Ci avevo dedicato la vita.
Allo studio, alla ricerca.
Ero il migliore, migliore negli esami, migliore negli orali.
Il meglio che riuscivo ad essere.
Niente vita privata, non mi serviva.
Niente feste.
Niente.
Solo lo studio e la ricerca.
Dovevo essere li migliore.
Glielo dovevo.
A lei.
A Isabella.
Ogni anno andavo a trovare la sua tomba.
Ogni anno trovavo sua madre più invecchiata.
Ogni anno mi facevo raccontare com’era, che sogni aveva, che destino si era scelta.

Avevo un sogno … diventare ballerina.
Adoravo ballare, non riuscivo a stare ferma ogni volta che sentivo la musica, era più forte di me.
Mia madre adorava questo lato di me, era una parte di lei.
Poi accadde l’impensabile.
Le mie gambe, che avevo sempre considerato qualcosa di essenziale, non rispondevano ai comandi più semplici. Mi facevano sempre più male.
Andammo in ospedale, con la speranza di risolvere il problema, i medicinali anti-dolorifici non facevano più effetto.
Mi dissero che avevo un problema alla spina dorsale, e che il tutto era molto semplice e altrettanto risolvibile in pochi giorni.
Ci fidammo della sua parola. Non chiedemmo altri pareri, non credemmo ce ne fosse bisogno e cosi accadde.
Fui ricoverata, e dopo pochi giorni preparata all’intervento.
Due ore, non di più. Mi continuava a dire il medico.
Mi addormentai agitata e nervosa, gli strumenti nella sala operatoria erano tanti e non volevo il cuor mio esserne scalfita i sette medici presenti cercavano di calmarmi mentre m’iniettavano l’anestetico.
Nove ore dopo. Ero ancora sotto i ferri.
Dodici ore dopo. Il dottore usci dalla sala operatoria completamente sconvolto.
Tredici ore dopo. Dichiararono il mio decesso.