«È una fortuna, no? Il bianco ti sta bene, e tu sarai una sposa doppiamente stupenda».
Parli a vanvera, appoggiato contro il masso che ti imprigiona nell’ombra chiara di quell’insenatura – fa male, dio, fa male, e forse abituarsi al dolore è ancora peggio, ma adesso non vuoi pensarci.
Ti tremano le palpebre, mentre serri convulsamente la mano sinistra.
Sembra un tic nervoso.
«Pensa a quelle spose che stanno male col bianco. Una grossa sfortuna, giusto?»