-Mani dietro la testa!-

Vincenzo Russo si agita con impeto, sordo alle parole del poliziotto che, a fatica, estrae le manette dalla cintura.

-Fermo!- gli intima rabbioso, schiacciando ulteriormente il corpo dell’uomo contro il pavimento. Vincenzo respira a fatica, il volto pigiato sulle piastrelle lercie del covo. –Chi minchia vuliti¹!?- ringhia, sputando saliva giallastra e cercando di divincolarsi dalla presa ferrea dell’agente.

-Fermo ho detto!- Il poliziotto fatica a far scattare le manette, per poi afferrare la maglietta sudata dell’uomo e alzarlo in piedi a fatica. Vincenzo si guarda attorno, respirando profondamente per calmarsi. Osserva i suoi amici. Enzu è ancora per terra mentre ‘Ntoni viene portato fuori da due agenti. Fissa la roba sul tavolo, gli alambicchi ancora in funzione e la polverina bianca pronta per essere imbustata. Questo porterà rogne a don Patrizio.

-Andiamo, cammina!-

Il poliziotto, un pischello di trent’anni, niente di più, lo spintona malamente verso la porta del garage, facendogli evitare con uno strattone la pozza di sangue e il corpo di Petru steso per terra. –No! Petru!- inizia a urlare, liberandosi per un attimo dalla salda presa dell’agente e inginocchiandosi per terra vicino al picciotto. –Aviti ammazzatu zu’² Petru³!- ripete, iniziando a piangere. L’agente sbuffa infastidito, strattonandolo per una spalla nel vano tentativo di farlo rialzare.

-Piantala con la commedia, Russo-.

Vincenzo alza il volto piangente, sbarrando gli occhi sorpreso e infastidito. –Minchia! Ancora tu?- sbotta, alzandosi finalmente in piedi e muovendo qualche passo incerto verso l’agente appena entrato.

-Sorpresa! Contento di rivedermi?- lo prende in giro la poliziotta, facendo un cenno al ragazzo che lo aveva ammanettato di poter andare.

-Dovevo capirlo che c’entravi tu! Fètiri di burritta⁴!- borbotta, asciugandosi con gesti secchi le lacrime e appoggiandosi stancamente alla parete scrostata.

L’agente White stiracchia un sorriso, avvezza da anni al linguaggio colorito e alla “erre” marcata dell’uomo.

-Chi fai ddocu⁵?- chiede, spazientito, calcolando mentalmente quanti soldi lo scherzetto di quella pischera gli costerà.

-Ti farò un’offerta che non potrai rifiutare⁶- scherza lei, imitando con poco successo la parlata di Corleone. Vincenzo stiracchia un sorriso, scuotendo la testa.

-Nu sàcciu nenti⁷- sbuffa, chinando il capo stufo per quella solita domanda. L’agente indurisce lo sguardo. –Beh, peggio per te, allora- minaccia, afferrandolo saldamente per la spalla e accompagnandolo fuori dove diverse auto della polizia aspettano il loro arrivo.

Vincenzo si blocca, socchiudendo gli occhi per la troppa luce di quel caldo pomeriggio. -Eu vuoi livariti na petra da la scarpa⁸, figghia⁹, e ti capisco. Nun si l’havi a ghiuttiri¹⁰- borbotta sottovoce, obbligando l’agente White ad avvicinarsi alla sua bocca per capire le parole.

-Allora?- sbotta spazientita, inforcando gli occhiali da sole e fissandolo torva.

-Nnucenti sunno. Tutti¹¹- biascica, controllando che Enzu e ‘Ntoni non lo vedano. La ragazza sbuffa contrariata. –Hai chiesto a tutti?- gli domanda, seria. –Triadi? Yakuza? Tutti?-

Vincenzo fa cenno di sì con la testa. –Consigliori a tia e to padri, sunno¹²- ribatte, piccato, mettendo il broncio offeso dall’incredulità della ragazza.

L’agente White gli accarezza una spalla, nascondendo un sorriso, per poi chiamare con un cenno del capo il poliziotto che lo aveva ammanettato. –Beh, grazie comunque-.

-Figghia- la richiama Vincenzo, voltandosi appena. – Si chianca di corna. Truva u colpevole¹³- le borbotta, in quella lingua incomprensibile e musicale, prima di sparire nell’abitacolo della macchina.

-Connie!-

L’agente White raggiunge a passo svelto l’uomo nella vettura, togliendosi non senza problemi lo stretto giubbotto antiproiettili.

-E’ andato tutto bene?- domanda il ragazzo, passandole una bottiglietta d’acqua. –Operazione riuscita, Dave. Ne abbiamo perso uno ma, in compenso, abbiamo trovato la raffineria. Questo dovrebbe causare qualche problema ai trafficanti italiani- commenta la ragazza, prima di versarsi un po’ d’acqua sulla mano e di bagnarsi, stanca, la nuca.

-E Vincenzo?- s’interessa il collega che, da lontano, aveva assistito interessato a tutto il dialogo fra la sua partner e l’informatore. –Ha scoperto qualcosa?-

Connie sprofonda sul sedile, stirando le gambe e chiudendo gli occhi. –L’omertà regna- commenta stizzita, pregando poi il collega di riportarla in centrale il prima possibile per fare rapporto.

-Ha provato con l’IRA? Nel 1981 hanno compiuto diversi attacchi…- suggerisce l’uomo, controllando con la coda dell’occhio la strada prima di partire.

-E perché non rivendicare il merito dell’impresa?- commenta ad alta voce la ragazza, accomodando la pistola nella fondina e sistemandosi meglio sul sedile.

L’agente David Canter, a quell’osservazione, schiocca le labbra, annuendo piano.

-Ho studiato questa storia da tutte le angolazioni, Dave- si sfoga Connie, girando la manovella per abbassare il finestrino. –Non è stato un attacco terroristico, ne sono certa. La strage di Tooley Street era in qualche modo una vendetta, un piano elaborato da qualche folle con il preciso scopo di uccidere qualcuno- sentenzia decisa prima di estrarre dalla tasca l’agendina di cuoio scuro e appuntare con irritazione di non avere novità.

David si schiarisce la gola, cercando di guadagnare qualche minuto prima di dire qualcosa che, lo sente, manderà su tutte le furie la collega. –Non avevano detto che era stato un incidente?- si arrischia a chiedere, prima di svoltare sicuro verso sinistra ed immettersi nella Brodway.

-Una fuga di gas¹⁴, per la precisione- lo corregge Connie, sfogliando tutte le teorie elaborate in quegli anni di indagini non autorizzate.

-E tu non ci credi?- domanda, prima di dirigere la macchina nel parcheggio del luminoso New Scotland Yard¹⁵.

Connie si limita a stiracchiare un sorriso, scuotendo la testa e accarezzando la mano del collega sul freno a mano. –Lascia stare- borbotta, per poi scendere veloce dalla macchina.

David si maledice mentalmente per aver tirato in ballo quel caso che, lo sa, rendeva la collega di pessimo umore. La raggiunge a passo svelto, iniziando a passarsi una mano fra i capelli corti, imbarazzato.

-Ehm… cambiando discorso…- inizia, ignorando lo sguardo curioso della collega e infilandosi con lei nell’affollato ascensore. –Mi chiedevo se, visto la buona riuscita dell’operazione, ti andasse di andare a pranzo fuori, domani- dice, facendo scendere il tono di voce tanto da renderlo quasi inudibile sul finale.

Connie, improvvisamente dimentica dell’agendina di cuoio che sta ancora esaminando, si sistema una ciocca di capelli dietro l’orecchio, osservandosi veloce nel vetro dell’ascensore e notando solo in quel momento il proprio orribile aspetto. –S-Sarebbe carino, Dave, davvero- balbetta, avvicinandosi maggiormente al partner a causa di un paio di colleghi appena entrati in ascensore. –Ma domani sono a pranzo da mia madre, sai com’è…-

Dave stiracchia un sorriso, sminuendo l’invito con “fa lo stesso!” e “sarà per un’altra volta!”.

Connie si morde l’interno delle guance, imbarazzata e intimamente arrabbiata con quell’invito e con il proprio aspetto. Appena il dlin metallico dell’ascensore l’avverte di aver raggiunto il piano desiderato, esce a passo spedito ignorando i saluti dei colleghi.

Afferra una ciambella dal cestino sul tavolo dell’angolo ristoro e ruba un caffè dall’aria stantia dalle mani di un poliziotto che, per ripicca, la colpisce scherzosamente sulla testa.

Arrivata alla propria disordinata scrivania si lascia cadere di peso sulla sgangherata sedia, addentando poi famelica il dolce dal sapore di cartone.

Sbuffa stanca, distogliendo lo sguardo dalla porta a vetri d’entrata quando anche Dave fa il suo ingresso. Il collega prende posto con calma alla scrivania di fianco, iniziando a scrivere con attenzione quello che ha tutta l’aria di essere un rapporto.

Connie, intenzionata a non incrociare più gli occhi espressivi del collega per il resto della giornata, inizia a sfogliare le carte sul tavolo, cercando qualcosa di interessante.

E lo trova.

-Erick!- urla con voce squillante un secondo dopo, facendo voltare il biondo al quale prima aveva rubato il caffè. L’uomo la raggiunge un attimo dopo. –Che c’è, vuole dell’altro caffè, agente White?- la prende in giro, attirando anche l’attenzione di David.

-Quando è arrivato?- chiede con urgenza la ragazza, ignorando la battuta e sbattendogli con poca grazia in faccia il foglio incriminato. Erick Miller strizza gli occhi, avvicinando il foglio agli spessi occhiali. –Questo? Oh, poche ore fa- risponde con un’alzata di spalle, prima di ridare il foglio a una sempre più febbricitante Connie.

-L’hai inserito nell’HOLMES¹⁶?- domanda, scattando in piedi e stringendo quel pezzo di carta in modo psicotico.

-Ovvio, è il mio lavoro- ribatte Erick, punto sul vivo.

-Scott c’è?-

-E’ nel suo ufficio ma…-

Prima che l’uomo possa fermarla, Connie era già uscita dall’open space e si dirige determinata all’ufficio del Capo Dipartimento.

Eugene Scott, Commissario di Scotland Yard da più di quindici anni, elogiato dai politici per il suo ottimo operato e criticato dalla stampa per l’eccessivo zelo, sobbalza sorpreso all’entrata dell’agente.

-White!- ringhia alla porta, trattenendo tra i denti un’esclamazione scurrile e osservando con orrore la macchia di caffè espandersi lenta sulla camicia bianca. –Era così difficile bussare?- brontola minaccioso, mentre lascia la tazza gocciolante sull’angolo della scrivania e trafigge con lo sguardo la propria agente ferma alla porta.

-Volevo farti rapporto!- trilla lei, ignorando le minacce suscitate da quella affermazione. Conosce Eugene da sempre, suo padre aveva insistito perché le facesse da padrino e, adesso che lavora sotto la sua supervisione, fatica non poco a non trattarlo come uno vecchio zio brontolone.

-L‘operazione Sicilia è stata brillantemente conclusa- termina soddisfatta, gonfiando il petto e mettendosi falsamente sull’attenti.

Scott sospira esasperato per quel comportamento infantile, sedendosi poi goffamente sulla propria poltrona rivestita.

-Mi hai portato il rapporto?- domanda serio, cercando di mantenere una certa professionalità.

-L’agente Canter lo sta stilando proprio in questo momento- lo rassicura Connie, mordendosi un labbro e sperando di non essere arrossita troppo al nome del collega.

Eugene appoggia i gomiti sul tavolo, congiungendo poi le dita delle mani, in attesa. –Quindi?- domanda spazientito alla fine, passando lo sguardo sulla figura disordinata e sudata della ragazza.

Connie si siede di fronte a lui, facendo spallucce e fingendo indifferenza. –Sono stata brava- lo informa poi, senza pudore.

Il Commissario scuote la testa, espirando lentamente. –Cosa vuoi?- chiede lentamente, scandendo bene le parole e aspettandosi il peggio.

-Lavorare a questo caso!- trilla entusiasta la ragazza, scattando in piedi e porgendogli il foglio che aveva trovato prima sulla scrivania.

Scott inforca con studiata lentezza gli occhiali, leggendo le poche righe del testo. –Non c’è nessun caso- commenta con ovvietà, appoggiando il foglio sulla scrivania e togliendosi gli occhiali.

-Oh, non mentirmi!- sbotta Connie, appoggiando entrambe le mani sul tavolo e sporgendosi verso l’uomo. –C’è un evaso in circolazione, ovvio che c’è un caso!- gli rinfaccia, parlando velocemente.

Il Commissario si passa una mano sul volto, nascondendo l’inquietudine che quel non-caso gli provoca. –Non spetta a noi- si limita a dire, evasivo.

-Problemi di competenze?- lo incalza avida di spiegazioni l’agente.

-Precisamente-.

-Chi lo rivendica? CIA? INTERPOL?- insiste Connie, con gli occhi infiammati e le guance rosse per l’eccitazione.

Eugene stiracchia le labbra, passandosi poi una mano sulla fronte sudata. –Non ti riguarda. Tu devi solo tenere gli occhi aperti e, se lo vedi, informare subito la centrale perché…-

-… perché il soggetto è armato e molto pericoloso, sì, lo so. L’ho letto anch’io¹⁷- conclude per lui, delusa. –Ma è un uomo solo! E armato di pistola! Come fa a essere così pericoloso? E perché non è segnato da che carcere è evaso?- continua veloce, perseverando nel suo ragionamento.

Il Commissario Scott si passa un fazzoletto sulla fronte e sulla nuca, rimettendolo poi in tasca e accorgendosi del leggero tremore delle mani. –Perché… perché ti interessa tanto?- borbotta alla fine, guardandosi attorno con aria circospetta.

Connie lo fulmina. –Lo sai il perché- gli dice elusiva e con tono minaccioso. -E’ lui, Eugene! E’ lui l’uomo che ho visto a Tooley Street il due novembre di dodici anni fa!- sbotta all’improvviso, incapace di trattenere quella stravolgente scoperta e desiderosa di sfogarsi con una delle poche persone al corrente di quel particolare.

-White!- la rimprovera, richiamandola all’ordine e pregandole con gli occhi di abbassare la voce.

-E’ lui Eugene, ne sono sicura! Era in quel vicolo, ha ucciso papà!-

-E’ stata una fuga di gas, una tragedia, certo, ma solo questo. Un tragico incidente e…-

-No! Sai che non è vero!-

-CONNIE!-

L’agente si calma all’improvviso, accorgendosi solo in quel momento di star fronteggiando il Commissario in piedi, uno di fronte all’altro. Abbassa gli occhi, imbarazzata e stizzita, mentre Scott le appoggia paterno una mano sulla spalla.

-Agente White- riprende, dopo aver riacquistato la lucidità. –Che cosa ti avevo detto su quel giorno?- la rimprovera gentile, a bassa voce. –Di dimenticare tutto, ecco cosa ti avevo detto- risponde per lei, mentre la ragazza si scosta scontrosa dalla presa.

-Mi hai sentito? Lo farai?-

Connie sbuffa sonoramente, iniziando a fissare interessata il soffitto.

-Dimmi che lo farai-.

-Agli ordini, Commissario- mastica sottovoce, senza nascondere il tono di scherno.

Scott si risiede sulla poltrona, con il battito accelerato e, nella mente, un turbine di pensieri, paure e avvertimenti.

-Bene, puoi… puoi andare- dichiara alla fine, afferrando la tazza sul tavolo con due mani per timore di versarne ancora per il tremore.

Connie si sporge sul tavolo, afferra il volantino e si dirige decisa verso la porta.

-Connie- la richiama Scott, sinceramente preoccupato. –Non fare niente di stupido, ti prego. Lascia perdere- la prega, un attimo prima che la porta venga chiusa.

-Non cercare Sirius Black-.

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Note:

1. Che minchia volete?

2. Appellativo non privo di deferenza con cui è concesso chiamare le persone anziane.

3. Avete ammazzato Pietro

4. Puzzare di latte, essere bambino e ingenuo.

5. Che ci fai qui?

6. Da Il Padrino, film del 1971

7. Non so niente

8. Ti vuoi vendicare

9. Figlia, ragazza

10. L’offesa non si tollera

11. Sono tutti innocenti

12. Sono consigliori tuo e di tuo padre. Consigliori è una carica di fiducia e grande importanza

13. Ragazza, sei determinata. Troverai il colpevole

14. “«Hanno fatto una bella fatica a mettere tutto a tacere, vero, Ern?» disse Stan. «La strada per aria, e tutti quei Babbani stecchiti. Com'è che l'hanno chiamata, Ern?» «Una fuga di gas» grugnì Ernie” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban

15. Edificio dove ha sede Scotland Yard

16. Sigla del database criminale di Scotland Yard, l’ Home Office Large Major Enquiry System.

17. “E’ armato ed estremamente pericoloso. È stata attivata una linea telefonica speciale, e chiunque lo avvisti è pregato di comunicarlo imme-diatamente alle autorità”; “Mentre tra i Babbani è stata diffusa la notizia che Black è armato di pistola (una specie di bacchetta magica di metallo che i Babbani usano per uccidersi a vicenda)” da Harry Potter e il Prigioniero di Azkaban