Mi sveglio di soprasalto ritrovandomi seduto, sono sudato, affannato ed eccitato.
Ci metto un po’ a realizzare che era solo un sogno, ed allora sospiro, ributtandomi sul cuscino.
Osservo il mio piccolo angelo dormire tranquillamente, la febbre deve essersi abbassata un po'.
La controllo posando leggermente le mie labbra sulla sua fronte, ma sento che scotta ancora. Quella testona che corre per chilometri sotto la pioggia battente di New York per inseguire un sospettato.
Si gira incastrando i suoi occhioni da cerbiatto dentro i miei.
Sono lucidi per la febbre.
“Amore come ti senti?” chiedo accarezzandogli dolcemente una guancia.
Quelle rare volte che si ammala vado nel panico assoluto.

Hermione Granger, nonostante i suoi quarant’anni, era ancora una bella donna. E per quanto schifo potesse farmi l’idea di mia madre che si rotolava su un letto con un uomo che non fosse mio padre (bhe, anche con lui… insomma, credo che a tutti i figli farebbe piacere credere alla storia della cicogna), avrei dovuto immaginare che dopo il divorzio non avrebbe preso un voto di castità. A volte capitava addirittura che mi parlasse dei tizi con cui usciva, e generalmente sopportavo l’idea di lei e un altro piuttosto bene, a patto che non portasse nessuno dei suoi ammiratori a casa. Dio, magari li portava comunque, ma come si dice, occhio non vede, cuore non duole. E figlia non s’incazza.
Di una cosa, comunque, ero sempre stata sicura: mia madre non si sarebbe mai risposata.
… E quando mai io avevo avuto ragione su qualcosa?
STORIA IN REVISIONE

“Credevo di averti detto di non avere bisogno del tuo aiuto.”
Eppure, nonostante tutto, non poteva tenere a freno l’impulso di prendersela con la persona che si era presentata alla sua porta. Seppure dentro di lei qualcosa gridava “Sono qui, ho solo bisogno di essere salvata!”, qualcos’altro la spingeva a rinnegare quel grido. E a stringersi in quella coperta intessuta di lacrime e dolore che lei stessa si era cucita addosso.
“Io credevo invece che tu fossi più forte, Santana.”
Quelle parole la colpirono nel profondo.
Le lacrime scesero a imperlarle le ciglia.
Più forte?
Come poteva, lei, essere forte, dopo tutto quello che aveva passato e stava ancora passando?
Come poteva tornare a sorridere, con la stessa spensieratezza, e forse persino la stessa malizia di un tempo, se l’unico motivo della sua felicità le era stato strappato via a forza?