Prima o poi le sarebbe caduto addosso, ne era sicura. Torreggiava sopra di lei vorticando a ogni fitta lancinante, abbagliandola. Riversa sul pavimento, si asciugò le lacrime. Finalmente le urla erano finite. Gli unici gemiti provenivano da quell’orribile lampadario che vacillava pendendo dal soffitto, in un caleidoscopio allucinante di luci soffuse.
[...]
Sentì la gola riarsa per l’angoscia. Forse se avesse parlato sarebbe tornato tutto come prima. Avrebbe riavuto indietro l’affetto dei suoi genitori e dei suoi amici, Hogwarts sarebbe tornata a essere il posto sicuro che era sempre stata, la disperazione e i sensi di colpa avrebbero smesso di torturarla. Una parola e sarebbe stata felice per sempre.
Ma arrendersi non avrebbe riavvolto il tempo, non le avrebbe restituito la famiglia amorevole che esisteva solo nei suoi ricordi. La guerra avrebbe continuato a mietere vittime e a distruggere tutto ciò in cui credeva, tutto ciò che amava. Sarebbe stata trasformata in un burattino prostrato ai piedi di un despota, ignobile carne da macello.