Il parroco del paese è appena andato via, seguito dai pochi curiosi accorsi. Invece tu sei rimasto lì, seduto su quella porzione bagnata e smossa di terra. La pioggia cade, ti inzuppa completamente, ma tu non ci fai caso.
Hai preso un fiore, un banale fiore di quelli portati dai curiosi, né bello né brutto. Ha il gambo tagliato male e tu lo impugni come se fosse una penna, poggiandolo sul terreno.
Ed è l'ennesima storia triste. Ed è l'ennesima storia che, in un modo o nell'altro, parla di loro.