Tyrion/Shae, 124 parole. Prompt: lime o angst.

Era solo una puttana.
Le sue lunghe ciglia e i suoi occhi da cerbiatta erano addestrati a incantare gli uomini; aveva imparato come usare la lingua su i loro petti prima ancora di sapere quando tenerla a freno; le sue mani affusolate si erano strette a centinaia di colli, le sue dita avevano sfiorato ogni viso dei Sette Regni...
È solo una puttana, si ripeteva testardo Tyrion mentre si perdeva nel suo calore. Le lunghe gambe di Shae si attorcigliavano al suo corpo deforme, le sue labbra scivolavano sulla pelle, i suoi gemiti rochi sembravano risalire dalle più oscure bolge infernali, e Tyrion...
È solo una puttana.
Mentiva di rado, Tyrion, ma quando lo faceva, lo faceva con gran classe.
È solo una puttana.


Brienne/Jamie, 131 parole. Prompt: AU, ambientazione moderna.

Non l'aveva mai sentita parlare prima che tutto crollasse.
Durante le lezioni sedeva sempre in fondo all'aula, con le grosse spalle chine sui libri e i capelli sciatti a coprire la faccia lentigginosa.
Era veramente brutta, Brienne, e non era nemmeno particolarmente intelligente. Quando la guardava, Jamie pensava sempre che la natura sapesse essere davvero stronza.
Poi era crollato tutto. Una rovinosa caduta in campo, i tendini fratturati e via, tutti i grandi sogni di suo padre erano stati sbattuti insieme alla divisa da football nel fondo di un cassetto. Pensava di averci rinchiuso dentro pure i propri, di sogni, ma poi Brienne gli aveva offerto un caffè senza zucchero.
Non era compassione.
Era stato solo un caffè molto lungo.


Eddard e Jon, 150 parole. Prompt: battaglia perduta.

Ned li guardava spesso addestrarsi l'uno con l'altro sotto lo sguardo attento di ser Rodrick. Fra le loro mani, quelle spade non sembravano che scintillanti giocattoli.
Gli occhi azzurri di Robb brillavano divertiti mentre si passava una mano fra i capelli rossi e gettava indietro il capo per ridere di ogni errore di Jon. E l'altro, Jon, con quello sguardo grigio e fiero da lupo – da Stark, per gli dèi – incassava silenzioso ogni stoccata. Si rialzava con orgoglio, impugnava di nuovo la spada e riprendeva le redini di quella battaglia già perduta.
Robb era sempre stato uno spadaccino più abile di Jon – ma un tempo anche Brandon Stark era stato più abile di Ned.
L'eccessiva sicurezza di Robb lo fece inciampare. Jon fu lesto ad avvicinare la punta della propria spada alla sua gola.
Un sinistro presentimento corse improvvisamente lungo la schiena del Lord di Grande Inverno.


Sansa/Joffrey, 175 parole, What-If.

Joffrey gli era apparso nella sua interezza solo quando aveva cessato di rappresentare i suoi sogni. Era un ragazzino debole, viziato, inutile. Ed ora era lì, ai suoi piedi, con il volto pallido e smunto, gli occhi da principe terrorizzati incatenati alla smorfia nauseata di Sansa.
«Ti prego... c'è la legge...».
Aveva perfino il muco al naso.
«Questo è il Nord, Joffrey» esordì con fierezza la giovane donna, mentre Robb le porgeva con religioso silenzio l'ascia. «La legge del Nord è diversa dalla vostra. Ma tu questo non l'hai mai voluto capire».
«Io ti amo...».
Sansa scoppiò in un'amara risata.
Gli occhi degli uomini del Nord erano puntati su di lei – forte era il timore che Approdo del Re avesse reso folle la loro giovane principessa, eppure nessuno osava fiatare.
L'ascia si sollevò.
Si era allenata a lungo, per quello. Aveva frantumato centinaia di tronchi di legno.
«Colui che emette la sentenza deve essere colui che la esegue».
Il collo di Joffrey non mostrò nemmeno la metà della resistenza degli alberi del Nord.


Robert Baratheon, 150 parole.

Il viso scolpito nella fredda pietra di Grande Inverno non conservava nemmeno un briciolo della bellezza di Lyanna. Quelle orbite vuote non brillavano quanto i suoi occhi, non si mordicchiava il labbro inferiore quando era imbarazzata, le sue gote non erano arrossate per le lunghe cavalcate nella brughiera, i lunghi capelli scuri non era sciolti al vento del Nord.
Eppure Re Robert non riusciva a distogliere gli occhi da quella statua – dalla sola cosa che ancora conservasse i contorni della più bella fanciulla che avesse mai conosciuto.
Quando aveva confessato a Ned di sognare la morte di Rhaegar ogni notte non aveva mentito, ma aveva taciuto su ognuna delle preghiere che ad ogni alba rivolgeva allo Sconosciuto.
Prenditi Cersei. Solo per un mattino, solo per un istante, prendi lei e rendimi Lyanna.
Ma Cersei era sempre lì, e giorno dopo giorno Robert sentiva il ricordo di Lyanna farsi freddo quanto la pietra della sua tomba.


Jeyne Poole, 155 parole.

Jeyne si era sempre lasciata trascinare dalle ballate cavalleresche di Sansa, ma non ne aveva mai del tutto condiviso il fanatismo. C'erano occasioni in cui la sua migliore amica si convinceva davvero di essere una di quelle meravigliose dame argentate, e il suo principe non poteva essere che lì, davanti alle superbe porte del suo castello.
A Grande Inverno non c'erano principi, ma Sansa continuava a indossare le pellicce nella finzione che fossero floreali vesti di seta.
A Jeyne piaceva sentirla viaggiare su quelle fantasticherie, ma la seguiva solo quel tanto che bastava per sorridere in sua compagnia.
Solo storie.
Ad Approdo del Re i principi e i cavalieri d'onore esistevano davvero; i loro abiti erano sontuosi e raffinati, le acconciature eleganti, le tavole imbandite dei cibi speziati delle città del Sud.
Storie vere.
«Tua padre era un brav'uomo».
La voce di Sansa risuonava ovattata quanto le grida che stava soffocando nei cuscini.
Solo storie.