Capitolo Primo

Ci sono storie che non è dato sapere a tutti; ai più sfortunati, è la propria, medesima storia che risulta sconosciuta. Ricordi confusi, sprazzi di luce e acqua; e dolore. Brucia, brucia; brucia tutto.
Un corpo sospeso nell'acqua, a pancia sotto, il dorso all'aria; la pelle è chiara e bluastra, le labbra viola per la troppa permanenza nella foce del fiume, i capelli sono argentanti, dai riflessi azzurri e rosa, e ondeggiano sospesi a metà tra la luce e le tenebre, intorno il volto, come sottili alghe albine.
I sensi inesistenti, ottenebrati dall'incoscienza e dall'assenza di ricordi, se non sentimenti ancestrali che l'essere non sa, non saprebbe spiegare.
Delle voci, lontane; urla, uomini che indicano il corpo. L'essere non può sentire, non può vedere, non può sapere quello che sta succendendo. Le mani forti di alcuni pescatori lo tirano su, adagiano il suo corpo sulla barca; mormorii e voci tremanti, un litigio che passa e finisce come un temporale estivo; poi la barca riparte.

Il corpo viene scaricato sulla terra ferma. Nessun sintomo di una qualsivoglia vita anima quell'essere dalle fattezze umane, nessun respiro a muovere il suo petto, o battito a far scorrere il sangue nelle sue vene. Indossa una veste sgualcita e rovinata, blu notte e nera, dai riflessi azzurro elettrico; presenta due tagli all'altezza dell'addome, quasi fosse stata colpita a morte, trapassata da una spada, ma non vi sono ferite a colorare la pelle pallida, quasi diafana, quasi trasparente. La stoffa sulla schiena è larga, cascante, e rinforzata da più strati di tessuto, quasi a voler proteggere - o nascondere - qualcosa.
Il corpo viene calato nel terreno, sotterrato in mezzo al bosco, abbandonato e dimenticato dagli abitanti del povero paesino di pescatori in riva alla Terra dell'Acqua.
Se fossero tornati al luogo predisposto ad essere la tomba dell'essere, avrebbero trovato un foro nel terreno.
E una pianta di rose azzurre in fondo alla tomba.