EHIIIII!!! Non sono morta, ma ho chiaramente GIGANTESCHI problemi nella gestione del tempo, spero vogliate perdonarmi anche se questa cosa è corta e brutta e schifosamente cheeeeesy ;_; La prossima sarà dal POV di Sherlock e sarà (forse, spero) più lunga e gaudente. Grazia a chiunque deciderà di leggere <3333333333

2.

(John)

Non è la prima volta, ma potrebbe essere l'ultima-- potrebbe esserlo fin dall'inizio: chi lo sa cosa vortica dentro la testa di Sherlock Holmes, come funziona il mondo dalla sua prospettiva. Chi lo sa cos'è per lui questo divorarsi reciproco di carne e di anima a cui state giocando.

Tu no di certo.

Ogni volta che ti illudi di averlo capito e credi di essere solo una medicina dal gusto amaro, un placebo mediocre contro la noia, lui fa qualcosa di insignificante come guardarti negli occhi un secondo di troppo o farlo per un secondo troppo poco e tu di colpo ti ritrovi con lo stomaco in un nodo, a pensare che forse, invece, non hai capito nulla. La speranza si muove come un serpente, la senti strisciare, mentre aspetta la sua occasione, nascosta negli interstizi sottili fra un dubbio e l'altro.

Sherlock ha il respiro spezzato, sei stato tu a romperglielo sulle labbra quando la tua mano si è stretta attorno alla sua erezione. Adori questi momenti, quando lui è alla tua mercé, fra le tue dita, e il suo cervello si accende di impulsi nervosi che tu puoi controllare. Sono piccole schegge di vendetta, un ribaltamento negli equilibri di potere che scandiscono il vostro rapporto. I corpi sono la tua area di competenza, sono il tuo mestiere, strumenti che sai suonare. Lui invade di continuo i tuoi pensieri ed ora sei tu a poter sbirciare nella sua testa attraverso la finestra della carne. Il suo corpo si tende e si inarca e freme come farebbe ogni altro corpo al mondo. Sai cosa vuole, mentre oscilla indeciso, ingordo e impaziente fra la tua mano e le tue spinte. L'istinto distrugge la logica e ora Sherlock è così umano-- eppure non smette di farti paura.

«John...»

A volte pensi di avere capito tutto, ma poi lui costruisce il tuo nome attorno a un gemito e spende tutto il fiato che gli resta per soffiartelo nelle orecchie mentre vi muovete assieme fra le sue lenzuola e lo ripete ancora e ancora, come se gli piacesse in modo in cui gli pieghi le labbra, come se negli istanti che precedono il vuoto assordante dell'orgasmo cercasse di aggrapparsi a quell'unica cosa e non volesse dimenticarsi mai che sapore ha sulla sua lingua, quella sillaba in cui sei rinchiuso.

«John, John, John--»

Tu senti il serpente azzannare: il suo veleno ti riempie le vene.

Non è la prima volta, ma potrebbe essere l'ultima, così decidi di correre un rischio.

Le vostre fronti si toccano, nella foga far coincidere le bocche è diventato impossibile.

Siete vicini.

Le sue labbra si aprono, mentre inspira sorpreso dall'agguato del piacere e anziché l'ossigeno che vi contendete, lasci che ti rubi due parole.

«Ti amo».