Dicembre 1982.
Dominic gli rivolge uno dei suoi sguardi luminosi e gli chiede:- Dunque, Ismael, hai la ragazza?-
Il lungo tavolo nella sala da pranzo è apparecchiato con classe. Cena di fine anno dell'ufficio di Jean Jacques Chalm, l'unica regola è non parlare di lavoro.
- Charlie.- Risposta affermativa, un nome. Undici paia di occhi puntati addosso. Perché? Una provocazione, una piccola provocazione. Charlie o Charlotte. Stephane o una ragazza qualsiasi. Una bugia che si porta dietro da anni, senza motivo, forse, la paura, soprattutto, la mancanza di voglia di dare spiegazioni, anche. Ismael guarda il fratello strozzarsi con lo champagne, vede Dominic scuotere la testa con il sorriso congelato in viso.
- Charlotte!- Esclama suo padre ridendo e battendo il polso sul tavolo ritmicamente.- E’ la nipote del giudice Debon, una brava ragazza.-
Gli invitati capiscono e cercando di sembrare meno stupidi seguono il padrone di casa nelle risate.

Dominic Faure ha il passo veloce e la presa sicura sui due bicchieri di whiskey. Raggiunge Ismael nel salotto, davanti alla finestra. Gli porge un bicchiere e fa scivolare le dita nei pantaloni a prendere l’accendino, una fiammella incendia la sigaretta di Ismael.
Differenza d’età? Quindici, no. Vent’anni, circa.
Ismael non lo ascolta, beve e gli allunga il bicchiere vuoto, sprezzo, gli sfila dalle dita l’altro bicchiere, butta giù. Sente addosso il suo sguardo lucente, l’insofferenza e la leggera voglia di mordergli le labbra fino a farle sanguinare. Odio. Quanto può essere profonda una persona per recitare così tanto?
Dominic parla di religione, di abitudini non rispettate, di educazione non ricevuta.
Di religione, soprattutto.
- Sono circonciso, se è questo che ti interessa.- Soffia Ismael con la fronte corrucciata, il sorriso tirato e innaturale quando i bicchieri si infrangono sul marmo lucido del pavimento.