INCOMPIUTA
Quando sentii due colpi alla porta, per poco non cacciai un urlo.
«Chi è?» esclamai.
Non ottenni nessuna risposta.
«Chi è?» chiesi di nuovo; la voce mi tremò un paio di volte.
Non avevo il coraggio di guardare dallo spioncino.
Non rispose nessuno. Mi accasciai a terra, tenendomi la testa tra le mani.
Sentivo il cuore sbattere violentemente contro il petto, il battito mi assordava, mentre le mie gambe iniziarono a tremare.
[...]
«Ti apro» dissi cercando di controllare il tremolio della voce.
Quando spalancai la porta – dopo aver tolto catena, chiavistello e aver dato tutte le mandate possibili – mi ritrovai davanti un Louis stranito.
«Va… va tutto bene?» chiese insicuro.
Seguii il suo sguardo e vidi che stava osservando il coltello che avevo in mano. E il mascara colato sulle guance.
Scossi il capo in modo confuso, per poi annuire decisa e stamparmi un sorriso falso in faccia.
«Benissimo» dissi, sperando non avesse notato la mia voce incrinata.
«Lyn… sei sicura? Insomma… hai un coltello in mano» disse con fare ovvio.
«Oh» mormorai. Dovevo sembrargli una fuori di testa. In fondo lo ero. «Io… stavo cucinando».
«Piangendo?»
Inarcò un sopracciglio.
«Cipolle» dissi in fretta.

Marika osservò la scenetta sorridendo flebilmente. Era troppo sovrappensiero, non riusciva a sciogliersi e divertirsi. Era sicura di quello che aveva fatto? Aveva fatto bene a lasciare il suo ragazzo? Ci aveva riflettuto per mesi, era certa di essere lesbica. Non aveva più alcun dubbio, ma la sicurezza di quella relazione solida e stabile le mancava.

Il suo modo di camminare, come sull’acqua, come se il Sole splendesse per lui.
Le spalle aperte e il petto gonfio di boria, faccia superba, disprezzo per tutti e sorriso per nessuno.
Ha una voce che potrebbe convincere chiunque a commettere un delitto, ha degli occhi da ubbidire.
Ha due volti sulle mani, uno di velluto, l’altro di cuoio.