uscito dai sotterranei, Firebolt alla mano.

Stava volando ormai da più di un'ora e mezza, in picchiate e rapide risalite, all'inseguimento di un boccino immaginario o soltanto per il piacere di sentire l'aria sul viso e di assaporare quel senso di libertà e spensieratezza che ormai sentiva soltanto quando aveva la sua scopa tra le mani.
Era riuscito in un paio di schivate ad alcuni uccelli per cui si era complimentato con se stesso ed ora stava volando piano sopra lo stadio, quasi stesse facendo una passeggiata.

Il giorno precedente aveva passato una strana mattinata.
Era andato dalla Granger agguerrito più che mai, deciso a farle sputare sangue per ottenere la metà di ciò che immaginava si fosse prefissata. Era partito con l'idea di farle passare ogni voglia di lavorare con lui, se mai ne avesse avuta e di renderle la vita impossibile, ma non era riuscito a fare niente di meglio di qualche battuta acida.

Perchè non l'aveva trattata male come avrebbe voluto?

Probabilmente era perchè gli era piaciuto quel lavoro. Si era concentrato sulle cose da fare, si era smarrito nell'enorme quantità di argomenti di cui discutere, nella programmazione di ogni piccolo dettaglio ed aveva perso di vista l'obiettivo principale: umiliare la Mezzosangue.
Era partito bene, quando l'aveva vista in fondo alla stanza, piegata scompostamente su un grosso libro. L'aveva attaccata subito con una battuta maligna, ma poi lei gli aveva risposto, gli aveva messo davanti tutto il lavoro da fare e lui si era distratto.
Lei l'aveva distolto dai suoi programmi, con la sagacia con cui rispondeva ad ogni sua critica, con l'intelligenza con cui gli aveva tenuto testa su ogni materia di cui avessero discusso. Era sveglia, per essere una Nata Babbana, era fuor di dubbio, ma restava sempre una Sanguesporco.
Era anche troppo arguta, tanto da essere riuscita a tenergli occupata la mente con tante cose da fare, fino a fargli perdere lo stimolo di schiacciarla, fino a fargli scordare che lei non era nemmeno degna di parlargli, figurarsi di mettersi a lavorare con lui.
E quando, mentre lui stava raccogliendo le sue piume e i libri che avevano preso dagli scaffali, per riporli al loro posto, lei gli aveva proposto di lavorare insieme anche durante le lezioni, quando gli aveva detto di non dividere le due case, lui aveva accettato senza pensare.

L'hai fatto per non essere da meno, per dimostrare alla McGranitt che puoi fare qualunque cosa, anche lavorare con lei.

Certo, era una mossa tattica.
Se la vegliarda avesse visto quanto erano bravi a collaborare e quanto poco lui fosse stato ostile, l'avrebbe avuta dalla sua parte, anche più avanti. Forse, chissà, avrebbe potuto sperare anche in una parola buona al Ministero, se non per evitargli il processo, almeno per guadagnare uno sconto sull'eventuale pena.
L'aveva vista illuminarsi, quando lui le aveva dato risposta affermativa e si era sentito stranamente compiaciuto, davanti a quell'espressione. A lei piaceva, lavorare con lui.
Forse avrebbe potuto sfruttare in qualche modo questa piccola scoperta, forse poteva approfittare di questa debolezza.

Mentre si perdeva in queste riflessioni, cercando di trovare un modo di colpire la Granger, Draco aveva sorvolato l'intero campo da Quidditch ed ora si era ritrovato al di sopra della capanna di Hagrid, al limitare della Foresta.
Gli alberi erano ancora lì, sempre stranamente vicini all'orto del Custode, di nuovo così inusuali, anche da quel punto di vista sopraelevato.

Draco era sceso lentamente di quota, sfiorando con i piedi le chiome degli alberi più vicini al limitare della boscaglia, fino ad arrivare a terra, poggiando i piedi sull'erba umida.
Da lì, guardandoli da più vicino rispetto all'ultima volta, la Foresta sembrava sempre più strana. Gli alberi sembravano più affollati del solito, ma in qualche modo ordinati, quasi come se fossero stati posati lì intenzionalmente, secondo un progetto, non seguendo la natura.
Draco si era avvicinato alla corteccia di uno dei tronchi e aveva sfiorato le venature del legno con le dita. Era freddo, umido, quasi viscido, come se avesse smesso di piovere da poco, ma non pioveva da due giorni.
Si era guardato intorno smarrito, pensando quasi di stare impazzendo, a dare corda a quell'idea così strana riguardo agli alberi che cambiavano. Gli serviva una prova: doveva dimostrare, anche soltanto a se stesso, che non stava vaneggiando. La Foresta stava in qualche modo mutando e lui voleva capirne di più.
Aveva estratto la bacchetta dalla tasca dei pantaloni ed aveva mormorato un incantesimo.

- Flagramus! -

Una X rossa e fiammeggiante si era impressa sulla corteccia del primo albero ed in pochi secondi aveva lasciato soltanto una cicatrice brunita e tiepida.
Uno dopo l'altro aveva contrassegnato segnato gran parte gli alberi dietro la capanna del Custode, per quattro file verso l'interno della foresta. Li avrebbe tenuti d'occhio periodicamente, per capire se effettivamente qualcosa stava accadendo o se, come iniziava a sospettare, stesse davvero diventando un pazzoide paranoico.

Note:

1. Quando Hermione pensa alla malvagità e ai discorsi di Harry e Ron, si riferisce prevalentemente al discorso che avevano fatto al sesto anno, quando Potter si diceva convito che Malfoy fosse stato marchiato durante una cerimonia di iniziazione da Magie Sinister.

2. Le parole di Sirius sono pronunciate durante una conversazione con Harry a Grimmauld Place ne “L'Ordine della Fenice”.

3. Gli avvenimenti che riguardano Draco sono raccontati ne “Il Principe Mezzosangue” e in “Deathly Hallows”.

4. Lo schiaffo in “Il Prigioniero di Azkaban” è un momento epico, specialmente per noi innamorate L&L, non azzardatevi a dimenticarlo, mentre l'episodio in cui Hermione accusa Draco di essere comprato l'ammissione è ne “La Camera dei Segreti”.

5. Hermione accusa se stessa di essere una pessima bugiarda. Questa frase riprende, in un certo qual modo, alcuni scambi di battute ne “La Bellezza del Demonio” di Poison Spring. Non sia mai che si dica che cito senza creditare gli autori. XD

6. La battutaccia sull'Expelliarmus è ormai un'evergreen delle storie nonché delle nottate su msn con le mie amate vacche, la troverete un po' ovunque nelle storie di tutte e quattro, se le leggete, quindi tant'è. Tutto sta nel fatto che troviamo ridicolo che la Rowling abbia deciso di dare l'estremo saluto al mago più potente di tutti i tempi con un incantesimo che si impara al secondo anno di scuola di Magia, ma che a Potter piace tanto. Diciamo che avremmo sperato in qualcosa di più impegnativo, ma il re delle fortune, Pottah può tutto, anche questo.

7. La parola d'ordine è una citazione criptica di HBP capitolo 23, in cui viene usata la parola verme solitario. La Tinea Solium è, per l'appunto il nome scientifico dell'elminta che viene chiamato volgarmente “Verme solitario”.

8. Meredith è un personaggio originale, di mia completa invenzione. Non le ho ancora trovato un cognome, dato che al momento non mi serve, ma lo farò quanto prima, promesso.

9. Lasciatemi gioire per il primo attimo Rovanda (Ron-Lavanda) della storia, per favore.
   Io amo loro due insieme. I loro due neuroni sono veramente meravigliosi quando si uniscono... <3

10. La bravura di Draco in Occlumazia è farina del sacco della Rowling, non sono io che gli attribuisco pregi che non ha, per gli amanti del canon, è stato dichiarato in un'intervista dall'autrice in persona. u_u

11. Bene, bene, bene. Si inizia con le interazioni tra i due, ma non mi sbilancio a dire nulla.
    Piuttosto, ditemi voi che ne pensate dei loro discorsi, delle loro reazioni. Stavolta io mi astengo dal commentare. :)

12. Gli alberi. Draco è paranoico come Pottah o qualcosa sta succedendo veramente?

    L'incantesimo usato da Draco sugli alberi è stato utilizzato da Hermione ne “L'Ordine della Fenice” per segnare le porte dell'ufficio misteri durante la spedizione con Harry, Ron e gli altri membri dell'ES.

Eccoci qui, dopo un'interminabile attesa.
Non mi metto nemmeno a fare le solite scene, perchè è passato talmente tanto tempo che se siete ancora qui vi meritate una statua. Punto.
Il prossimo capitolo è già tutto progettato nella mia mente e se il Salazar mi assisterà potrebbe anche arrivare in breve (relativamente in breve).

Colgo l'occasione per comunicarvi che ho fatto un po' di “pulizia” nell'account FB, eliminando le persone con cui non avevo mai avuto alcun contatto né scambio. Da ora in avanti, per alcune questioni personali, non accetterò più richieste di amicizia se non accompagnate da un paio di parole in cui mi si dica chi siete su EFP.
Ho però aperto una Pagina Autore, su cui convergeranno tutti gli spoiler, le notizie riguardo alla scrittura (e anche qualche minchiata delle mie, quelle non mancheranno mai) e le mie storie.
Mi farebbe davvero piacere trovarvi da quelle parti. La pagina la trovate QUI.

Grazie di tutto cuore a tutti: a chi recensisce, chi preferisce, ricorda e segue. Anche a chi legge e basta. Mi trasformate sempre in una gelatina rosa ed imbarazzante.
Un grazie speciale a Miki, che ha segnalato la storia per le scelte, permettendole di essere inserita con una velocità lampo. Gemellina, non ho parole. *-*