Non ho mai temuto la morte. Per anni ho avvertito la sua presenza insidiosa e silente, ogni qualvolta la lama di un avversario incrociava la mia, ma questo, anziché terrorizzarmi, mi spingeva a battermi con ancor più foga e risolutezza, nella convinzione che essa sarebbe giunta per me con la stessa rapidità con cui la infliggevo ai nostri nemici. Di certo, per la vita che conducevo la fine dei miei giorni non sarebbe avvenuta nel mio letto, di vecchiaia o malattia, quindi perché aver paura di pochi, brevi istanti diretti verso il Nulla? 
Eppure oggi, sotto questo sole infuocato che mi ferisce lo sguardo, ho scoperto che se è pur vero che non ho paura della morte, ho in realtà una fottuta paura di morire.
Uno scossone, il carro si è fermato. Un  brivido mi percorre la schiena, alla vista del patibolo allestito in mezzo alla piazza. Con la forza della disperazione, provo per l’ultima volta a sciogliere il nodo che mi tiene legati i polsi. Se solo riuscissi a liberarmi… so bene di non avere alcuna possibilità di fuga né di salvezza, ma almeno cadrei combattendo. Invece anche questo tentativo si rivela vano e soffoco a stento un ringhio di rabbia.
E’ tutto inutile: sarò impiccato. Penzolerò da una forca dinanzi a una folla urlante e becera, arrivata qui solo per godersi lo spettacolo.
Sarà veloce, ma non come avrei voluto. Mi mancherà l’aria. Il mio corpo sarà scosso da orribili spasmi, il mio volto diventerà una maschera grottesca. Qualcuno inorridirà, i bambini più piccoli forse chiuderanno gli occhi, ma gli altri continueranno a guardare, ridendo e vomitando i loro insulti finché l’ultimo rantolo non decreterà la mia fine.
A questo pensiero, sento le gambe farsi quasi di piombo quando una delle guardie mi afferra per un braccio e mi costringe a scendere a terra. Con la stessa rudezza, mi spingono verso i gradini del palco; le urla aumentano d’intensità, dalla folla qualcosa mi colpisce… eppure, tengo alta la testa e vado incontro con orgoglio al mio destino.
Un silenzio irreale cala nella piazza mentre mi viene letta la sentenza. Un sacerdote si avvicina e mi chiede bruscamente se voglio pronunciare qualche parola, magari chiedere perdono dei miei peccati.
Lo riconosco, è lo stesso che ieri sera ho cacciato dalla cella… non gli rispondo. Non mi pento di nulla, non rinnego nulla… lo ignoro. Né lui, né questa gente meritano gli ultimi istanti del mio tempo.
Quelli sono per Lei. Il mio unico rimpianto, la mia dannazione… perché se c’è una cosa di cui mi debba pentire, è il fatto di non averla saputa amare come avrei voluto, come lei meritava. Mi sono lasciato risucchiare dall'abisso oscuro della mia anima, della mia frustrazione; l'ho amata di un amore malato, quell'amore capace di trasformare un uomo in un mostro.
Un dolore sordo mi colpisce il petto. Perdonami, perdonami amore mio…
 Il mio sguardo si perde per l’ultima volta sulla folla in attesa… e improvvisamente lo vedo. Riconosco il suo volto altero, i suoi occhi gelidi che mi fissano con odio; lo stesso sentimento, profondo e viscerale, che io nutro per lui. Che tu sia maledetto…  ciò che le ho fatto è stato solo colpa tua.
Il boia si avvicina reggendo un cappuccio, con uno scatto del capo lo rifiuto: voglio andarmene come sono vissuto, senza mai abbassare lo sguardo, tuttavia non posso fare a meno di deglutire, quando sento la ruvidezza del cappio intorno al collo.
Serro la mascella.
E’ davvero giunta la mia ora.
Quando avevo paura da bambino, pregavo, ora so che non serve a niente; e in ogni caso, se pure esistesse qualcosa oltre, quelli come me non possono essere accolti nella Luce.
Sono un dannato, un'anima nera destinata all'Inferno.
E così sia.