Ci sono storie che accadono a Natale e che sembrano essere state scritte dal destino in persona: il camino scoppiettante in una fredda sera di dicembre, il vischio appeso proprio sopra le loro due teste, la neve che cade al momento giusto...
E poi ci sono storie in cui il destino non sembra azzeccarci poi più di tanto e la colpa di tutto quanto non può che ricadere su una madre iperprotettiva e impicciona, un padre rassegnato all'inevitabile, una regina con un urgente bisogno di un'altra mela avvelenata e un'eroina che quella mela avvelenata la morderebbe volontariamente pur di sfuggire a tutto quanto.
O, forse, a volte il destino ha l'aspetto di un piccolo bambino che nella magia del Natale ci crede davvero.
[Calendario dell'avvento SQ, sì, pure questo dicembre ve lo sorbite

"C’era una volta una piccola città sulle coste atlantiche del Maine, conosciuta ai più con il nome di Storybrooke, riguardo alla quale non vi sarebbe mai stato nulla da raccontare se non che, in un croccante pomeriggio al principio di settembre, vi giunse Emma Swan, con il suo fidato Maggiolino giallo e una gran voglia di andarsene da lì il prima possibile. Ché, come molte eroine costrette a intraprendere la loro storia contro la propria volontà, Emma Swan a Storybrooke non avrebbe proprio mai e poi mai voluto metterci piede [...]". E nemmeno Regina Mills, sindaco di Storybrooke, sembrava gradire la presenza della signorina Swan nella sua città. A dirla tutta, sembrava proprio decisa, a sbarazzarsi di lei. A qualsiasi costo. O quasi.

Le vite di un'avvocato in un prestigioso studio e una ex detenuta senza fissa dimora non possono essere più diverse, ma, quando le due donne si incontrano per le strade di New York, il loro passato e il loro futuro si intrecciano più di quanto avrebbero mai potuto immaginare.
Dal primo capitolo:
"Mamma, sembra che abbia freddo. Possiamo darle delle monetine?"
"Chi?" chiese Regina, riportando la sua attenzione al marciapiede buio.
Non impiegò molto tempo per capire di chi stava parlando suo figlio. Rannicchiata contro il muro di pietra, accuratamente rimboccata sotto una coperta, vi era una giovane donna. La parte superiore della sua testa bionda sporgeva da sopra il tessuto, mentre i suoi capelli ricadevano come tendine irregolari sulla lana sporca. Sembrava congelata, tanto che le sue labbra screpolate erano quasi blu per il freddo. Se ne stava seduta in silenzio, immobile, apparentemente concentrata a fissare un punto sul marciapiede. O forse era annoiata. Di fronte a lei vi era una piccola ciotola scheggiata con all’interno alcune monete.