Lievi le mie falangi ti sfiorano,
la cicatrice sulla palpebra, un segno di riconoscimento ..

Come Ulisse, quando era travestito da mendico straniero e la sua balia lo riconobbe dai rilievi sulla coscia..
quando pareva non avere regno o radici..


Ancora ho voglia di stringerti tra le braccia, come ricompensa, il mio conforto ..
Sempre ti succhio le ossa, come il lungo inverno, sono la tua edera, leggera come la neve che cade e si ammucchia senza posa..
Nessun regno da conquistare..


 La  tua donna, .. una specie di baccante appassionata,
la tua meraviglia, la tua gorgone, la tua sirena,
a memoria conosci  ogni millimetro del mio corpo ...

The lovers and the dreamers .. per sempre noi, ieri come oggi.
E parafrasando Shakespeare, che i miei passi erano gli araldi gioiosi del mese di maggio..
No, la vita non è passata solo per passare ..
 


AMORE MIO ..
per sempre mio unico amore, oggi come ieri, mio perduto paradiso dell’altrove, mia meraviglia ..


 Il canto del vento e della neve, veglio come un soldato di turno nella notte, sul tavolo i resti di una cena
… siamo tra il nulla e l’oblio..
La mia voce, sottile come il vento tra le foglie, un preludio alle carezze..  

The lovers’s night.



La nostalgia che giunge a tradimento, come la seta, un lungo tramonto estivo, solo nei giardini del tempo e della memoria ho ritrovato, in quiete la pace
Lost worlds, neverending scars.
Erede di un passato in frantumi, di una vita spezzata, che mi rimaneva allora?
La polvere sollevata dagli zoccoli del mio cavallo era un pulviscolo di lacrime.


Il mio viso appartiene al vento e all’acqua, il corpo al ferro ed al fuoco, la mia  memoria al regno della precisione..
Molte domande, una sola risposta, ovvero che l’amore è più potente di tutto e che riconoscerlo è misura di saggezza, l’ultimo dono dei tre re magi..

Il dono dell’inverno, dell’arazzo delle stagioni, che le Moire pazienti hanno tessuto, nei colori dell’arcobaleno..
La lunga notte invernale avanza, come il canto dei lupi nella notte, i giorni del vento  e delle rose, un omaggio a François Villon..
Le rime di un poeta spagnolo, Garcilaso de la Vega, ci cullano..
La stagione della pazienza delle memorie che sfumano ..

Lo scandalo della collana, dei raggiri di Jeanne Valois e di Rohan, gli artifici di Cagliostro, che sostiene di essere nato un migliaio di anni fa, di potere creare diamanti e oro..
Tutte idiozie, siamo noi, che restiamo, e meglio avere compreso che attraversare la vita a occhi chiusi.
    
 
Rose di neve..

Dalla giovinezza e il suo splendore, eccoci approdati a questa età di leggenda, il mondo ancora ci appartiene e ti amerò in questa vita e in quella che verrà, in quelle che verranno, mortali ed imperfetti, per sempre noi.